Когда мы бываем счастливы?⁠⁠

Мы счастливы в «смерти». Но в «смерти» (=в счастье) мы никогда не бываем. В «смерти» (=в счастье) мы без сознания, без чувств, без эмоций, без «себя». Пример такой «смерти» - сон БЕЗ сновидений.

В «смерти» (=в счастье) нет ни времени, ни пространства. Мы "бываем" (=живём "вахтовым методом" =мучаемся) во времени и пространстве. Счастье – это НЕ бывание (не-бытие) во времени и пространстве.
Счастье (=«смерть») – небытие. Несчастье – бытие (бывание), путе-шествие во времени и пространстве.

В счастье (=в «смерти») мы всегда (=«сейчас»). В не-счастье (=в прошлом и в будущем) мы бываем только в нашем воображении, в наших мечтах. Проблема в том, что мы почти не вылезаем из мечтания, фантазирования, из сказки о нашей (несуществующей на самом деле) «жизни».

«Несчастье» - это наше утопание (=бытие) в своих собственных галлюцинациях, в своём собственном бреде (=в Белой горячке). Счастливы мы «дома» (=в «смерти»), а не-счастливы «в гостях у сказки» (=в «жизни»).

Фактически у нас нет ничего, кроме вечной (постоянной, беспрерывной, стабильной) "смерти" (=счастья). Мы не вылазим из счастья (=из "смерти"). Но при этом нам КАЖЕТСЯ, что мы где-то затерялись во "времени" и в "пространстве".

Иначе говоря, мы сами (изо всех сил, "с упорством, достойным лучшего применения") придумываем себе несчастье (="жизнь"). А сами всегда счастливы (="мертвы"). Это всё равно, что мертвец спокойно лежит в гробу, но ему снится некая "жизнь" среди "людей", которой у него никогда не было и не будет. И он время от времени "переворачивается в гробу" от страха за "себя".

Или в этом гробу он читает книгу (роман) и переживает за "жизнь" придуманных персонажей этого романа, как за свою собственную. Мертвец отождествляет "себя" с главным героем романа. И вот это "чтение" делает мертвеца не-счастным - "живущим" в мире его грёз. А остановившись в чтении (=в грёзах, в мечтах), мертвец автоматически становится счастливым.

«Судьба нам дала единственный шанс
Но выбрала ты грёзы
…
Зачем привыкать к безумию снов?
Они никогда не греют
Какой-то чудак придумал любовь
И сделал всё так, что ей верят.»