Серия «Суровая Родина»

Первое апреля кажется безобидным праздником, пока шутка не попадает человеку в больное место. В этом отрывке из книги «Суровая Родина» Сергей Колков рассказывает один день из жизни Николая Ивановича — человека, который уверен, что у него нормальное мужское чувство юмора. Проблема только в том, что смеяться почему-то всё чаще приходится ему одному.

Суровая Родина. Сергей Колков, М.: ЗебраЕ, 2026

Утро в Кемерово выдалось по-весеннему скверным. Небо с самого рассвета стояло низкое, серое, будто над городом натянули мокрую простыню. По обочинам доживал снег, асфальт блестел, машины шли с деловой злостью, и всё вокруг уже с утра намекало, что день будет длинный, вязкий и дурацкий.

Николай Иванович Суворов, заведующий кафедрой строительного производства и экспертизы недвижимости политехнического университета, ехал на своём «Дастере» и думал о предстоящем заседании учёного совета. В голове толпились обычные служебные мысли. Опять надо будет выслушать скучные речи про показатели, потом — про новые направления развития, и о том, как не дать одному особенно деятельному коллеге протащить свою туманную идею, в которой, если соскрести красивые слова, оставались только новые ставки, отдельный кабинет и чьи-то будущие командировки за государственный счёт.

Вообще этот день с самого утра не нравился ему уже одним своим числом. Николай Иванович терпеть не мог первое апреля. Было в этом празднике что-то унизительное. Взрослые люди вдруг с утра начинали вести себя так, будто получили официальное разрешение на мелкое слабоумие.

Прямо за Т-образным перекрёстком, там, где все обычно поворачивают по главной в сторону «Метро», его остановил сотрудник ГАИ.

Николай Иванович сразу внутренне подобрался, хотя прекрасно знал, что ничего «такого» за ним не числилось. «Скорость? Да вроде не было тут сорока. Хотя чёрт его знает, мог и пропустить. Может, на перекрёстке что-то нарушил? Или кому-то не уступил?» Молодой лейтенант с серьёзным, почти торжественным лицом подошёл к окну и, чуть нагнувшись, сказал:

— Лейтенант Петров, городское ГАИ. Документы, пожалуйста.

Документы Николай Иванович молча подал: водительское и техпаспорт.

Лейтенант просмотрел их внимательно, не спеша, потом поднял глаза.

— Страховка есть?

— Конечно, — сказал Николай Иванович.

— Нарушаем, Николай Иванович.

— Что именно? — спросил он уже суше. — Я пристёгнут. Ближний свет включён. На перекрёстке уступил.

— Вы нарушили правила проезда перекрёстка.

Николай Иванович даже повернул голову в сторону дороги, будто нарушение ещё можно было разглядеть задним числом.

— Это как?

— С первого января вступили в силу изменения в ПДД, — сказал лейтенант. — При проезде перекрёстка по прямой водитель обязан дважды моргнуть дальним светом. Вы этого не сделали. Незнание закона, как говорится, не освобождает от ответственности. На первый раз — минималка.

Несколько секунд Николай Иванович смотрел на него, не понимая, что происходит. Потом заметил, как у того в глазах дрогнула едва заметная улыбка.

Он выдохнул, покачал головой и коротко рассмеялся.

— Ах вот оно что. С первым апреля!

— С первым апреля, — сказал лейтенант, уже не пряча улыбки. — Счастливого пути. Будьте внимательны.

Николай Иванович убрал документы обратно в бумажник, тронулся и ещё метров триста ехал с невольной усмешкой. Розыгрыш был, в сущности, безобидный и довольно остроумный. То, что он на секунду поверил и всерьёз начал вспоминать, где именно не поморгал фарами, его скорее позабавило. Настроение заметно улучшилось.

До работы Николай Иванович доехал уже не в том раздражении, с каким выехал утром из дома. Будущий день как будто чуть отпустил. Не исправился, разумеется, но перестал давить всей своей сырой серостью.

В корпусе было душно и пахло мокрыми куртками. Гардеробщица спорила с какой-то рассеянной студенткой из-за потерянного номерка. На лестнице тянуло краской. Повсюду стояли вёдра, тазики, какие-то случайные банки и прочие сосуды, подставленные под вездесущую апрельскую капель. С потолка в них капало с разной степенью деловитости: где часто и нервно, где редко, но тяжело и точно. Здание, как обычно весной, текло сразу во всех направлениях, и этому никто уже не удивлялся.

В приёмной сидела Наташа и разбирала бумаги. Подняла голову и дежурно улыбнулась.

— Доброе утро, Николай Иванович.

— Доброе, — сказал он.

Он уже прошёл было дальше, но задержался. После истории с лейтенантом в нём ещё оставалось это лёгкое желание тоже сказать что-нибудь в духе дня. Не устроить розыгрыш, а просто чуть сдвинуть обычный ход вещей. Что-нибудь мелкое, проходное, чтобы человек на секунду сбился, а потом всё сразу встало на место.

— Наташ, ты как-то располнела, — сказал он с усмешкой. — Не беременна ли?

И сразу стало тихо.

Наташа посмотрела на него так, будто сперва не поняла смысла. Потом лицо у неё вдруг изменилось — губы дрогнули, и она вся налилась пунцовой краской.

