UrsusBeron

"Когда-то давно я появился в этом мире. Не помню, что я чувствовал в тот момент, но с течением времени стало понятно, что любовь к словам стала возвышаться над всем остальным. Долгие сотни дней вели к этому моменту. Постоянное перерождение своих мыслей,живущих только в рамках головы, в общее информационное поле.

Данный проект иногда не будет иметь связи с реальностью и показывать только, то что могло или может быть в других мирах. Часть его будет посвящена реальной жизни, нельзя постоянно жить, только в том месте, которое ты придумал.

Как гласит известное утверждение - первый блин комом. Поэтому нарушать ход вещей не буду и в качестве первых слов, использую, то что пережило все остальные слова и файлы различных текстовых редакторов.

Посреди улицы.
Посреди толпы,что вечно бежит никуда – стоял человек.
Не то поэт,не то писатель. Сразу видно личность творческая до безобразия.
Но в этот день – был не его день. Не творческий. И настолько он был не творческий,что хоть волком вой, что хоть всех муз собери вместе. Но мысль не шла.
Ни огонька. Ни искры. Ни пресловутой лампочки в середине головы.
И так сильно страдал это персонаж,что решил пойти на улицу. Просить на вдохновение. На пропитание ведь просит, а его беда чем хуже. Собрался с силами,которых не было и пошёл.
Выбрал место,где людей побольше. Вид принял гордый, но жалостливый. И прогремело над площадью:
- «Подайте на вдохновение!!! Три недели – ничего не писал. Никак до сюжета,добраться не могу!!
Рифмы все погорели!!!»…
И стоит голосит. Табличкой машет. Старается,как по учебнику Станиславского.
Но народ то наш, не лыком шит. И щи не лаптёй хлебает. Так,что порешало коллективное бессознательное - внимания не обращать,в милицию не звонить. Ну его. Побесится и успокоится. Как решили,так и сделали.
А не то поэт,не то писатель – решил стоять до победного. И стоит машет-голосит. День стоит. Два стоит. Три стоит.
Все уж и привыкли. Даже голуби и бродячие животные. И даже люди бродячие привыкли.
И тут не то в субботу,а может и понедельник, когда герой наш уж охрип,осип и почти погиб за свою идею – идёт мимо Бог Писателей. А вокруг него музы увиваются. Рифмы порхают. И пахнет от него сюжетами и диалогами.
Посмотрел на нашего страдальца, а тот уже и обрадовался,и духом воспрял, и как птица-феникс из пепла восстал. Мечтает. Сейчас подадут как минимум – на «Войну и Мир», а может и того лучше.
А Бог Писателей подошёл к нему. Поднял на ноги. Отряхнул. Развернул. И отвесил элегантного пинка. И метлу вслед кинул. И изрёк.
«Вон в дворники иди,страдалец. Тоже мне писатель-поэт… На вдохновение ему подать…Воспитываешь их,учишь – а они подайте на вдохновение…»
Сплюнул под ноги. Закурил. И ушёл в закат, ведь он всё-таки Бог Писателей, а крен с бугра.
И морали тут нет.А может и есть.

P.S"Даже путь в тысячу ли начинается с первого шага." Лао-Цзы.