Хроники Гендальфа-редактора День первый. Вечер⁠⁠

Ну короче, Вань, у нас реально проблема. Всё серьёзно.
Захожу я, значит, в текст — хотел кое-что подправить, ну прям совсем чуть-чуть. Думаю: гляну абзац, поправлю слово-другое — и спать.
А он опять там сидит.
Да, ну его к чёрту… наш общий друг — Гендальф. Будь он не ладен. В каком-то тряпье, с посохом, у клавиатуры… и — зараза — семечки лущит. Прям на неё.
Я ему:
— Эй, хватит на сегодня, подвинься. Мне только на секундочку.
А он даже не взглянул. Бормочет:
— Оставь меня, старушка… я в печали…
Я такой:
— Слушай, ты вообще НОРМ?
А он как глянул! Я аж остепенел.
Потом встаёт, берёт посох — и как заорёт на всю комнату:
— ИДИИИИ СПАААААТЬ!!! МАТЬ...
(ну не буду всю брань писать — забанят ещё)
Я реально подумал: всё, сейчас как стукнет этим своим посохом, или палочкой — фиг его знает, чем он там голодует — и я на всю ночь в камень превращусь, стоя посреди комнаты.
А мне завтра на работу. Спасибо, не надо.
Уже было однажды. Лужой на полу лежал. Всё, хватит.
Потом весь день на работе сушился в туалете под дуйкой.
Короче, струхнул я. И не стал рисковать.
Просто дал дёру. И пошёл спать.
Я тебе рассказываю, чтоб ты знал — у него, похоже, срыв.
Я, конечно, не эксперт, но, может, ему просто «пожалуйста» сказать надо было?
Не знаю. Может, это вообще я виноват.
В следующий раз — постучи ему заранее, ладно?
А вообще…
Может, в него бес вселился.
А может, просто… творческий кризис.
Ну всё… я уже зеваю. Я ушёл.
Утром зайду — проверю его.