— Я... — сказала она и не договорила.

Резко встала и вышла.

Почти выбежала.

Через несколько секунд в конце коридора глухо хлопнула дверь туалета.

Из-за неё почти сразу донеслось несдерживаемое, а уже вполне настоящее рыдание.

Николай Иванович остался стоять в одиночестве посреди приёмной и несколько секунд смотрел туда, где она только что сидела.

Потом подумал:

«Вот чёрт. Ну что я такого сказал? Не оскорбил ведь. Спросил и спросил. В конце концов, беременная — это же не беда. Даже наоборот. Но поди их пойми».

Вообще Николай Иванович всю жизнь был уверен, что у него хорошее чувство юмора. Не слишком изящное, не тонкое, а нормальное, мужское, как он сам бы его описал. Ему нравились такие шутки, в которых человек сначала немного терялся, а потом уже понимал, что это смешно. Этот короткий момент чужой растерянности почему-то доставлял ему особенное удовольствие.

Был, например, у него любимый служебный приём — позвонить кому-нибудь из подчинённых и сказать мрачным голосом:

— Зайдите ко мне. Есть разговор.

Тот входил уже внутренне подобравшись, а Николай Иванович, не меняя лица, поднимал глаза от бумаг и спрашивал:

— Закурить не найдётся?

Или вызывал так же значительно:

— Нужно кое-что обсудить. Жду.

Человек заходил, заранее перебрав в уме все возможные неприятности, а он смотрел на него и говорил:

— Вы не помните, зачем я вас позвал?

Самому Николаю Ивановичу это не казалось ни злостью, ни хамством. Так, бодрость разговора. Ему нравилось чуть встряхнуть человека, на секунду выбить из ровного хода, а потом как ни в чём не бывало вернуть всё обратно. Что собеседнику в такие секунды бывает не весело, а муторно, его не особенно волновало. Даже у самых безобидных лекарств бывают побочные эффекты.

Некоторое время он ещё постоял, глядя на пустой Наташин стол, на разложенные папки, на ручку, оставленную поперёк раскрытого журнала. Потом прошёл к себе в кабинет, снял куртку, повесил её на спинку стула и сел думать. Делать это он любил больше всех других занятий.

Настроение, только что слегка выправившееся после утренней истории с лейтенантом, снова неуклонно поползло вниз. Не стремительно, а вязко, с тем особенно неприятным осадком, какой остаётся после неловкости, в которой виноват, кажется, ты сам, но признать это до конца почему-то не хочется.

Работать сразу не получилось. Он раскрыл папку к учёному совету, пробежал глазами повестку, потом ещё раз, уже медленнее, но смысл не цеплялся. Мысли всё время съезжали обратно в приёмную. «Ну в конце концов, — не мог он справиться с раздражением, — не сказал же я ничего такого уж невозможного. Пошутил неудачно, да. Но чтобы сразу в слёзы...» Эта мысль его не оправдывала, но позволяла хотя бы не чувствовать себя последней сволочью.

Чтобы перебить неприятный осадок, он снял трубку и попросил зайти Бубликова.

С Бубликовым у него были отношения давние, рабочие и неровные. Как это часто бывает на кафедре, где люди годами сидят в соседних комнатах, знают друг про друга слишком много лишнего и давно уже перестали делать вид, что особенно друг друга уважают. Бубликов был толковый, въедливый и обидчивый. Плюсом ко всему этому, по убеждению Николая Ивановича, имел ещё одно неприятное свойство: всякую житейскую трудность переживал так, будто она была нанесена ему персонально и с умыслом.

Бубликов вошёл минут через пять — грузный, с сероватым лицом человека, который с утра уже успел устать, хотя день ещё толком не начался. Сел, не дожидаясь приглашения, и сразу достал из папки какие-то бумаги.

Минут десять они говорили по делу. О нагрузке. О часах. О том, почему опять зависли документы по одной из аудиторий, которую уже второй месяц собирались то ли освобождать под лабораторию, то ли, наоборот, отдавать под какой-то новый, модный, но пока совершенно туманный проект. Разговор был обычный кафедральный: мелочный, с цифрами, фамилиями и взаимным недовольством, которое обе стороны уже давно научились выдавать за рабочий тон.

Постепенно Николай Иванович и впрямь начал отходить от утренней сцены в приёмной. С Бубликовым всё было привычно. Тут не требовалось угадывать чужие чувства. Достаточно было время от времени морщиться, задавать уточняющие вопросы и в нужных местах произносить: «Это никуда не годится» или «Ладно, давай пока так».

Когда, казалось, уже всё на второй круг обсудили и Бубликов начал собирать свои бумаги обратно в папку, у Николая Ивановича вдруг опять шевельнулось то самое утреннее настроение — ещё не весёлость, конечно, но желание слегка подтолкнуть разговор в сторону. Тем более что Бубликов в последнее время жил под гнётом оформления своей ипотеки и говорил о ней с той смесью злобы и обречённости, с какой в России обычно говорят только о здоровье, ремонте и о погоде.

