Электроды
Было дело в 2000-х. 3 часа ночи. Стук в окно настойчивый и беспокойный. Продолжается уже 2 минуты, хочется встать с кровати и инициатора этого звука огреть чем-нибудь непристойным по голове. Мне 12 лет. Я живу в половинке коттеджа с родителями (мать и отчим и новорожденный брательник на одну комнату в 18 кв. метров), я помогаю делать водку. Пшеничную и Московскую. И несмотря на то, что они льются из одной канистры, местные алкаши вещают, что Пшеничная забористее. Им виднее. Мое дело принять бутылки, отмыть до блеска их в ванной, там же сделать уроки (мелкий брательник орёт круче чем сигнализация в банке), разлить в бутылки вкусняшки и наклеить этикетки. За каждое действие я получаю 10 копеек. 20 рублей помывка, 20 разливка, 20 наклейка. Олигарх, не иначе. Продажа продукта в три часа ночи - ноль рублей. Но чего ради семьи не сделаешь. Открываю форточку. Тётенька, лет сорока, распахивает рабочий халат, отматывает четыре пачки электродов с голого тела (пояса), пожалуйте принять. Забыл сказать, мы ж еще цветмет и электроды принимаем. Тащусь в гараж, забираю электррды, отлистываю двадцатник (по пятёрику за пачку) тётеньке. По ходу выражаю неудовольствие поздним визитом тётеньки. Тётенька через день выражает неудовольствие сервисом отчиму, а он мне, ибо нехрен клиентов отпугивать. На следующий день иду в школу, родители на работу. По возвращению исчезает телевизор и предательски хлопает вскрытая форточка. Через день сосед Игорёк сталкивается с отчимом и двумя крепко сбитыми парнями уголовного вида, которые немножко елозят его лицо по асфальту. Через день телевизор виртуозно возвращается на место. И то хорошо, можно кассеты всякие посмотреть, предварительно спрятанные от назойливых глаз в шифоньере. Проходит месяц. Возвращаюсь домой, во дворе визг. Нечеловеческий. Сосед Костик (местный нарколыга) хочет бухнуть, а закуски нет. Дворняга "дружок" на цепи попал под раздачу, его товарищ сосед охаживает камнем по голове. Жестокое обращение с животными? Нет, не слышали. Дружок, испустив последний вопль, превращается в шашлык для безумного наркомана. Да, Костика на следующий день, проучит отец, весьма серьезный спец по боксу (а во времена СССР чемпион мира). Но, дело сделано, собакена уже не вернуть. 6 утра, дикий крик брательника, голова трещит от ночных гостей, но нужно идти в школу. Тяжелое детство, говорите? Нет, это просто жизнь.
