Мои стихи - моя душа,
И их пишу я не спеша,
Ведь всюду мой они приют,
И иногда я в них пою.
Мои стихи - моя награда,
Мне большего от них не надо.
Я озаряю в них свой быт,
Который не хочу забыть.
Мои стихи - мой лучик света
Цвета зимы и цвета лета,
Моя улыбка там и слезы.
В них согреваюсь я и мёрзну.
Но главное,
мои стихи - это удача
Они со мной. От счастья плачу.
Всегда со мной, не предают.
Мои стихи, я вас люблю.
Вот гуляешь по Петербургу и абсолютно забываешь обо всем, словно попав в сказку. Забываешь о домашних хлопотах, работе и прочих важных вещах в повседневной жизни,ибо в той самой сказке нет места всему этому.
Блуждаешь по Невскому и просто наслаждаешься тем, что ты здесь и сейчас находишься именно в этом месте. В моменте. Там, к примеру, талантливая девочка вовсю исполняет Нойза. Немного поодаль уличный поэт прекрасно цитирует Бродского. А у метро какой-то чувак и вовсе играет на всем том, что нашёл у себя на балконе. Стеклянная тара, тарелки, мусорный бак. Не выкидывать же все это, верно? Пригодится. И пригодилось.
И всем этим людям рукоплещет публика и подкидывает монетку за монетой. И ты не остаёшь от них и делаешь тоже самое, ибо это сказка, а ты ещё с детства любишь сказки, ведь мама читала тебе их перед сном.
А если свернуть с Невского на любую улочку, то и вовсе очутишься на другой планете. На Плутоне, например. Взять хотя бы Рубик. Это же просто песня, особенно в выходные ближе к полуночи. Все горит, переливается, словно гирлянда на новогодней Ёлке. А как помнится, ты с детства любил и Новый год тоже, ведь папа в образе Деда Мороза стабильно дарил тебе подарок. А если ты ещё и опрокинешь рюмочку другую, то цвета в твоей голове будут куда ярче.
Или взять, допустим, большую Конюшенную. В девичестве улица Желябова. Там же диво дивное. Это я про знаменитую пышечную, где вас на входе встречает, как консъерж, сторожевой рыжий кот. Только из какой квартиры Вы - он благо не спрашивает. А какие там готовят пышки. Ммм...Пальчики оближешь. Я иногда и облизываю. Свои же, а не чужие. Чужие бы не стал,наверное. Пышки настолько вкусные там, что молниеносно вспоминаешь бабушкину домашнюю еду, сделанную с любовью. А еда от бабушки та ещё сказка. Кто-кто, а наши бабушки знают толк в еде, особенно в её чрезмерном количестве.
И вот ты гуляешь, делаешь шаг за шагом и тебя Эйнштейна осенило, что тебе завтра на несказочную работу, на которой нет феи и волшебника, а есть лишь рутина и только. А идёшь ты на неё, ибо любишь кушать. Хотя бы по четвергам.
И ты заходишь в несказанючное метро и уезжаешь в своё несказачное Купчино. А кто-то наоборот в это мгновение едет в сказочный центр города и ты ему чертовски завидуешь...