— Кстати, — сказал Николай Иванович как бы между прочим, — тут мошенники звонили. Якобы из банка. Хитрые, канальи. Спрашивали про какую-то твою ипотеку. Придумают же. Я им сказал, что такой у нас вообще не работает.

Он ожидал обычного: секундного замешательства, потом усмешки, может быть, даже короткого матерка в его адрес. Но Бубликов не усмехнулся.

Он сперва просто замер с бумагами в руках. Потом очень медленно поднял глаза.

— В каком смысле не работает? — спросил он.

— Да пошутил я, — быстро сказал Николай Иванович, уже чувствуя, что вышло не туда. — Первое апреля.

Но было поздно.

Лицо у Бубликова пошло пятнами. Не от смеха.

— Я, между прочим, третий месяц им справки ношу для этой проклятой ипотеки, — сказал он, и голос у него неприятно задрожал. — То им форма не та. То печать не туда поставлена. Дата не так написана. А вы им сказали, что я не работаю?

— Да ничего я такого никому не говорил, — повторил Николай Иванович. — Я же говорю, шутка.

— Очень смешно, — сказал Бубликов с той сухой обидой, после которой уже ничего не поправишь.

Николай Иванович почувствовал, как внутри опять поднимается раздражение. Не столько даже на Бубликова, сколько на эту общую неудачливость дня, в котором всё почему-то шло не туда. Казалось бы, фраза как фраза. Лёгкий укол. Ничего смертельного. Но нет — и здесь попал ровно в больное место. «Какие все стали нежные!»

— Ну ладно, неудачно пошутил. Извини,— сказал он тоже суше. — Бывает.

Бубликов шумно втянул носом воздух, будто хотел сказать что-то ещё, но передумал.

Собрал бумаги, встал и вышел.

Николай Иванович посмотрел ему вслед, потом откинулся на спинку кресла и несколько секунд просидел неподвижно.

Потом начался учёный совет — скучный и длинный. Никто там, разумеется, не шутил. Говорили о показателях, о развитии и о новых направлениях. Тот самый деятельный коллега всё-таки пролез со своей туманной идеей.

После совета он вернулся к себе в кабинет, достал из шкафчика чашку с отколотой ручкой, кинул в неё пакетик и стал ждать, пока закипит чайник. В том, что день с самого утра не склеился, не было его вины. «С Наташей, конечно, вышло неловко, — подумал он, — но тоже мне трагедия. Не девочка уже. Наверное, мужика себе найти не может, вот и дёргается на каждом слове. Хотя вон их сколько мимо неё по коридорам ходит, и половина холостые. А Бубликов — отдельный разговор. Лучше бы дополнительную нагрузку взял, перед тем, как полез в эту ипотеку. Нет, ему и ипотеку давай, и отпуск с семьёй на море, и чтобы при этом ещё не перерабатывать. Так не бывает, дорогой. Работать ему некогда, зато обижаться время находит».

Нет, с людьми в последнее время стало тяжело. Все какие-то дёрганые, обидчивые, без малейшего запаса на шутку. Скажешь слово — сразу или слёзы, или смертельная серьёзность. Сделают такую мину, будто ты не поддел человека, а жизнь ему испортил. Ни у кого вокруг , похоже, не осталось нормального чувства юмора. Кроме, может быть, Екатерины. Вот с ней как раз можно. Жена всё-таки. Свой человек. Столько лет вместе прожили. Уж она-то поймёт, где шутка, а где ерунда. И вообще, если уж первое апреля для чего-то и нужно, то не для этих служебных истерик, а для хорошего домашнего розыгрыша. Нормального. Такого, чтобы сначала взяло за живое, а потом стало смешно. Чтобы и вечер выправился, и день не совсем ушёл насмарку.

Он отпил чай и начал перебирать варианты.

Сначала придумал почти праздничный.

Войти домой с таким лицом, какое бывает у человека, который уже полчаса как живёт другой жизнью. Не разуваться сразу. Постоять в прихожей. Потом достать из кармана лотерейный билет, помахать им и сказать:

«Катька! Танцуй. Я выиграл девять миллионов».

Вот это был бы заход.

Долго примеривался, какую сумму выбрать. Миллион — слишком мало, почти несерьёзно. Десять — уже перебор, в такое Катя не поверит. Девять — в самый раз. Сумма крупная, но ещё не сказочная. Именно такая, от которой у человека сразу начинает работать воображение.

Катя, конечно, сперва засомневается. Скажет: «Не дури». Он молча протянет билет. Она недоверчиво возьмёт его в руки, посмотрит, ничего не поймёт, потом снова посмотрит. И вот тут в ней начнёт что-то сдвигаться. Не сразу, осторожно. Сначала принятие. Потом счёт. Девять миллионов — это уже не пустячная прибавка к зарплате и не абстрактное богатство, а вполне осязаемая жизнь. Машину поменять. Кухню наконец сделать по-человечески. На даче крышу перекрыть. Съездить не в Томск на три дня, в это сиротское “сменить обстановку”, а по-человечески — в Турцию, к морю.

Он даже представил, как она сядет за стол, подопрёт щёку рукой и уже другим голосом начнёт говорить: так, подожди, давай спокойно. Никому пока не сообщаем. Сначала в банк. Или не в банк? А какой налог? Сколько, сколько?! А им не жирно будет? А если машину брать, то какую? А может, отложим на квартиру, на потом?..

