По поводу литературы
У меня, по большому счету все стандартно. В четыре года «Лев, Колдунья и Платяной Шкаф». В пять лет «Незнайка». В шесть лет «Карлсон». В семь «Мумми-тролль». Сказки Пушкина. Муфта, Полботинка и Моховая Борода. Ну и дальше все как у всех. Жюль Верн, Крапивин, Стругацкие.
Еще была сага (польская), про охотников на животных, про Томека (совершенно корявый перевод, как я поняла, когда купила эту книгу на развалах в нулевые, дети это даже читать не смогли).
Первое сокрушительное ощущение от печатного слова — это конечно в четыре-пять лет. Когда мне попалась без обложки и первой страницы Хроники Нарнии. Совершенно гениальные иллюстрации (без них, догадываюсь, в том возрасте на книжку я бы и не повелась). Именно тогда я и поняла, что книга — просто бумага, просто слова — могут тебя менять бесповоротно. Первое ощущение — самое сильное. То, что история воскрешения Аслана — всего лишь пересказ библейской истории — я в том возрасте и не знала. Библию я прочла еще через десяток-другой лет.
Конечно же бывали еще другие книги мощные. Мастера и Маргариту я первый раз прочла лет в 14. И при каждом перечтении это была разная книга. В детстве, разумеется, меня больше развлекали похождения бесов. Потом меня увлекала в ней сага про любовь. Позже я-таки вникла в библейскую линию (опять же до того, как саму библию прочла).
Еще, помню Таис Афинскую. У нас было очень странное «издание» — склееное из каких-то журналов (типа техника-молодежи или кто его там помнит), ну то есть добросовестно вырванное из журнала и сшитое вручную.
Книги тогда это был целый мир.
Из классиков, как ни странно, мне зашла Анна Каренина (и щас на полке стоит, после всех переездов, только уже не то издание, а купленное на зачатках озона в нулевые). Достоевский вот не зашел, мрачняк полный. Действует, не спорю, но мой ум до сих пор не настолько окреп.
Ну, в общем, я думала, что меня-то книгой уже не удивить, в мой почти полтос. Что вы мне можете нового сказать, когда у меня на глазах мир умер, родился, и трижды кувыркнулся?
Но вот несколько лет назад я-таки нашла книгу, которая.... меня... поменяла? Не сокрушительно. Но мощная. Но тихая. Не знаю даже как и сказать. Я бы сравнила с Чеховым (не знаю почему, вроде и не похоже). В общем книга тихая, но со своей заложенной бомбой.
По стилю — вроде бы среднее современное буржуйское фэнтези. Типа Ле Гуин, типа Нила Геймана, типа корнями уходит в Толкиена, но ближе всего Замок Горменгаст.
Книга называется «Пиранези». Вроде бы все так ровненько, аккуратненько. Ты даже не понимаешь в какой момент тебе влезли в душу и в голову. Ничего лишнего, все слова на месте. И даже когда вроде бы все понимаешь (но не все, не с первого раза) и перечитывать... конечно же будешь. Но не сейчас. Надо дозреть.
Я ее перечитала третий раз (и нашла еще миллион потаенных смыслов, как и было блин задумано, вот это блин талант). Красота Дома несказана. Доброта его — беспредельна. Прочитайте. И не заплачьте при этих словах.