Моему городу. Осень в сопках⁠⁠

Больные деревья озябшие ветви

Скорбя простирают к бездонному небу.

В сереющей дали, сквозь нить километров,

Увядшими травами стелется небыль.

Так тихо, так скромно, но будто нарошно,

Беззвучно крича и тотчас затихая,

Под силой шагов моих гибнет морошка,

И спелые ягоды медленно тают.

Затянута дымкой прозрачною осень,

С тропы не свернуть бы, не сгинуть в болотах.

В усталом тумане дыхание мерзнет,

По следу крадется невидимый кто-то.

А лес, напевая шуршанием веток,

Зловеще смыкается серой стеною,

Все шепчет мне, шепчет, и прячет от света,

Деревья сплетая в узлы за спиною.

Шаги утопают в сырых мхах и травах,

Сгущаются взбитые сливки тумана,

С деревьев последние листья срывая

Вокруг меня носятся ветры обмана.

Больные деревья, качая ветвями,

Шумят, проклиная жестокость погоды.

Здесь время застыло, окутано снами.

Здесь нет и не будет других времен года.