Деревня за поворотом. Часть 4⁠⁠

Часть 1

Часть 2

Часть 3

Я сжал конверт так, что края бумаги впились в ладонь, и направился к машине, не позволяя себе снова смотреть в окна. Лица находились вплотную к стеклу, и в их неподвижности было что-то настойчивое, почти хозяйское, будто это я вторгся на их территорию и задержался дольше положенного.

Я открыл дверь, сел внутрь и закрыл её за собой, как будто эта тонкая металлическая перегородка могла что-то изменить. В салоне было тихо, но тишина ощущалась иначе, как затишье перед бурей. Я вставил ключ в замок зажигания и повернул его, чувствуя, как механизм сопротивляется движению. Личинка проворачивалась с усилием, будто её удерживали изнутри. Стартер щёлкнул, двигатель провернулся тяжело и неохотно, словно запуск происходил не здесь, а где-то глубже, сквозь слой вязкого воздуха. Со второй попытки мотор всё-таки завёлся, но звук его работы был глухим, приглушённым, как если бы капот был накрыт толстой тканью. Машина тронулась, движение далось ей с заметным трудом: педаль газа будто упиралась во что то, руль казался плотным, а пространство вокруг ощущалось сжатым. Фары выхватывали из тумана короткий участок дороги, за которым всё растворялось в сером. По краям улицы начали проступать фигуры. Сначала  в окнах. Потом между заборами. Они не двигались, но их присутствие становилось ощутимым, стоило лишь отвести взгляд.

Когда я смотрел прямо, дорога казалась пустой; как только взгляд скользил в сторону, там уже кто-то стоял, почти на границе света.  Я пытался вспомнить, где должен быть поворот на трассу, но дома повторялись с пугающей точностью. И вдруг я узнал дом с облупленной красной крышей и той самой лавкой с трещиной на спинке. Я столько раз ходил мимо него. Те же пятна на досках, тот же перекос забора, та же тёмная линия под крышей. Я сбросил скорость. Несколькими метрами дальше, у края дороги, стояла машина.

Такая же.

С той же вмятиной на заднем крыле, с тем же номером, который я мог бы назвать по памяти. Моё дыхание стало неглубоким и частым. Я остановился, не выключая двигатель, и посмотрел вперёд, пытаясь найти в этом хоть какое-то объяснение. Двигатель продолжал работать, но звук казался отдалённым.

Я перевёл взгляд на приборную панель.

Под магнитолой не было царапины.

Поверхность панели была ровной, без следов износа, которые я знал слишком хорошо. Я провёл пальцами по пластику, и гладкость этого прикосновения отозвалась неприятным ощущением — не новизны, а подмены.

В динамиках раздался треск.

Я не включал радио.

Экран оставался тёмным.

Шорох постепенно сложился в голос — негромкий, будто пробивающийся сквозь помехи.

— Не спеши, останься.

Пауза. Треск усилился, будто кто-то медленно перебирал частоты.

— Оставайся с нами, здесь хорошо.

Я замер, не отрывая взгляда от панели.

— Ты ведь уже понял…

Последние слова прозвучали почти вполголоса.

Я повернул голову к окну. За стеклом стояли люди. Лица были различимы, но черты словно слегка расплывались. Они не стучали, не кричали, не просили. Просто смотрели.

Я снова посмотрел вперёд.

Вторая машина стояла неподвижно.

И в этот момент я понял то, от чего внутри стало по-настоящему холодно: я смотрю на свою машину со стороны.

А сижу — в другой.

Радио снова зашипело, и сквозь помехи донеслось едва различимое:

— Останься… тебе уже не уйти.

Я медленно выдохнул, ощущая, как вместе с воздухом из груди выходит последняя иллюзия контроля. Машина подо мной работала, реагировала на педали и руль, но она была не моей. И если я продолжу движение, если приму это как должное, дорога назад перестанет существовать.

Я сидел неподвижно, ощущая под ладонями чужой руль, который казался уже чуть тоньше и легче, чем должен быть. Двигатель продолжал работать ровно, но в этом звуке не было привычной вибрации — он звучал так, словно его воспроизводили издалека, без настоящей механической жизни. Вторая машина стояла впереди в свете фар, и теперь различия стали очевидны: на её крыле виднелась знакомая вмятина.

