Записки из детской кардиологии.
Вот вам отчёт о моём лежании в больнице
Господа, я не могу не поделиться своими переживаниями. Даже отложил свой поздний завтрак ради написания этого эссе. Я назову его "записки из детской кардиологии".
Но сначала приквел. Я опять в больничке, уже 6 дней. На плановом осмотре врачам показалось что они что-то увидили и жить мне пророчили ещё пару месяцев, но все оказалось иначе и я не умираю, а почти даже здоров. А из-за трех выходных и одного короткого дня, анализы делаются очень медленно и лежу я просто так. Все с русским колоритом короч.
Кстати я съел целый стакан бария и получил пяток облучений от рентгена, так что имейте ввиду, хоть до "до вашего святейшества " я ещё не дорос, но приставку "фон" точно заслужил.
Но перейдем к интересной части рассказа. Как я уже упоминал я лёжу в детской кардиологии, второй лежатель, мой тезка и ровесник (назовем нас Сашами и нам по 30 лет). Хули, все мужики дети! Он после операции на открытом сердце, с разрезом от шеи до пупа и постоянно подтекающей сукровицей. Кароче очевидно здоровый человек. А как себя может развлечь здоровый русский мужик в час смертного безделья? Правильно - бухлом и табаком! Но ведь в реанимационном отделении, закрытой на карантин больницы бухла не достать, воскликнешь ты, мой дорогой друг, и окажешься в корне не прав.
Вернувшись с ужина, я застал будущего исследователя иных миров, параллельных реальностей и потайных уголков подсознания, жадно выжимающим пустой пузырек кровалола в стакан. Ещё пять пустых, стройно стояли на тумбочке. Я конечно охуел, но решил что он просто отрубится, а потом спокойно умрёт во сне. Но Саша оказался гораздо крепче телом и слабее умом, чем я мог предполагать.
Первые подозрения закрались, когда он учтиво поинтересовался, хорошо ли я переношу запах табака и не дождавшись ответа закурил, стряхивая пепел в утку. Силой убеждения, это хулиганство удалось прекратить. Но спирт с барбитуратом только начали поступать в так и не окрепший ум.
В 12 ночи я застал этого товарища, открывающего мою тумбочку и вежливо поинтересовался, хули ему там надо. На что получил ответ - поссать. Я повернул его в сторону двери указывая что поссать надо там, но он полез на подоконник, угрожая что будет ссать прямо тут из окна, ибо до сортира очень далеко. Я его отговорил и он лег спать.
Во сне наркота окончательно замкнула Сашин ум, и он впал в бесконечный цикл.
15 минут сна с перечислением всех известных ему слов, громко.
15 минут поход в сортир
10 минут на выпивание кофе
15 минут на поход покурить в разные потайные углы больницы
И потом по новой.
Практически ни один пункт из списка не давал сбоя: слов Саша знал достаточно, сигарет было много, сортир тоже никуда от него не убегал, но кофе вызвал проблемы.
Саша пьёт кофе так: две ложки кофе, три кубика сахара, кипяток, ждёт когда напиток остынет и собственно пьёт. Сбой в схеме произошёл на пункте "налить кипяток" во втором часу ночи, кипяток -дьявольский сын шлюхи и пса, в чайнике закончился.
Саша включал чайник, тот мгновенно выключался, саша наклонял чайник над кружкой, нихуя не происходило, он шёл на кровать, ждал когда нихуя остынет, дичайше обламывался и шёл снова к чайнику, включал его и далее по кругу.
На пятый раз глюконавт, не получив ароматного напитка, вздохнул сидя на койке и просто начал жрать горький сублимат из кружки, хрустя сахарными кубиками.
Пока Саша ходил туда сюда, я дремал, когда возвращался в палату, я внимательно следил.
В 3:30 он заебал медсестер и ему запретили выходить из палаты, в палате он не мог курить, так что цикл сузился до сна и пожирания кофе из кружки. Наш индеец съел шесть "кружек" кофе, но так и не подох. Просто уснул, а утром его выпиздили из больницы.
Кстати из какого-то из сортирных походов, наркоман вернулся не в ту палату, радостно улегся на чьюто кровать, а что бы дети не возмущались подарил им свой послеоперационный корсет, изляпаный кровью.
Вот вам запасных запятых, сам я с ними плохо обращаюсь ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,