И вот тут, когда они уже проживут в этих девяти миллионах добрых полчаса, он спокойно скажет:

«Первое апреля. Розыгрыш!»

Николай Иванович даже усмехнулся и покачал головой.

«Нет. Не пойдёт».

Не потому, что было трудно купить билет. Это как раз не проблема. По дороге взял бы любой.

Проблема была в другом. После такого розыгрыша Екатерина потом полгода не будет с ним разговаривать. А когда начнёт, то первой её фразой станет: «Все люди как люди, кто-то выигрывает, кто-то крутится, умеют жить. А ты? Ни воровать, ни взятки брать». Да и кто бы ему, если честно, дал. Нет, шутка сильная, но слишком уж с дальним эхом.

Потом пришёл другой вариант. Уже не праздничный, а, наоборот, солидный.

Прийти домой с обычным лицом, даже чуть усталым. Разуться. Повесить куртку. Помолчать, как будто не знает, с какого конца начать. А потом сказать:

— Кать, тут такое дело. Меня в Москву зовут. На должность замминистра.

Она, конечно, сначала фыркнет:

— Тебя?

А он спокойно, даже с лёгкой усталостью:

— Ну а что тебя так удивляет?

И тут начнёт работать уже не фраза, а всё остальное. Она присядёт. Посмотрит внимательно. Спросит:

— В какое министерство?

Он пожмёт плечом:

— Пока не хочу говорить. Сам ещё не понял, нужно мне это или нет.

Вот тут её и поведёт. Москва. Переезд. Новая квартира. Другая жизнь. Уже не кафедра с её вечными протечками, не учёный совет, не эти серые коридоры, а что-то совсем иное. Она начнёт спрашивать: когда, как, на каких условиях, что будет с квартирой, с дачей, с машиной. Может, даже пройдётся по комнате, уже мысленно передвигая мебель и себя вместе с ней в другую жизнь.

А он дал бы ей разговориться, дойти до самого интересного места — и тогда спокойно сказал:

— С первым апреля...

Николай Иванович даже хмыкнул.

«Не годится».

После такого розыгрыша Катя ещё долго будет смотреть на него как на неудачника. Как на человека, которому будто бы почти дали зелёный свет в большую жизнь, а потом тормознули. Будешь годами слушать на кухне вечные истории про то, как кому-то повезло. Как один выиграл, другой влез вовремя куда надо, третий не растерялся и взял своё. И всё это с одним и тем же молчаливым выводом: «А ты всегда мимо».

Он допил чай и некоторое время сидел молча.

Третий вариант пришёл как озарение.

Этот был уже без всякой праздничности. Не про деньги и про карьеру. И не про случайный счастливый билет. Наоборот. Чем дольше он сидел, тем становилось яснее: по-настоящему сильный розыгрыш должен бить не по мечтам, а по жизни. Не радовать и не поражать, а сразу брать за живое.

Итак. Войти домой как обычно. Без суеты. Поставить портфель. Снять куртку. Подождать, пока Катя посмотрит на него как следует. А потом сказать:

— Кать, я должен тебе признаться.

Уже от одной этой фразы становилось страшно. В ней было столько всего замешено, что хоть ложкой ешь.

Она, конечно, сразу насторожится. Повернётся. Замолчит. Может, даже не перебьёт.

И тогда — дальше, ровно, без нажима:

— Я влюбился.

Вот это уже был настоящий ход в дамки.

Здесь не нужно ни билета, ни подробностей, ни второго акта. Всё понятно с первой секунды. И чем спокойнее он это скажет, тем сильнее подействует.

Николай Иванович поставил пустую чашку на стол.

«Да, это будет сильно».

Он стал примерять сценарий на их вечер дальше.

Катя сперва не поверит. Или, наоборот, поверит слишком быстро — и от этого будет ещё лучше. Спросит:

— Ты что, с ума сошёл?

А он виновато покачает головой:

— Я сам этого не ожидал. Так получилось.

Вот это «так получилось» ему особенно понравилось. В нём была правильная интонация. Не хвастовство и не глупая мужская радость, что его пустили погреться в чью-то молодую постель, а такое тихое покаяние, как будто он и сам не очень рад, но уж вышло как вышло. Чего теперь волосы рвать…

Потом можно великодушно предложить:

— Давай останемся друзьями.

Вот это уже было совсем хорошо.

Из его уст, в их квартире, после стольких прожитых вместе лет — такая фраза должна была прозвучать особенно дико. И оттого особенно сильно.

И именно тут ему пришла ещё одна подробность:

«Цветы».

Букеты бывают разные. У каждого своё назначение. На юбилей — один. Пышный, старательный, с тем тяжёлым праздничным усердием, когда цветами дополнительно подтверждают уважение. На день рождения — другой. Тут что-нибудь живое, безопасное, без лишнего смысла: обозначить внимание и не залезть случайно на территорию объяснений в любви. На свадьбу — вообще особая статья. Там букет должен выглядеть так, будто сам с утра вымыт, причёсан и голосует за традиционные ценности. Ну а если идешь на свидание с надеждой на продолжение, то он должен быть чуть хулиганским: какая-нибудь веточка обязана игриво торчать в сторону. И сами цветы — подобраны разными, с намёком на фантазию. Такой букет сообщит без слов: этот, если что, умеет удивить.

