Истории из нижнего интернета. Ночь
Ночь стояла неподвижной, как выдохнувший мир. Я сидел у костра напротив седого старца, чьи глаза будто отражали небо, в котором давным-давно погасли звёзды. Он молчал так долго, что тишина начала звучать громче огня.
— Ты пришёл за знанием, — наконец сказал он. — Но знание не лежит на тропе. Оно и есть сама тропа.
Эти слова впились в меня глубже, чем жар костра. Старец поднялся и жестом велел следовать за ним. Мы шли по пустыне, где песок казался живым. Казалось, невидимые силы наблюдают за каждым шагом, словно оценивают, достоин ли я идти дальше.
— Ты видишь лишь зеркало собственного страха, — сказал он. — Но есть и другое зрение. Оно принадлежит тому, кто знает: мир — это лишь сборка лучей. Всё состоит из энергии.
Он приблизился и коснулся моей груди. Всё вокруг дрогнуло. Камни стали жидкими, небо — близким, словно низкий потолок. Я слышал шорохи, которых раньше не замечал: дыхание пустыни, шёпот ветра, переходящего в голос.
— Не теряйся, — сказал старец, словно издалека. — Это лишь смена положения точки, из которой ты собираешь реальность.
На миг я увидел самого себя — бледного, цепляющегося за привычные границы. А рядом — другое существо: лёгкое, сияющее, наблюдающее за мной с любопытством.
Я понял, что оба — я.
Мы остановились у расселины. Из темноты сверкнул взгляд. Не звериный. Человеческий? Или ни то ни другое?
— Это учитель, который не говорит, — произнёс старец. — Он показывает путь без слов.
Существо приблизилось. От него исходила тишина, но в этой тишине было больше смысла, чем в любых речах. Его взгляд проникал в меня, очищая от жалости к себе, от важности, от привычной тяжести.
Когда оно исчезло, старец сказал:
— Теперь ты понимаешь, почему воин не позволяет миру сломать себя. Он шаг за шагом стирает собственную историю и становится лёгким.
Мы вернулись к костру под рассветным небом. Пламя почти погасло, но тлело упрямо, как последний аргумент света перед рождением дня.
— То, что ты видел, — не чудо, — сказал старец. — Чудо — это человек, который перестал быть пленником самого себя.
Он протянул мне руку.
— Иди. Как пойдёшь — решишь сам. Твоя жизнь отныне не цепь событий, а путь сердца.
Я шагнул в утренний свет. Мир был тем же, но смотрелся иначе — словно его сложили заново. Я чувствовал: где-то позади старец улыбается. Не мне, а тому, кем мне ещё только предстоит стать.
Истории из нижнего Интернета : https://author.today/work/530680