MelosMania

В доме стояла вечная тоска. Ветер игрался с гнилой дверью, еле державшейся на давно проржавевших петлях. Откуда-то из крыши беспрестанным строем шли маленькие капли дождя, неугомонно идущего на протяжении всего вечера. Из горшка несло привычным для этого дома запахом. Было темно. Единственным источником света в этом ветхом угрюмом доме была свеча, которая стояла на маленьком непрочном столике. Пламя этой свечи танцевало от каждого вздоха, сидящего рядом хмурого старика. Его борода почти доставала до пола. Руки и лицо давно покрылись морщинами и бурыми пятнами. Окаменевшие мутные глаза пристально смотрели в окно. Он о чем-то думал. Казалось, он сидит в своих раздумьях уже сто, а может и двести лет, не обращая внимания ни на что.

Вдруг его губы нервно задергались: «Как я мог совершить такую ошибку?» Сжав кулаки, он ударил по столу, который в ту же минуту, кажется, треснул и покосился так, что свеча, находившаяся на этом столике, упала и устремилась вместе с залитым воском блюдцем на пол. Огонек, который секунду назад освещал трухлявый дом, бесшумно задохнулся в грязи, лежавшей на полу. С минуту подавленный дед привыкал к темноте. «Как я мог? Нет! - выдавили его уста – Ведь не об этом я мечтал». Он сорвался со стула и быстро подошел к недалеко находившейся полке. На ней стояла потертая пыльная склянка. «Ты слышишь меня, чертов сосуд? Я мечтал о счастливой жизни! Но вместо этого я нахожусь здесь! В этом провонявшем дерьмом доме! Посмотри на остальных людей. Они радуются всему, что у них есть, и грустят по тому, чего нет. Но они живут! По-настоящему живут! А у меня нет ничего и никого и никогда уже не будет! Все моё внутри уже пропало! Остался только я!» Старик схватил колбу и бросил её на пол. Тысячи мелких осколков разлетелись по всему дому, забившись в самые разные щели. Комок в горле деда не давал ему сделать даже вздох, а на шее выскочила жирная вена. Вдруг его пылающий взгляд упал на грязную шкатулку, находившуюся в кривом шкафу, стоявшему слева от него. Босыми ногами он направился к цели.