ИИшные стихи про гроссмейстера Настю⁠⁠

Настя — гроссмейстер в одиннадцать.
Не по званию, а по взгляду.

Она не жертвовала ферзя —
она оставляла его дома,
потому что и без него знала, как сыграть.

Её противники — взрослые, бородатые, титулованные —
садились за доску с уверенностью,
что партия — просто игра.
А потом — уходили в тишине,
переосмысливая детство.

Она ходила e4, как будто открывала окно.
Слон у неё не защищал поля —
он смотрел на мир с высоты.

Настя не просчитывала варианты —
она чувствовала.
Как влюблённые чувствуют,
что за спиной кто-то смотрит.
И это кто-то — мат в четыре хода.

В одиннадцать лет у неё был не рейтинг,
а сияние.
На фотографии с турнира в Будапеште
она в свитере с совой
и глазами, полными будущего.
Секунда до хода —
и уже ясно, что партия закончена.

Гроссмейстер?
Нет. Просто Настя.
Просто та,
кто не испугалась сыграть
против взрослой жизни — белыми.