«Не он...»⁠⁠

Я хватаюсь за рукав своей мечты,

пока она уходит от меня стремительно.

Мне все они твердят:дыши,

Но в её руках так погибать мучительно.

Я так хочу узнать что это сон,

Мне так ужасно что соврал ты мне.

И крик срывается на хриплый стон,

Ведь знаю я, на фото был не он.

И позволяю умирать своей душе,

В объятиях моей тупой надежды.

Я так хочу узнать что это сон,

Но знаю то, что там с тобой стоит

не он.

Я, честно, слепо верила тебе.

Всем этим взглядам, переглядкам, томным вздохам.

Но ты ударил так, что нет теперь

Меня, других и ещё многих-многих.

И хриплый стон вновь превратился в крик.

Громкий, такой мучительный и долгий.

Мне все равно на то, к чему привык

Ведь моя мечта питала б меня долго.

Я ей жила, жила тобой и им,

Но все вдруг превратилось в один ком.

Там всё смешалось, мысли и стихи.

Мое творчество — и это был мой дом.

И я без крыши, вновь, над головой.

И ты кидаешь в след мои же вещи.

Кричишь так громко: забудь, забудь,забудь!

Но что бы делал ты на моем месте.?

Скитался бы как странник по пустыням?

Закрылся бы в себе в пустой квартире?

И столько выборов, дорог ведь есть

Но всё теперь уж кончено, отныне..

Ты мне все также дорог как и был,

И он мне тоже от того чужим не стал.

Но так расстроило меня, прости

Что все же рядом, на том фото, с тобой не он стоял.

P.S. Без контекста тут вряд ли что-то можно понять, но рассказать я его, конечно же, не собираюсь ;). Не нравится — листайте дальше.