Дорога без финииша⁠⁠

Немо (так теперь звали Виткора) сидел у края трассы, чувствуя, как солнце греет лицо сквозь шрам на виске. Его картингистская школа цвела: дети смеялись, падали, вставали. Но вчера пришло письмо — землю под трассой выкупили под застройку. «Через месяц здесь будет бетон», — сказал юрист. Мир снова требовал скорости, но на этот Немо не хотел участвовать в гонке.

Ночью он открыл гараж, где ржавел «Метеор». Прикоснулся к холодному капоту, вспомнив, как когда-то метался между жизнью и смертью. «Ты же знаешь, что делать», — прошептал он, будто отец стоял за спиной.

Утром Немо собрал детей и родителей.
— Здесь не будет асфальта, — сказал он, — но пока есть мы.

Они взяли краски, старые покрышки, доски. Вместо трека построили «полосу препятствий»: горки из песка, лабиринты из шин, повороты с флажками. Это было нелепо, весело, живо.

Когда бульдозеры приехали сносить трассу, они увидели детей, гоняющих среди цветных барьеров, и старика в инвалидном кресле, кричащего: «Смотри вперёд, Майя! Там не страшно!».