Просто пост.
Два часа ночи.
Мозг: Что-то мне не спится.
Печень: Это потому что мы сегодня пили зеленый чай, а винишка совсем не пили. И даже коньячку.
Язык: Чувствуешь, как я нежно перекатываюсь во рту, произнося: «На-ка-тим»?
Мозг: Чаю?
Желудок: Нет. Никакого чаю. Я есть хочу.
Мозг: Ок. Лапки, давайте, вставайте, идите на кухню, не ленитесь.
Желудок: Силос и помидорки черри, серьезно? Нам надо поговорить.
Мозг: Чаю?
Желудок: Я нормальный взрослый мужчина в самом расцвете сил! Я хочу мяса! Хорошо прожаренного мяса!
Мозг: Ты не можешь быть мужчиной. Над тобой сиськи. А если ты будешь столько жрать и не заниматься спортом, то скоро они будут лежать прямо на тебе.
Желудок: Мяса хотят все.
Мозг молчит. Ему нечего возразить. Скорбно молчат все.
Поджелудочная, робко: Я не хочу мяса. Особенно жареного.
Мозг, ликующе: Вот, вот!
Поджелудочная, все так же робко: Только силоса с помидорками я тоже не хочу.
Мозг: А что ты хочешь.
Поджелудочная, внезапно озверев: КАШКИ! МАННОЙ! СУКИ, КАШКИ ДАЙТЕ, А ТО ВСЕМ ПИ@ДЕЦ!
Желудок: Почему я непроизвольно сокращаюсь? Мозг, зачем ты это со мной делаешь?
Мозг: А ты помнишь кашку? Манную? С комочками? Серенькую такую, в больнице?
Желудок: Бл@@ээээ.
Желудок: Какой вкусный силос. Жалко, что мало. И помидорки отличные.
Печень: Теперь бы рюмочку – и спать.
Мозг: Нет, ты серьезно? Кто бы говорил, вообще.
Печень: Ты сам выучил словосочетание «стокгольмский синдром» раньше, чем научился разбираться в сортах коньяка.
Поджелудочная, снова тихо: Он в них до сих пор не разбирается.
Печень: Кстати, да. Но я уже привыкла.
Мозг: Жопа! Покажи себя им!.. Эээ, нет. Не так. Руки, пощупайте жопу. Она огромна!
Руки: А можно мы чью-нибудь другую жопу пощупаем, а то извращением попахивает?
Мозг: Вот если вы все так жрать будете, то ничьих жоп вам больше не щупать.
Желудок: Манты. Помнишь, мы в Крыму ели манты? Лагман везде разный, а вот манты божественные. Плотное тесто такое, мелко порубленная баранина с зеленью и специями, бульончик внутри…
Мозг: Один слоник прыгнул через забор, второй слоник прыгнул через забор…
Желудок: Манты. Мне нужны манты.
Мозг: Попробуем дома приготовить. Какие-нибудь диетические.
Руки: Ты серьезно веришь в нашу способность что-то мелко нарубить? Мы же на втором кусочке задолбаемся и начнем импровизировать.
Мозг: Тогда никаких мант. Спать. А то будет манная кашка.
Желудок успокаивающе шепчет печени: Не бойся. Скоро Новый год. Все будет. Фляжка коньяка у нее стоит. Шампанское будет. Оливьешка будет.
Поджелудочная: Можно я застрелюсь из фейерверка?