Отчаявшмися⁠⁠

Никакого сюжета, только рефлексия. Да, я старательно рефлексирую. Безумно не хочется плодить бездарность, но как есть. Просто представь, что проснувшись серым и холодным утром, ты узнаешь, что мир умер. Нет, за окном по-прежнему гудят машины, из трубы ближайшего завода как и раньше идет дым. Внешний мир все так же цел. Просто, пока ты спал, в твоем микрокосмосе произошла необратимая трагедия. Да-да, кто-то легко смял целую вселенную легким движением руки. А может, ты и не спал вовсе. Может, вместе с твоим миром умерла и боль, которую ты чувствовал. Это была не боль, это была просто агония умирающих звезд. И все, что ты сейчас хочешь – сохранить обломки своей вселенной, возможно, даже склеить их. Сейчас ты и подумать не можешь, что когда-то внутри тебя начнут рождаться новые солнца. Ты просто сдуваешь пылинки с игрушки, которая сломана. Ты веришь, что исцелишь ее горькими слезами и разговорами с пустотой. А как иначе, если с ней умерла твоя вера. Я помню, как однажды, оплакивая свой сломанный мир, я сказал: «Если все действительно так, то зачем я здесь? Наверное, мне не стоило рождаться». И я искренне верил, что эта боль здесь навечно. Наверное, мы так устроены. Если уж ты пришел в этот мир, приготовься к тому, что будет чертовски больно, миллионы раз. Но мы почему-то продолжаем думать, что завтра будет лучше, что на выходных будет солнечно. Мы умираем и воскресаем сотни раз за свою земную жизнь, и нет ничего прекраснее этого воскресения. Ты жив. Наконец-то. С пробуждением.