Письмо папе
Привет, пап. Ты спросил, какая погода на первомай. Ну, дождь.
Вся наша переписка состоит из слов: Доча, с 8 марта! Спасибо. Папа, с днем рождения! Спасибо, доча.
И вот прилетело: какая погода?
И я отвечаю зачем-то, хотя знаю, что не будет ответного смс. Ты не спросишь - вы ходили на концерт? А у внука есть зонт? А внук знает, что такое первомай и купила ли я ему красный флажок.
Внук рисует верблюдов, хочет увидеть пирамиды. Он не верит, что они (пирамиды) настолько высокие, что смотреть на них можно, только задрав голову. А ещё он пловец, просто прекрасный. Я им горжусь, вот научилась водить машину, чтобы возить на тренировки. Только на этой неделе пришлось возить кота - заболел... Не хочу, чтобы умер раньше времени, как тот, Кузя, в моем детстве, помнишь?
Нет. Не помнишь. Тебя не было в моем детстве. Ты ничего не знаешь про меня.
Моя дочь, то есть наша дочь, с мужем - знает про своего папу практически всё. Она уже взрослая и дарит ему подарки на праздники, не спрашивая, что подарить. Она знает, чем его можно рассмешить и чем накормить. Она спрашивает у него совета чаще, чем у меня. Они всегда держатся за руки, когда гуляют.
Я, честно, немножко ей завидую...
Конечно, я про тебя что-то знаю - жив, цел- орёл, где работаешь и где живёшь. В общем ты есть. А в мелочах тебя нет.
А жизнь состоит из мелочей.
Это чертовски приятно, когда папа приносит из магазина пакет, а там именно фисташковое мороженое и вишнёвый сок для меня. Или в парке идёт оплачивать аттракционы и даже не спрашивает какие, потому что знает. Или наливает чай и без разговоров кладёт дольку лимона...
Но есть и хорошая новость для тебя: мне уже это не надо.
Не напрягайся и спокойно живи свою беспечную, насыщенную и крайне интересную жизнь.
У нас дождь, прикинь?
