Бумеранг⁠⁠

Шестое ноября с утра. Стоим на площадке ЖД тупика. На многие км вокруг нескончаемая цепь грузовиков, легковых авто с тележками, хмурые морды таких же бедолаг, как я. У нас почти что зима. Угля нет. На весь район отправили три вагона, которые испарились не доехав до городка. Люди озлоблены. В очередях маты, ругань, мордобой. Народ топит саманные избенки всем, что может быть использовано как топливо. Я слышал даже треск раздираемой материи с обивки дивана из соседнего двора. Где-то, слышал, топят печи кизяком. Многие облегченно забухали. В общем, картина удручающая. Стою на ветру, пытаюсь раскурить сигарету. Рядом отчаянно  плачет Иваныч. Тот самый, который семь лет подряд искренне желает,чтобы "хахлы замерзлибизгаза". Я наконец-то закуриваю, прячу от ветра хмурую морду и ободряюще хлопаю размякшего соседа по плечу.

- Все уйня, Иваныч, - утешаю его -  Главное, эту зиму продержаться. А там , глядишь, хана всему мировому империализму. Беги за фанфуриком. Погреемся.