Паспорт! В привычном гуле перрона этот выкрик как-то сильно выделялся из фонового шума. Я чисто машинально обернулся посмотреть, что там происходит. Как оказалось, это слово было обращено ко мне.

Передо мной стояли три ППСника, один из которых грубым и надменным тоном повторил: «Паспорт показываем!». Пьяный таджик на соседней лавочке прервал свой телемост с жарким зарубежьем и с нескрываемой радостью стал следить за дальнейшим развитием событий. Компания кавказцев выдала что-то нечленораздельное, из которого можно было понять только «З@ебись, блатъ!». Только толпа цыган с грязными малолетними детьми проявила уважение к стражам порядка и обогнула их через салон стоящей рядом электрички.

Радость всех этих персонажей объяснялась очень легко. Белая кожа, белые волосы и такая же светлая борода с усами. Проверку документов у такого персонажа они явно воспринимали как какую-то всевышнюю справедливость.

«А что случилось?» — поинтересовался я. «Документы предъявляем! Или едем в отделение для установления личности!» — услышал я в ответ. Тут произошел подрыв пукана, и я громко стал выяснять, что же такого случилось: «Я матерился? Я пьяный? Я мочился, испражнялся или приставал к прохожим? Чем я заслужил такое отношение?» — после серии таких вопросов настроение поднялось у всех, кто меня слышал. Улыбались местные, приезжие и даже один из сотрудников.

«Ладно, иди…» — потеряв былой запал, промямлил полицейский.

А вы говорите некомплект, работы слишком много...