Потрындеть про Реальность
Вот ведь как оно бывает, граждане. Стоит только этой невидимой, цельной и блаженной Реальности во что-нибудь в самой себе всмотреться -- несуществующий капкан ума захлопнулся, и привет.
Нет больше ни пространственности, ни блаженства, а есть только сплошное покрывало Майи, сиречь индивидуальный ум с его временем, пространством и плотно заполняющими этот объем объектами внутренней и внешней обстановки: впечатлениями мыслей, впечатлениями ощущений, цветов, объемов, названий, смыслов, целей и задач.
И вот в этом всём настоящая Реальность болтается, как в проруби, эдакой непарной мандибулой, постоянно пытающейся во что-нибудь вцепиться.
То в сиську, то в игрушку, то в любимую работу вгрызется. Порадуется немного какой-нибудь красавице, или кубку, или счастливому клинку, поумиляется внукам, поужасается артрозу, с Альцгеймером потусит -- и хорош, всем мерси боку, упокивается в Бозе. Ну, или не упокаивается, и тогда продолжает бродить по бывшему своему дому, греметь сковородками, пугая новых жильцов -- которые тоже думают, что это они тут живут...
И всё это время, что самое-то смешное, с ней самой абсолютно ничего не происходит. Да и то сказать — что, вообще, может ПРОИЗОЙТИ с абсолютной реальностью? Как была, так и осталась, Самой Собой, сияя сквозь все эти концлагеря, ипотеки и жизненные планы.
Но пока каким-нибудь частным приключением в уме увлечена -- неизменности своей и незатронутого сияния не видать ей, как этим индивидом ни таращься.
Поэтому ну его нафиг, этого воображаемого "себя". С представления о себе весь ум и начинается, суета вся эта смертная вместо жизни.
Лучше без него.
Омушки и чмоке.
