Прости, Пикабу.⁠⁠

Ты знаешь, что такое плохо, Пикабу?
Плохо, это когда ты шикарно проводишь день и спешишь домой, чтобы поделиться впечатлением с существом, которое души в тебе не чает, которое уже давно стало частью тебя, и находишь его мертвым на полу своей комнаты. Как, почему, от чего? Нет, это совсем не те вопросы, которые пробегают в твоей голове. Просто из твоей глотки вырывается хрип, а затем крик. Отчаяние и ничего кроме отчаяния. И ты не веришь своим глазам, ведь этого не могло случиться, попросту не могло.
А затем снова кричишь и дальше все твои действия спутаны, словно бы ты долгое время блуждаешь в тумане, а твоими движениями управляет невидимый кукловод.
Плохо, это когда в этот момент никто не может разделить с тобою эту скорбь. И ты остаешься в одиночестве, наедине со своими мыслями, понимая, что в одно мгновение твой хороший день превратился в адский.
Его больше нет, вы понимаете? У меня больше друга нет.
Потом его уносят, жалеют меня, обнимают с состраданием на лице, с болью в глазах. Им тоже жаль, жаль его, а может не его, а меня. Разве не все равно.
Прости, Пикабу, что испортила настроение.
Удачного вам вечера, еще раз, извините.