Один день
Проворочавшись всю ночь, вздрагивая от каждой залетевшей в голову мысли, и снова проваливаясь в беспокойный мрак, он заставил себя встать с кровати и погрузиться в день сурка.
Все, что происходит последние недели две - все эти дни отличаются друг от друга только датой в календаре. И как будто не было у него этого беззаботного лета, чудно проведённого начала осени, в котором сверкнуло что-то очень яркое и манящее, на некоторое время ослепив его и заставив поверить, что в этом мире ещё есть, ради чего жить и достигать все больших и больших целей.
Но он был обманут своими собственными мыслями. То, что зажгло его - в его мыслях должно гореть постоянно, пускай иногда чуть угасая, но затем снова разгораясь в полную силу. Но этот огонь потух, и как бы он не пытался его разжечь - все было тщетно.
Все произошло слишком быстро, он и не успел осознать, как оказался снова в том же месте, в котором уже бывал много-много раз. Липкое, холодное и серое болото, в котором растут (скорее высыхают) исключительно колючие кустарники без единого проблеска зелени и жизни. И каждая попытка выбраться отсюда наносит тебе все новые и новые шрамы своими ветками, грязная жижа под ногами все тянет тебя вглубь. И кажется, что любой, кто захочет тебе помочь - не вытащит тебя отсюда, его засосёт вместе с тобой.
Он все понимал. Он сам зашёл в этот дремучий лес. Был инфантильным. Не задумывался о том, что в этом лесу можно остаться навсегда. В этот раз удача не ответила ему. Она даже не повернулась в его сторону. Лишь насмешливо хмыкнув, она неторопливой поступью поспешила убраться из этого гиблого места, оставив его наедине со своими ночными кошмарами, происходящими наяву.
Но отсюда есть способ выбраться.
Достаточно лишь никогда не останавливаться. Двигаться навстречу солнцу, мелькающему сквозь армаду стволов голых и серых деревьев.
Остановишься - ты проиграл. Кончились силы - ты проиграл. Задумался о чем-то - ты проиграл.
Двигаться. Всегда. Только один способ.
Вперёд, путник.
