За Луну...
Сцена: бар, наполовину полон или полупуст, в зависимости от настроения. На стене — плакат с Нилом Армстронгом с подписью «Он был первым, даже если не был». За стойкой — карта звёздного неба, где Луна помечена как «Зона 51-bis».
Действующие лица:
— Веня (алкоголик-философ с блокнотом, где вместо записей — пятна коньяка. Говорит, смешивая цитаты из Библии с анекдотами про луноходы).
— Витя (мистик в чёрных очках, пьёт белый чай «Серебряные иглы», утверждая, что это «экстракт лунной пыли». Верит, что реальность — матрица, а Луна — её глюк).
— Саша (бывший профессор, ныне бармен. Рассуждает о метафизике космоса, поправляя очки и протирая бокал с надписью «СССР»).
Веня (стучит пустой рюмкой о стойку, обращаясь к Саше):
— Наливай, Саша, последнюю... Нет, не «последнюю» — предпоследнюю! Как тот американец, что шагнул в вечность, да так и завис между «было» и «не было». Говорят, след его подошвы на Луне — фейк, отлитый в Голливуде из сплава лжи и патриотизма. А наш луноход? Да он и сейчас там, Саш, в кратере копается, как Чичиков в «Мёртвых душах»! Только души-то лунные — они ж эфемерные, как пары спирта...
Витя (с усмешкой, вращая в руках «лунный камень» — кусок сахара):
— Веня, ты как всегда путаешь слои. Голливуд — это всего лишь нижний уровень симуляции. Настоящая Луна — в шестом измерении, где Базз Олдрин медитирует с далай-ламой, а Армстронг торгует снами о величии. Русские? Они прорвались за орбиту матрицы, но забыли пароль и теперь не могут вернуться обратно. Потому луноход и молчит — ждёт, когда какой-нибудь Сергей Шнуров споёт ему код доступа...
Саша (вздыхает, ставит перед Веней графин с надписью «Ракетное топливо-1969»):
— Ребята, вы оба правы, как всегда. Луна — это зеркало, где отражается не космос и Земля, а наша жажда мифа. Американцы залили её в бетон своих амбиций, мы — в сталь сомнений. Высокое и низкое — амбивалентное целое, как у Ерофеева. Вот и луноход наш — он и артефакт, и пародия. Как трактат об икоте, облачённый в латынь языком Цицерона...
Веня (перебивает, размахивая огрызком карандаша):
— Пародия? Да мы, Саш, все пародии! Взять хоть мой вчерашний диалог с ангелом-хранителем... Спрашивает он: «Веничка, ты веришь, что люди были на Луне?». А я ему: «Верю, как в то, что водка кончается!». Ангел икает — вот тебе и доказательство...
Витя (достаёт из кармана чёрный куб с мигающим светодиодом):
— А я провёл ритуал. Спросил у ChatGPT: «Были ли американцы на Луне?». Он ответил: «Данные противоречивы, но ваша вера формирует реальность». Значит, если мы все хором закричим «Были!», Голливуд оживёт, а луноход запоёт «Земля в иллюминаторе»...
Саша (наливает себе «метафизический коктейль» из абсента и святой воды):
— Вы оба забываете главное: Луна — это не место, а состояние. Русские её достигли, когда Гагарин улыбнулся сквозь страх. Американцы — когда Армстронг запнулся о собственный пафос. А истина... (пауза, смотрит на потолок, где висит макет спутника) — она в том, что спор наш вечен, как икота Вселенной.
Веня (поднимает рюмку):
— Тогда выпьем за икоту! За ту, что свела нас в этом баре — последнем форпосте разума перед бездной...
Витя (приподнимает чашку):
— И за матрицу, которая когда-нибудь даст нам правильный ответ.
Саша (чокается с ними):
— И за Луну, которая, как и Бог, молчит — потому что всё уже сказала.