Сегодня нужны были не какие-нибудь дежурные тюльпаны, а нормальный дорогой букет. Чтобы войти с ним в дом, как человеку, который явился не просто с признанием, а с виноватым красивым жестом. Это должно быть театрально. Букет сразу всё собирал. Без него слова могли прозвучать невесомо. С ним — уже опасно. По-настоящему.

Он даже представил, как это будет.

Катя открывает дверь. Смотрит сначала на него. Потом на букет. Настораживается. И только потом он произносит гениальную реплику, от которой дальше всё и пойдёт дальше:

— Катя, я должен тебе признаться.

Вот теперь розыгрыш заработал.

Николай Иванович усмехнулся.

«Да. Именно так».

Оставалось решить главное: в кого именно он, по этой версии, влюбился.

Мелочей в таких делах не бывает.

Сказать просто «в другую женщину» было нельзя, это получилось бы слишком расплывчато. Общие слова при таком признании не работают. Если бы он отпирался — то да, а тут — чистосердечное. Катя начнёт цепляться не за смысл, а за детали. В кого? Где познакомились? Когда? И сразу потребуются шероховатые объяснения. Нет, здесь нужна была конкретика. Небольшая, но такая, чтобы звучала правдоподобно и не шаталась.

Николай Иванович машинально перебрал в уме всех знаковых, которые могли бы теоретически на него соблазниться. И пришёл к выводу, что идеальный вариант — привлечь к розыгрышу какую-то из своих аспиранток. Их было трое.

Марина отпала сразу. Одна была слишком незаметная, в вечных серых кофтах, с лицом человека, который всю жизнь будет писать объяснительные, почему даже не попыталась одеться чуть опаснее, чтобы соблазнить шефа. В такую Катя не поверит. Всё-таки он был не из тех, кто в его возрасте бросается на любое мясцо без разбора. Даже выдуманный роман должен был выглядеть как поздняя слабость, а не как дешёвый срыв на всё, что колышется.

Полина, наоборот, была слишком уж бойкая, с тяжёлым смехом и манерой входить в кабинет так, будто она пришла не учиться, а раздавать указания. Такая годилась скорее для скандала на рынке, чем для поздней любви. Оставалась Лариса.

Он ещё раз мысленно поставил их всех рядом, как на линейке, и посмотрел на них Катиными глазами. Лариса подходила куда лучше других.

Не зияющая силиконом красавица, от которых мужчин сразу бросает в жар, а как раз из тех, чья сила становится понятна не сразу. Плотная, ладная, с хорошей фигурой, которую она как будто и не думает специально показывать, что тем хуже для окружающих. Всё при ней было на месте и без лишнего старания: грудь, бёдра, талия — не девичьи уже, а женские. Спокойная, уверенная в себе.

Одевалась она без особой выдумки, но на ней даже самые обычные вещи почему-то начинали работать в её пользу. Свитер обтянет где надо, юбка при движении вдруг покажет край бедра, тонкая блузка чуть просветит на свету — и при этом ни тени нарочитости. Как будто всё само так выходило.

Лицо у неё тоже было удачное. Не хорошенькое, не кукольное — как раз из тех, к которым взгляд возвращается не сразу, а со второго раза. Рот крупный, мягкий. Глаза спокойные, с ленцой, как будто ей почти всегда известно про человека чуть больше, чем он сам успел про себя понять. И смотрела она не мельком, не по-девичьи, а прямо, не отводя глаз раньше времени. От такого взгляда у мужчины быстро заводятся беспокойные мысли.

И в общении она была удобная. Не липла, не кокетничала и не тараторила без умолку. Сядет, раскроет свои записи, выслушает, потом скажет несколько слов — и вроде ничего особенного, а весь разговор уже пошёл по её рисунку. Не наглостью, не напором берёт, а какой-то спокойной внутренней собранностью. Именно такое и цепляет вернее всего.

«Да, в такую Катя поверит».

Лариса — это был беспроигрышный вариант.

Николай Иванович даже стал мысленно выстраивать предполагаемые порочные отношения.

Вот она задерживается у него вечером в кабинете. Все уже ушли. В коридоре тихо. На кафедре только гул люминесцентных ламп и чьи-то удаляющиеся шаги. Лариса сидит напротив, что-то правит в тексте и хмурится. Потом говорит своим негромким голосом:

— Я, наверное, никогда это не допишу. Как хочется бросить всё это и просто стать глупой счастливой женщиной.

Он устало усмехается, подходит и встаёт у неё за спиной. Наклоняется, будто хочет вчитаться в её записи. От её волос идёт лёгкий запах — не духов даже, а шампуня, чистоты, чего-то молодого и ещё не уставшего от жизни. Она поднимает голову. Недоверчиво смотрит. И вот тут-то как раз всё и случается. Не грубо, не жадно, а почти спокойно — как вещь, которая давно созрела и наконец случилась.

«Да».

Так было хорошо.

