— Благодарю за плоды своего труда... —

Её комната на 300-м уровне напоминала кабинет инженера плоти. В подставке капельниц была прозрачная капсула для сна, а зеркало на стене без конца показывало ей: «Ты самая лучше, Рейчел». Внизу, за окном, Город дышал светом и цифрами. Там не было грязи, раны или болезней. Только эстетика и эффективность — все остальное списывалось в цифровую энтропию. Но иногда ветер приносил шёпот — из глубины, где люди ещё не были обязаны быть счастливыми...Накануне большого показа, где должны были присутствовать высшие чины Психоотдела, Рейчел услыхала скрежет под пластиковым покрытием салона. Буквально и метафорически.— На вас лежит обязанность быть артефактом счастья, — напомнил Эйлон, имплантор удовольствия.

— Понимаю, — ответила Рейчел идеально традиционной улыбкой. Он ушёл, а она осталась в темноте куба. Её тело было информацией, а информация собиралась в цифры. Холодные цифры счастья.

Зрачки камер устремились к ней, высчитывая будущее.Она сделала шаг в нуледуватом воздухе. Всего один шаг в сторону, чтобы увидеть что-то новое — то, о чём никогда не спрашивала раньше.Но счастье, как зарегистрированный Морфин, не позволяло отойти. Оно оставалось её единственной абсолютной правдой. Самым красивым аксессуаром среди бесконечных платьев в гардеробе неба-города.