Крыло
Навстречу множество лиц, но взгляд не зацепился ни за одно, утекая вглубь толпы в поисках того самого смысла. Гомон каждого из них сливался в общий шум, будто в паре метров перед его лицом водопадом лилась река, ударяясь о брусчатку под ногами.
Шаг. Ещё один. Гул не отставал. Голову пронзила резкая боль. Рука оставила нагретый карман и едва потянулась к переносице, как ощутила на себе тепло чьей-то нежной ладони.
Вокруг всё застыло. Он не слышал, как она подошла. Нет. Она не подходила. Просто появилась в нужный момент. Её мягкие пальцы слегка сжали его запястье. Нет. Её не может быть. Не может. Не может. Не может. Он прекрасно помнил её мраморное лицо. Он помнил злосчастную крышку гроба, что сокрыла её облик навечно и ото всех. Он помнил, как ночевал у её могилы. Он помнил, как... не важно. Главное – он помнил, как её сердце стучало близко близко у его груди. Он запомнил эту мелодию и не забудет, даже покинув этот мир.
Открыв глаза, он обернулся, но увидел лишь крыло птицы, лежавшее на брусчатке позади него.
Больше коротких атмосферных зарисовок читайте в моём Telegram-канале и ВК сообществе: