Стих!
Глядя на нашу "элиту" у меня родился стих:
Паяцы, что кривляются в домах публичных - на самом деле, слуги Мельпомены!
Если подойти к вопросу более расширенно, то в публичном доме и я кривляюсь, а я ни разу не элита.
Чойт тебя торкнуло-то так? Среда ж только.
Если б в ночь с пятницы на воскресенье - ещë понятно. Но в среду...
Если подойти к вопросу более расширенно, то в публичном доме и я кривляюсь, а я ни разу не элита.
Напрягает то, что до очка добраться может госпожа, и есть такое ощушение что не языком. Так что вряд ли затянет, не, ну если засосёт так, что глаза на выворот, то - гори оно всё огнём, пусть затягивает.
Ты поаккуратней там с пивком-то... Так чуть перепил и ху@кс - уже поэт!
А поэзия - дело дюже труднопереносимое.
Ну... всë относительно.
В конце концов.... хорошие-то люди тоже ведь, где попало, с пистолетами не шарятся.
Что никто не понял о чем слово? Всякий актёришка не работает а Служит, и только простолюдины должны работать.