1ector

Кто-то, быть может, совсем ничего не понял.
Кто-то, быть может, упустил самое важное.
А важное быть может в скайпе. В телефоне.
В бинтах. В клавиатуре. В кашле.
Над городом который день чернильные тучи
И небо простудами хрипит нарочито.
На рабочем телефоне 7 пропущенных.
На личном пара смсок не прочитанных.
Не важно это.
Почем валюта нынче? Не знаю.
В городе два утра. В городе штиль.
Птицы с юга сейчас, наверное, спешат стаями,
И погода у неба всё чаще просит дожди.
Летнее солнце пока как-то не греет,
Или же весной устало, и греет отчасти.
Я весь умещаюсь в буковках на дисплее.
Я далеко не идеал, но почему-то счастлив..
Пора бы спать.
Но и закончить бы эту пару строчек.
Утром небо вскроется рассветом. А хочется вернуть закат.
А что вкладываешь ты в пожелание "спокойной ночи"?
Что ты вкладываешь в это простое слово "пока"?

Чего дома сидеть-то? Проветримся, поболтаем))

Шансов собрать большой коллектив прям сегодня, безусловно, мало, но всё таки предложу встретиться за бокалом пива в одном из заведений столицы Беларуси. Сегодня, 28 марта, в районе 8-10 часов, есть у кого-нибудь свободный вечер и желание отдохнуть за приятными беседами?

Ресурс всё таки развлекательный, но эмоциями не с кем поделиться совсем, а жутко хочется.


Неизлечимо больные встанут на ноги,
Мёртвые - поднимутся из могил,
Чтобы своими глазами, не по рассказам,
Узреть, как пал тот мир, который я так любил...

А города не было, город утонул под заплаканным небом,
Провода - его нервы, опутали столбы, как виноградные стебли,
И я, заблудившийся, улицы месил, как грязь,
Озираясь на проспект, где клаксонами пробка рвалА пасть.

Под ручку бродили по парам блядные твари,
Бог, озирая владения, летел на воздушном шаре,
А я жевал фильтр "Винстона", обжигая себе язык,
Может я умер... Звонок. Папа? Я чей-то сын?!

Город молчал, заливаю теплой водкой глотку,
Мой ангел-хранитель, сука, проиграл меня черту в покер,
У метро люди наползали на впереди идущих, но
Меня никто не забрал, хоть я и скулил, как промокший щенок.

Лечили меня, кто героином, кто пипеткой аптечной,
В больницах я либо конченным был, либо почти на конечной,
Я блевал и грел мороженым руки и лужами - стопы,
Пробивая в календарике дни, когда должен был сдохнуть...

И пока ты протирал полы в клубах под проданной сценой,
Трахал блядей, называющих себя гордо стервами,
Я в это время, лизал прохожих и продолжал скулить,
Но только в сказках у каждого щенка есть Айболит...

Неизлечимо больные встанут на ноги,
Мёртвые - поднимутся из могил,
Чтобы своими глазами, не по рассказам,
Узреть, как пал тот мир, который я так любил...