Я заглушил мотор, и тишина наступила мгновенно, плотная и тяжёлая. Вместе с исчезновением звука словно остановилось и время — улица замерла, не меняясь и не двигаясь, будто ждала моего решения.

Я открыл дверь и вышел наружу. Воздух показался густым и влажным, как перед грозой, только без ветра и без неба. Дверь за моей спиной закрылась сама, тихо и аккуратно, без хлопка, словно это было естественным завершением движения.

Я направился к своей машине.

Расстояние между автомобилями было не большим, но шаги давались странно: с каждым метром создавалось ощущение, будто дорога под ногами слегка вязнет, не позволяя приблизиться быстрее. Пространство не искажалось открыто, однако в нём чувствовалось сопротивление.

По краям улицы начали двигаться силуэты. Раньше они стояли неподвижно, теперь же медленно перестраивались, занимая места ближе к дороге. Никто не бросался вперёд и не преграждал путь напрямую, но невидимый коридор постепенно сужался, заставляя меня идти точнее и быстрее.

В этот момент позади раздался звук.

Щелчок замка зажигания.

Я не оборачивался сразу, но звук повторился — двигатель позади меня завёлся.

Я всё же повернул голову.

Фары той машины вспыхнули и потухли, и в салоне за стеклом сидел человек. Его лицо было моим — те же черты, то же выражение, только взгляд оставался спокойным, почти равнодушным. Он смотрел прямо на меня, не двигаясь.

Я отвернулся и ускорил шаг.

До своей машины оставалось несколько метров. Я уже различал вмятину на крыле, грязь на пороге, неровность краски, всё то, что знал слишком хорошо. Это была она. Настоящая.

Я схватился за ручку, распахнул дверь и быстро сел внутрь, захлопнув её с усилием. В салоне было темно и холодно. Запах, приборная панель, мелкие изъяны — всё совпадало.

Я вставил ключ и повернул его.

Стартер щёлкнул, но двигатель не завёлся.

Снаружи послышались шаги, медленные, уверенные. Кто-то подошёл вплотную к лобовому стеклу.

Я снова повернул ключ.

Двигатель провернулся, но не схватил.

Из выключенного радио донёсся глухой шум, будто кто-то медленно проводил пальцем по решётке динамика, а затем раздался голос  тихий, почти усталый.

— Ты выбрал…

Небольшая пауза.

— Теперь ты не уйдешь от нас.

Я поднял взгляд.

Перед стеклом стояли лица — не размытые, а отчётливые, с различимыми чертами. Среди них были и те, кто не выглядел стариками: современные куртки, короткие стрижки, знакомые очертания людей, которые, скорее всего, попали сюда позже.

Я повернул ключ снова.

Двигатель дёрнулся и замолчал.

Сзади по багажнику что-то ударило, негромко, но настойчиво.

Я сжал руль и попробовал ещё раз.

Мотор наконец схватил, фары вспыхнули ярче, и в этот момент лица приблизились к стеклу так близко, что я перестал видеть дорогу за ними. Их выражения не были злобными, они были безразличны, ко всему.

Я нажал на газ.

Машина рванулась вперёд.

Позади вспыхнул свет фар второй машины.

Я не стал оборачиваться.

Перед капотом туман резко побелел, как перегруженный кадр, звук двигателя оборвался, руль стал неожиданно лёгким, а затем всё вокруг погрузилось в темноту.

И прежде чем сознание окончательно провалилось, я успел понять: это конец, я не успел…

Продолжение следует...

P.S.

Уважаемые пикабутяне и пикабутянки, спасибо вам за отзывы, комментарии и критику.

У меня к вам небольшая просьба. Я впервые решил написать произведение и выложил его на Author.Today , ссылка тут. Если вас не затруднит, прочитайте его или хотя бы подпишитесь на меня как на автора.

Жанр я выбрал не самый популярный — психоделический хоррор. Из-за этого возникли определённые сложности. Помимо этого, я сам вижу шероховатости текста и понимаю, что пока пишу неидеально.

Сейчас в работе другое произведение. К нему я подхожу более ответственно, с учётом допущенных ошибок и полученной критики.

Буду признателен за поддержку. Спасибо.