Примерил про себя интонацию, с которой расскажет про это Кате. Не торопясь, почти через силу, как человек, который сам не рад, что дошёл до той черты, после которой отмалчиваться нельзя.

«Это давно».

«Я не хотел».

«Так получилось».

«Я сам запутался».

И потом, после неловкой паузы:

«Это Лариса… Моя аспирантка».

Вот это должно было прозвучать особенно сильно.

Не имя даже сработает, а сочетание. «Моя аспирантка». В этом будет всё сразу: молодость, зависимость, близость, кафедра, вечера после работы, тексты, правки, чужая неловкость, мужская уступчивость. Катя из одной этой формулировки достроит всё остальное сама. И кабинет. И наклоны над бумагами. И его поздние задержки. И эти их бесконечные разговоры «по работе».

Николай Иванович почувствовал, что уже почти сам поверил в эту историю.

Ему стало приятно от того, как убедительно это выходит. Как будто и правда у него все эти месяцы был какой-то тайный, тихий роман. Такой, о котором мужчина не хвастается, а признаётся с опущенными глазами.

Да. Лариса подходила на эту роль идеально.

Этот вариант был хорош ещё и тем, что не выставлял его дураком или неудачником. Наоборот. Получалось, что он ещё не совсем списан, не прирос окончательно к своей кафедре, портфелю и «Дастеру», а всё ещё мужчина, из-за которого можно всерьёз испугаться. Это, если вдуматься, даже льстило. А после розыгрыша всё и вовсе должно было обернуться в его пользу: Катя сначала вздрогнет, потом выдохнет и, может быть, станет смотреть на него чуть внимательнее, чем раньше.

В этот момент к нему и зашёл Пал Палыч — с какой-то своей обычной кафедральной тягомотиной, то ли про часы, то ли про одну из дипломниц. Разговор вышел длиннее, чем должен был.

Пал Палыч, как всегда, ходил кругами, возвращался к уже сказанному, отвлекался на постороннее и имел вид человека, которому не столько нужен ответ, сколько сам процесс обсуждения.

Когда он наконец ушёл, Николай Иванович посмотрел на часы и спохватился:

«Цветы!»

Он уже собрался было расстроиться, решив, что нормальный букет вечером не найдёшь, но потом сам же себя и успокоил. В самом деле, первое апреля — не восьмое марта. Не тот день, чтобы мужчины в панике сметали всё зелёное и цветущее.

И правда, зря волновался. В цветочном, который по последней городской моде работал круглосуточно, всё было на месте: влажный холодок, целлофан, ленточки, усталые продавщицы и целые вёдра цветов, стоявших как на медицинском осмотре.

Николай Иванович не стал мелочиться. Выбрал большой букет белых роз — крупных, плотных, с тем дорогим и немного избыточным видом, который как раз и был нужен для такого редкого случая. Именно с таким букетом фраза про любовь должна была прозвучать особенно нехорошо.

Розы упаковали, перевязали ярко-синей лентой, и он, придерживая букет у сгиба локтя, вышел в быстро набиравший силу вечер.

Домой Николай Иванович поехал по привычному, накатанному годами маршруту — сначала по проспекту Ленина, потом свернуть на кольце направо и дальше по Бульвару. Длинный дурацкий первый апрельский день считал свои последние часы. Букет лежал рядом, на пассажирском сиденье, слегка покачиваясь на поворотах. Машины вокруг шли плотным вечерним потоком, фонари отражались в мокром асфальте, всё было как всегда — утомительно и привычно.

Где-то в районе Искитимского моста он не глядя повернул ручку радио.

Вместо музыки в салон полезло сухое, раздражённое шипение.

Николай Иванович поморщился и крутанул её ещё раз. То же самое. Эфир внезапно вымер.

Он на секунду опустил глаза на приёмник. Табло светилось и показывало правильный диапазон, но ничего, кроме шипения, оттуда не шло.

Когда он поднял их обратно на дорогу, то не сразу понял, что именно изменилось.

Вроде бы всё было на месте: проспект, вечер, фонари. Но поток впереди вдруг поредел. Машины шли теперь редко, тяжело, с большими паузами между собой и в тусклом свете фонарей казались не автомобилями, а какими-то приземистыми черепахами в жестяных панцирях. Они были более округлые, низкие, неторопливые. Даже номера на них выглядели странно — не то старого образца, не то просто такие, каких он вообще никогда не видел.

Николай Иванович моргнул.

В салоне отчётливо запахло навозом.

Не просто грязью и сыростью, а именно навозом, тёплым, тяжёлым, конским. Он даже дёрнул носом и автоматически посмотрел себе под ноги, на коврики, — не вляпался ли он случайно в какую-нибудь биологию. Но нет — он определённо шёл с улицы, через неплотность дверей, вместе с вечерним воздухом.

Теперь и дорога под колёсами ощущалась другой. Машину слегка потряхивало, будто асфальт внезапно стал грубее, словно он ехал уже не по гладкому проспекту, а по чему-то старому, неровному, почти по брусчатке.

Николай Иванович сбросил скорость.

Слева мелькнул грузовик — старый, угловатый, с кабиной, какие он видел разве что в фильмах про послевоенные стройки. За ним протащилась какая-то полуторка или что-то очень на неё похожее. Две женщины в длинных пальто и платках переходили улицу так, будто никуда особенно не спешили и вообще двадцать первый век ещё не изобрели.

