scorch

Было дело где-то в 2008-2009. Мы с женой решили слетать в Португалию. Уже благополучно оформили визу, отложили денежку, купили билеты, в общем все по плану. Дело стояло за малым - нужно было где-то переконтоваться 1 сутки + ночь, ибо подгадать точь-в-точь, ЖД билеты с Луганска на Киев под дату вылета ну никак не получалось, поэтому выехали так, как получилось. Благо у жены был старый товарищ со школьных лет, который любезно позволил нам переночевать у него. (Макс, если ты это читаешь, привет!)

Раз уж 1 день оказался свободным я решил провести небольшую экскурсию по Киеву для жены, до нашего отъезда в Борисполь. (Киев я немного знаю, был там в детстве по поводу здоровья). Наш товарищ утром пошел на работу, а нам оставил второй комплект ключей. Уточню, что снимал квартиру он на Осокорках, а это, можно сказать, окраина, так что до экскурсионных мест нужно было добираться на метро в районе 30-40 минут + минут 15 идти от метро к дому.

День прошел весьма недурно, мы нагулялись и очень изрядно устали. Не знаю как у жены, но у меня ужасно болели ноги, в частности ступни и поскорее хотелось добраться до квартиры, чтоб поскорее поспать. Усталость реально давала о себе знать и уже на полпути в метро я почувствовал, что меня рубит. Когда мы шли к дому - ног я уже совсем не чувствовал, вместо них у меня была боль. Но с горем пополам мы дошли к дому и я уже предвкушал, как сладко и быстро я сейчас засну. 

Подходим мы к подъезду, к слову, весь квартал был усеян одинаковыми домами в форме буквы Г и дворы отличались лишь наличием разных автомобилей, а так были похожи друг на друга как близнецы. И тут - печаль, у нас не срабатывает ключ-магнит от дверей подъезда. Мы с недоумением смотрим на бабулю-вахтершу сквозь стеклянную дверь, расположенную слева, мол, бабуль, смотри, ключик тыкаем, а двери не открываются. Ну она недолго думая, даже не спросив у нас кто мы и откуда (напоминаю, на улице уже темень) открывает нам дверь. Мы проходим внутрь, вызываем лифт, и сквозь свою усталость я все же замечаю, что оттенок кафеля немного отличается от того, что был утром, хотя расположение и дизайн лифта, а также стандартные двери, которые застройщик, видимо, поставил во всех квартирах нового дома, немного меня успокоили.

Мы поднялись на нужный этаж (вроде 4, если не изменяет память) и начали тыкать ключ в дверь. Спустя 15-20 секунд тыкания ключом меня вдруг осенило, что у двери пропал звонок... Еще через секунд 5 мы слышим шаги в квартире (хотя наш товарищ должен был быть в это время на гульках). В общем полет мыслей на тот момент был реально высоким. Усталость смешалась с недоумением и подозрением о том, что в квартире могут находиться преступники.

Каково же было мое удивление (хотя слово удивление, разумеется не описывает того пиздеца, который творился в моей голове), когда дверь открылась и из нее выглянул худой парень, эдакий типичный сисадмин, какими их рисуют в комиксах. Длинные черные волосы, немного засаленные, усталое лицо и разумеется, вопросительный взгляд, в котором читалось что-то среднее между "вы кто такие" и "какого хуя вы ломитесь ко мне в дом". К моему, опять же, удивлению, человек не сказав ни слова просто вопросительно смотрел на нас, видимо ожидая нашей реакции. Мы, расплывшись в широчайшей улыбке, которая только была возможна извинились и насколько коротко было возможно описали ситуацию. Он нас выслушал и слегка улыбнувшись, выдав что-то вроде "ну бывает", закрыл двери.

В нужный дом мы разумеется попали (он стоял на 1 двор дальше, эдакий коварный близнец), ситуацию вспоминаем с улыбкой, хотя на тот момент реально было не до смеха, хорошо что все обошлось и вместо этого парня там не жил какой-нить милиционер или боксер.

Чел, если ты это читаешь (что маловероятно) - извиняй за беспокойство, мы реально не нарочно и были очень уставшие.

Год назад я по учебе переехал в небольшой городок под названием Рубежное. Городок действительно маленький, настолько, что маршрутки и автобусы здесь ходят весьма редко, а такси в любой конец стоит в пересчете на российскую валюту - менее 60р. 

Так вот, однажды, возвращаясь из паспортного стола, который находится на окраине городка, я увидел автобус, старенький такой, пазик. Ну думаю, почему бы не проехаться на нем. Даже если не доеду к дому (к слову, снимаю квартиру в центре, так что куда бы я ни прибыл - всяко ближе, нежели идти пешком оттуда). Захожу в автобус, он почти полный. 

- "Хороший знак", подумал я, ибо местные водители имеют дурную привычку ездить не по расписанию, по крайней мере, чтоб добраться до соседнего Северодонецка, нужно ждать, пока полностью не заполнятся сидячие места + пару стоячих.

-"По чем проезд?" - спрашиваю пассажиров. Ответа не последовало. Ну, думаю, бывает. Все-таки спросить лучше у кого-то конкретно, чем у "всего автобуса". Захожу поглубже, спрашиваю у бабульки по чем проезд. Она недоуменно смотрит на меня. 

"Ладно, дам водителю червонец, пусть дает сдачу там и узнаю", тем более я хоть так хоть так дал бы ему червонец, но чисто из интереса хотелось спросить по чем проезд.

Подсаживаюсь чуть позади слева этой бабули и спрашиваю не громко "а до рынка доеду"? 

-"Мимо будем ехать", отвечает она. Ну, думаю, норм, уже всяко ближе. Сижу минуты полторы, автобус уже под завязку полон, спрашиваю, "а где водитель"? - Говорит, ну сейчас все соберутся и поедем.

И впрямь, через несколько секунд к автобусу подошли мужчина с женщиной, при чем женщина явно недавно плакала, а он, судя по всему ее муж, жалел ее. И тут меня осенило...

Автобус , как вы могли догадаться, следовал на кладбище. Выйти я уже не мог, т.к. мы тронулись и дверь закрылась, но все-таки у меня хватило смелости пройти мимо скорбящих родственников и тихонько попросить остановить возле рынка. Тихонько сказав той бабульке "извините", я выскочил из пазика и пытаясь выглядеть настолько естественно, насколько это было возможно. 

С тех пор я в этом городе на автобусах не езжу.