Душа⁠⁠

Пиши слова, и музыку души
в объятиях верëвочной оснастки,
и, оглушëнный, заблудись в глуши
своей, приобретëнной наспех,
чащобы. Сколько там добра? –
не хватит и на лампочку простую.
Мне тоже музыку не спрятать, не собрать,
не схомутать, но я не протестую.
Я жду (чего? кого?), бормочет бор
глухонемой и сам себя не слышит.
Ты ждëшь, не понимая до сих пор,
что лес один на всех – за всех нас дышит