И тут Николай Иванович заметил, что исчезли светофоры. Привычные, почти родные друзья автомобилиста — с их красным запретом, жёлтым сомнением и зелёным разрешением. Не было ни стоек, ни перекладин, ни даже отражённых цветных пятен в мокром асфальте.

Он сразу подумал на коммунальщиков. Старые, значит, поснимали, а новые поставить не успели. А что ещё он должен был подумать? Не то же, в самом деле, что его вдруг отбросило лет на пятьдесят назад и он теперь едет по Кемерово образца 1954 года.

— Ну бардак, — пробормотал Николай Иванович. — Этого мне ещё не хватало.

Опытный водитель ехал почти на ощупь, внимательно вглядываясь вперёд, но уже почти не доверяя собственным глазам.

Дорога привычно пошла вверх.

Обычно там впереди всё было понятно и привычно: подъём, огни, справа — бывшая старая школа, следом за ней — дом службы быта с неоновой вывеской. Слева — цирк. Но сейчас подъём вёл будто совсем не туда. Возникли знакомые очертания моста, а дальше — кромешная темнота.

Николай Иванович подался к рулю и прищурился, всматриваясь в картинку за окнами автомобиля.

Мост был на месте. «Фу, значит, показалось...» Тот самый — Искитимский. Николай Иванович узнал его сразу, ещё до того, как успел как следует всмотреться. Но почти сразу же и почувствовал, что с ним тоже что-то не так.

Прежде всего — по краям не было света. Исчезли привычные фонари, и он лежал в тусклом вечернем сумраке, освещаемый только фарами. Из темноты выступало лишь самое необходимое для водителя, чтобы не съехать в кювет: край дороги, смутный подъём вперёд, перила по бокам.

Кажется, они были деревянные…

Самые настоящие, грубые, дощатые. Толстые планки тянулись вдоль моста ровными бледными полосами. Николай Иванович много лет проезжал здесь почти автоматически и знал это место наизусть: по сторонам должны были идти металлические ограждения с тёмным узором, а здесь — голое дерево, простое и временное на вид, будто мост вдруг остался без всего позднего, что на нём успело нарасти.

Под колёсами куда-то пропал привычный асфальт. Обычно здесь шёл старый — выбоины, заплаты, места, где каждый раз чуть тряхнёт или коротко отдаст в руль. Николай Иванович давно выучил этот участок почти наизусть. Но сейчас снизу пошёл другой звук. Машина шла не по асфальту, а словно по плотно уложенным доскам.

Только тут он заметил людей. Они шли по краям моста, почти у самой дороги. Николай Иванович хорошо помнил, что здесь должны были быть отдельные пешеходные мостики, вынесенные в стороны от основного пролёта. Всегда был этот зазор, этот воздух между машинами и пешеходами. Теперь его не было. Люди двигались просто по краю моста.

Одеты они тоже были как-то не так. Мужчины в кепках и тёмных пальто, женщины в платках, в длинной тяжёлой одежде, с сумками и узлами. Всё самое обыкновенное, и всё не то. В таком виде не ходят по вечернему Кемерово после работы. Они шли медленно, не торопясь, и лишь изредка поворачивали головы на его машину.

Потом он понял, что ещё изменилось. Исчезли трамвайные пути. По центру моста всегда шли рельсы — знакомые, врезанные в полотно, с их стальным блеском и с той осторожностью, которую они сами собой навязывали водителю. Сейчас середина моста была пустой. Ни рельсов, ни отблеска металла.

Он посмотрел вперёд и левее, туда, где всегда был цирк. Обычно его замечаешь раньше, чем успеваешь подумать: вспыхивает знакомое здание, всё в огнях, в этой своей вечной вечерней нарядности. Но сейчас там было темно и пусто. Ни цветных ламп, ни светящейся вывески, ни самого этого праздничного пятна, к которому давно привыкли глаза. И проспект Ленина впереди уходил в ту же глухую черноту.

«Что за ерунда?..

Нет, спокойно.

Спокойно.

Сейчас съеду с моста — и всё пойму.

Должен понять.

Не может же цирк просто взять и исчезнуть.

И рельсы тоже.

И фонари.

И люди эти...

Да что здесь случилось-то?»

Он съехал с моста и медленно проехал ещё немного вперёд — туда, где слева уже должен был появиться цирк. Но его не было. Вместо него в той стороне стояла какая-то мутная, густая темнота, как будто низкий туман или дымка съели и здание, и огни, и весь этот привычный вечерний блеск. Николай Иванович проехал ещё метров сто, принял вправо и ткнулся в обочину. Остановился, но не стал глушить двигатель.

Несколько секунд он просто сидел, вцепившись в руль, и смотрел вперёд. Потом повернул голову налево, туда, где в нормальном мире должен был стоять цирк, потом назад, на мост. Туман как будто и правда был. Не сплошной, а какой-то странный, клочковатый, в нём всё теряло очертания и сдвигалось не туда. Чем дольше Николай Иванович вглядывался, тем меньше понимал, что именно видит и где вообще сейчас находится.

