Знаете, я вот тут что подумал.
Одиночество - это здорово.
Развелся ты такой с женой, снял хату - и все, жизнь в кайф! Вот тебе и пиво, и сериалы, и игры - да все, что хочешь, хоть дрочи в позе лотоса на люстре. И слова никто не скажет. Машинка стирает, мультиварка готовит, по пятницам приходят на винишко веселые и зудящие подруги, греющие потом ночью твою двуспаслку.
Сначала это офигенно - дух свободы прям сам рвется в твои ноздри, заставляет кайфовать от самой простой мелочи.
Пиздец наступает чуть позже, где-то месяцев через восемь. И подкрадывается он, как и полагается пиздецу, ну совсем незаметно.
Вот идешь ты с работы домой. По пути ты уже заскочил в магаз, купил себе мясных ништяков и бодро топаешь в квартиру, предвкушая вкусный ужин.
Проходишь мимо панельных многоэтажек - и тут БАЦ, и в нос прилетает запах жареной картошки. С луком.
Не успевая вспомнить все свои аргументы и доводы про очарование свободы, ты автоматом сутулишь плечи, замедляешь походку и опускаешь глаза.
Кого-то ждут. О нем думают, ему жарят эту самую картошку с луком, для него убрана квартира и расправлена постель.
А ты идешь к себе, где сваришь свои равиоли, ляжешь под холодное одеяло, посмотришь пару новых серий какого-то сериала и заснешь. И все это моментально проносится перед глазами.
Поздравляю, бро. Вот это чувство и называется одиночеством.
С утра ты снова в норме. Тем более, у тебя есть кто-то, кто изредка готовит тебе и даже говорит, что любит.
При этом, правда, жить с тобой не хочет, потому как мудак ты, признаться, редкостный, и чаще тусит с каким-нибудь из бывших, чем с тобою. Но это все - условности, не достойные свободного человека.
Тем более, что сегодня - очередная встреча, и вроде все налаживается.
Но одиночество просто так не сдаст свои позиции. Одиночество - это такая мразь, которая по подлости даст фору любой распоследней шлюхе.
Смотри сам: опять идешь домой, думаешь о хорошем. Заходишь в супермаркет, где в это время, как всегда, тучи голодных соотечественников.
Около полки с йогуртами стоит мужик, твой ровесник. Он держит на руках своего ребенка, мальчика. Мелкий достает руками то, что ему нравится, гордый папаша и его спутница переходят в рыбный отдел, по пути прихватив бутылку неплохого вина.
Знаешь, почему у тебя моментально пропало настроение? Сказать, почему ты пялишься на них, как зоопедофил на котенка?
Потому что это очередной удар одиночества.
И тебе это прекрасно известно. Потому что у них есть те же сериалы, игры и попойки с друзьями, что и у тебя. А кроме этого, у них общие заботы и проблемы, делить которые вместе - не тягость. Они могут просто сидеть и радоваться друг другу, и своему диатезному сыну, явно обожравшемуся этим свои любимым йогуртом.
Одиночество начнет бить тебя даже на твоей территории. В твоих сериалах рано или поздно все переженятся. Игры будут вызывать тошноту.
Та, которая тебя иногда посещает, лишь подчеркнет, насколько хреново бывает тебе вечерами, когда перекинуться парой слов ты можешь только с розеткой, внезапно *бнувшей тебя током.
Ты начнешь ходить в кафе и заказывать не коньяк и стейк, а зеленый чай и гороховый суп «по домашнему».
Попробуешь завести хобби - и проклянешь его к *баной матери, потому что хобби это – вынужденное, а не для души.
Имя твое болезни - одиночество.
Чем раньше ты это поймешь, тем легче будет лечение.
А потом становится по*уй. Тебя не парят все эти тяги насчёт семьи и очага, вся эта сопливая романтика уступает место жёсткому прагматизму. И когда в супермаркетах ты видишь гордого папашу с чадом, на парковке-то ты садишься в Марковник турер/Бэху М/на чоппер/спортбайк (нужное подчеркнуть), а они - в какое-нибудь кредитное ведро неедущее от которого так и шибает аура преданных идеалов, несбывшейся мечты и покорного подчинения обстоятельствам. Тебе за*бись живётся в твоей пусть даже полуторке студии, они же всю жизнь гонятся за улучшениями жилищных условий, потому что дети у них. Обставляешь ты это всё как сам хочешь, а не по каким-то непонятным правилам. И компьютер твой может стоить дороже всей вместе взятой мебели, никто тебе за это мозг не еб*т. В ваной есть только полотенце, мыло, шампунь, зубная паста и щётка, бритва с набором лезвий,гель/пена для бритья, лосьон после бритья и всё. Пришлых баб можно там *бать не боясь опрокинуть *баный миллион всяких склянок, бутылок, банок и прочего говна. Никто не *бёт тебе мозг за то, что посреди хаты валяется страйкбольный автомат. Или, например, что Сайгу после охоты в сейф не убрал.
Кстати, никто не еб*т мозг, что ты на охоте охотился разве что на банки пивные с друганами в пьяном угаре. Их пилят, а тебя - нет. А то, что равиоли с дошираком - так фигня это всё, не верьте. Любой мужик может нормально готовить, не даром большинство именитых поваров мужики. Тут вопрос выбора: хочется или "фкусно жрать" или "лень готовить".
И так раз за разом, прокручивая подобные факты в башке, ты меняешь своё мировоззрение. Приходит понимание, что да, мол, семья, комфорт, но какой чудовищной ценой?
И в следующий раз, прежде чем какие-то нелепые отношения строить, в первую очередь спрашиваешь себя: а надо ли мне это все?
