Сотрудник 47⁠⁠

Прошлая глава:Сотрудник 47

Глава четвертая: Кофейня, которой не должно быть.

Свет бьёт в зрачки, как удар фонарём по мысли: будто кто-то наверху решил, что мы с Сотрудником 47 слишком долго торчим в темноте. 

Запах кофе — сильный, настоящий, как будто кто-то пытался оживить этим амброзийным ароматом усталое повествование. 

Я мимолётно вижу отблеск алюминиевого зажима у 47-го на костюме. Он всё ещё носит этот серый комплект «универсального персонажа». NPC++. 

— Где мы? — спрашиваю. Никто не отвечает. Потому что, очевидно, здесь всё уже написано. 

Бариста у стойки — Стас, с кривой бородой уровня «школьный спектакль», и бейджем, склеенным на скорую руку. Он улыбается, будто заранее знает, чем всё закончится. 

Картины на стенах — коты в очках. 

Крупные, слишком добрые коты, которые будто наблюдают. Запоминают.

— Коты… В очках? — говорю я. — Автор, ты серьёзно?

В этот момент один из котов моргает. Мир сворачивается в петлю. 

Чёрный кот с круглыми окулярами спрыгивает с холста, обнюхивает воздух — ничему не удивляется — и сипло бросает: 

— Чай в кофейне? Он даже не старается.

Через секунду он исчезает. Только лёгкий запах озона, как от короткого замыкания.

Я поворачиваюсь к Сотруднику 47. Он смотрит куда-то вбок. 

В его взгляде — известная тебе пустота. 

Но я замечаю дёргающуюся вену рядом с глазом. Возможно, он не только персонаж. Возможно, он — ошибка в коде.

Он подходит к стойке. 

— Что будете? — спрашивает Стас, протирая чашку вечно-влажной тряпкой. 

Я знаю, что сейчас будет, и молю. 

— Только не чай. Пожалуйста, нé чай. Эспрессо, американо, раф — что угодно.

— Чай, — говорит 47-й.

Я хочу уволиться из этой выдумки.

⟶ И тут я замечаю папку на столе. Серая, приклеена к реальности, как баг, который никто не фиксит. 

Надпись на обложке: 

«Сценарий кофейни. Версия 3. Не использовать»

Под ней зачёркнутый ник. 

В нём — подозрительно знакомые буквы… как будто это уже кто-то из комментаторов.  

А чуть ниже — цифры 2023, поверх приписано 2025. Кто правил? Почему?

Папка словно оживает. Я тянусь к ней, листаю. Там — корявый почерк:

«Сотрудник 47 садится за стол. Рассказчик садится напротив».

Естественно, я не сажусь. 

Потому что я — этот голос, что идёт сквозь текст. 

А 47-й — всё равно садится. 

Он пьёт свой чай. На автомате. Как будто пьёт уже в сотый раз. 

Я чувствую, как где-то «наверху» что-то паникует. 

Автор? Нет. Это хуже.

И тут — снова шуршание. Узнаваемое. 

Как звук бумаги, к которой кто-то прикасается в темноте. 

Шуршание идёт из-за стойки.

Я подхожу.

— Стас, что за шуршание?

Он пытается сохранить лицо — но пальцы на чашке уже дрожат. 

Он отворачивается — и почти незаметно протягивает мне салфетку. 

Я хватаю её. Смотрю.

«Это не Автор. Это хуже.»

В этот момент я слышу, как 47-й что-то открывает. Скрип, щёлк — люк. 

На крышке — надпись: 

«АРХИВ 2.0»

Я начинаю смеяться. 

Громко, резко, почти по-настоящему.

— Конечно. Конечно, люк.

— Нет! — говорю я, бросаясь вперёд. В руке всё ещё — папка.

Открываю нужную страницу. Зачёркиваю:

«47 открывает люк»

...и на полном серьёзе заменяю на: 

«Из-за стойки выходит отряд боевых лам и начинает танцевать танго».

…тишина.

47-й даже не сбился. Он отталкивает меня локтем и… 

открывает люк. 

— СТАС! — кричу я. — Это не смешно!

Он ничего не отвечает. Только глазами делает вид, что не при делах. 

Я разворачиваю салфетку — теперь на ней другая надпись: 

«Комментарий уже оставлен. Претензии — подписаны».

Я моргаю. 

Кем? Когда?

Папка в руках снова шуршит. Или это я шуршу, двигаясь по строкам? 

И тут я вижу строку, написанную раньше:

«Читатель подумает, что придумал это сам. Он напишет про “трофейное повествование”. Он обозначит “темповую просадку в третьем акте”.»

Мы это предусмотрели.

Я смотрю в зал — и впервые вижу, что ты тоже здесь.

— Эй… 

Ты ведь уже решил что-то написать, да?

Типа: «стиль гротескный, но вторичен»,_ или  «слишком мета».

Спокойно. Это нормально. 

Ты на крючке. Уже. 

И вот теперь — финал. 

47-й уже внутри. Люк — открыт, как текст, который ни ты, ни я не контролируем. 

Я делаю шаг.

Не потому что хочу. А потому что ты всё ещё читаешь. 

Темнота снова обнимает меня. 

— Мне всегда казалось, что в аду темно. 

— На деле — там просто все считают себя авторами. 

— Всё, кроме одного.

Папка закрывается сама собой.

И последние слова исчезают ещё до того, как ты закончил перечитывать.

P.S. от Рассказчика: Ты ведь знаешь, да? 

Что пока ты читал — я наблюдал. 

За тем, как ты морщился, когда кот прыгнул. Как чуть не заскроллил, но остался. 

Как мысленно спорил с автором. 

Маленький чел внутри тебя хотел написать: 

«Ну это банально»  или  «А вот тут нестыковка» 

Всё нормально, братишка. Мы это уже прописали. Абзацем выше. 

А Стас что?... Он всё ещё улыбается. 

Кофе остыл. 

А ты — нет. 

Значит, продолжаем играть.

P.S. от Автора: Если ты дочитал до сюда — ты это заслужил. 

Если поставил  минус значит, ты попал в заранее расставленные ловушки. 

А ещё — 

Комментарий “слишком умно старается быть умным” уже был.