И тут тихо шипевшее радио вдруг ожило.

Шум исчез, и в салоне сразу зазвучал голос диктора:

— По информации МЧС, временное отключение электроэнергии, из-за которого часть Кемерово оставалась без света, оперативно устранено.

После этого запели: «И шашлычок под коньячок — вкусно очень; И я готов расцеловать город Сочи…»

Почти одновременно начали загораться фонари. Один за другим вдоль дороги, будто город торопливо приходил в себя. Из мрака проступили ограждения, мокрый асфальт, блеснули стёкла. Слева привычно начал переливаться огнями цирк — со своей вечерней нарядностью. Обозначились окна домов, вывески, и проспект Ленина снова ушёл вперёд своей нормальной перспективой.

Николай Иванович быстро оглянулся назад.

Мост стоял на своём обычном месте.

Мигал жёлтым выведенный из себя светофор. И в этот момент по повороту мягко пошёл трамвай — самый обыкновенный, всем знакомый, вечерний. За ним плотным потоком двинулись машины.

Николай Иванович ещё несколько секунд, не шевелясь, смотрел назад.

Потом перевёл взгляд на пассажирское сиденье. Букет лежал рядом, чуть съехав набок. Мотор ровно работал. Из печки тянуло сухим теплом. Никакого запаха навоза в салоне больше не было.

— Ну и померещилось же... — тихо сказал он.

Но он всё равно ехал медленно, примеряясь к городу заново. Проверял его на ощупь: вот поворот, вот знакомый дом, вот остановка. Всё было на месте. Вернулось даже привычное раздражение от вечернего трафика — почти утешительное. И всё-таки отделаться от неприятной мысли не получалось: а вдруг это не ему померещилось? Вдруг это сам город, воспользовавшись первым апреля, взял и подшутил над ним — по-своему, без предупреждения и без всякой жалости.

На этом фоне домашний розыгрыш как-то сразу сдулся.

Когда он покупал букет, у него был какой-то смутный, дурацкий, но всё-таки весёлый замысел: войти домой как ни в чём не бывало, протянуть цветы и потом, выдержав паузу, сказать с самым серьёзным лицом заранее заготовленное первоапрельское. Он даже почти представил, как это сделает. Теперь же, после моста, после этих досок под колёсами, всё это казалось неуместным. Шутить уже совсем не хотелось.

Он покосился на букет.

Розы спокойно лежали на пассажирском сиденье и для такого будничного вечера были совсем некстати.

«Не выбрасывать же. Деньги уплочены».

Николай Иванович вздохнул.

Нет, раз уж купил, придётся доводить план до конца. Иначе выйдет ещё хуже. Просто принести цветы без всякого объяснения — это точно будет подозрительно. Даже подозрительнее, чем дурацкая шутка. За столько лет совместной жизни такие вещи случайно не происходят. Они всегда что-то означают.

Он ещё немного проехал молча, а потом усмехнулся уже почти по привычке.

Ладно. Скажет и скажет. А там сразу расколется. Уложится в пять минут. Всё-таки первое апреля. И вообще, после того, что ему привиделось на мосту, домашний розыгрыш казался уже не преступлением, а мелким административным нарушением.

Домой он доехал без происшествий.

Припарковался у подъезда, заглушил мотор и несколько секунд посидел в тишине, прокручивая в голове приготовленный сценарий. Потом взял букет, вышел из машины и, стараясь не помять цветы, поднялся домой.

Пока за дверью щёлкали замки, Николай Иванович вдруг отчётливо понял, что говорить ему всё это уже не хочется. Но отступать было поздно.

Дверь открылась.

Жена посмотрела сначала на него, потом на букет и удивлённо подняла брови.

— Я должен тебе признаться, — сказал Николай Иванович прямо с порога.

Она молча ждала.

— Я влюбился, — выпалил он чересчур поспешно, сразу повредив всю задуманную конструкцию розыгрыша. — Давай останемся друзьями.

В ответ можно было ожидать всего чего угодно: крика, слёз возмущения, хотя бы растерянного «Ты сошёл с ума?». В крайнем случае — чтобы она хлестнула его полотенцем, которое держала в руке, и тогда можно было бы сразу расколоться, сказать: первое апреля, ну ты что, и вручить эти чёртовы розы.

Но жена молчала.

И это молчание оказалось хуже любой сцены. Оно не перебивало и не давало места отступить. Наоборот — требовало продолжения. Как будто он уже начал не шутку, а настоящее признание, и теперь обязан был договорить до конца.

— Я сам не собирался, — сказал Николай Иванович тише. — Так получилось. Я же на работе живу. Ты сама знаешь. Дома меньше бываю, чем в кабинете. И она всё время там рядом. Моя аспирантка.

Жена не изменилась в лице.

— Сначала я, конечно, решил, что это обычная глупость, — поспешно продолжил он. — Ну мало ли. Такое бывает. Молодая женщина. Красивая. Смотрит так, будто ты ещё не списан в архив. После сорока на такое, оказывается, реагируешь как дурак. Думаешь: ладно, пройдёт. Само рассосётся. Смешно даже.

Источник текста https://dvavoprosa.ru/den-nasmarku/