Kromvel26rus

Как люди сходят с ума? Что должно случиться, чтобы четко сработанный механизм сознания дал сбой? Эмоциональный шок? Невосполнимая потеря? Вредоносное действие просроченных препаратов, полученных от нерадивого аптекаря? И как определить, что ты до сих пор находишься, как в народе говорят, в трезвом уме и здравой памяти? Ведь ты же не сумасшедший, верно?...
Конечно же, нет, ты здоров, ты полностью здоров, говорит тебе внутренний голос. Ты полностью контролируешь свое сознание и восприятие. А если нет? Только представь, что если все вокруг это лишь плод твоего воображения? Люди вокруг, окружающие предметы, твоя семья, друзья, работа, увлечения, быть может, это лишь результат работы богатой яркой фантазии, заключенной в несокрушимую клетку безумия?
Вспомни свой прошедший день. Пробуждение, мягкая постель, желание поспать подольше. Дальше водные процедуры, завтрак. Ты ведь помнишь, что ты ел на завтрак? Вкус, цвет, запах. Дорога на работу, вокруг люди, много незнакомых лиц, силуэтов и образов. Весь день ты делал привычные тебе вещи, привычная рабочая рутина. И вот уже конец дня. Как быстро прошло время. Снова дорога, но уже домой. Вешалка, ужин. И вот ты сидишь перед монитором и читаешь этот текст. А ты уверен, что этот день действительно был? Ты уверен, что все, что ты помнишь о сегодняшнем дне, является правдой? Не может ли быть, что все эти воспоминания искусственно созданы тобой самим, или еще хуже, посторонними людьми?
Сколько раз ты переживал чувство Дежавю? Каждый раз, испытывая его, ты чувствуешь, что что-то не так, это уже было, так не должно быть, должно быть иначе. Ты помнишь, что в действительности должно случиться, но реальность отличается от твоих воспоминаний, все идет по совершенно другому сценарию. И со временем ты забываешь свой прошлый вариант. А может, и нет никаких вариантов, и это просто корректировка неудачной версии выдуманного мира. Подобно редактору книги, ты вычеркиваешь или исправляешь неудачные моменты произведения, доводя его до совершенства. Ты создаешь эти воспоминания ощущения, эмоции и если они тебя устраивают, ты продолжаешь творить дальше. Писать линию своей жизни. Но вот ошибка, помарка, неудачный сюжетный поворот. Так не пойдет, этому не место в произведении моей жизни. Ты говоришь себе и исправляешь на другой, более подходящий вариант. И в тот момент, когда ты только это сделал, эмоции обоих вариантов накладываются друг на друга и тебе кажется, что ты уже видел это, ты переживал это…
Но если все эти события создаешь ты, то тогда где именно ты? Настоящий ты. Тот, кто создает.
А может это всего лишь сон. И в следующую, секунду ты проснешься, удивишься тому, что в полудреме создало воображение, пойдешь по привычным, тебе настоящему, делам. Быть может и не сон это вовсе, а многолетняя кома. И лежишь ты не в мягкой уютной постели с близким человеком, а в одиночной палате, полуразрушенной клиники, где каждый день, каждый час и каждую минуту, врачи безрезультатно борются за твое выздоровление. Аппарат искусственного жизнеобеспечения бездушно отмеряет остаток твоей настоящей жизни. А ты борешься, ты не хочешь вот так, просто уходить. Вот и создаешь внутри своего сознания множество миров и жизней. А может уже хватит, может уже пора? Сейчас ты читаешь последние строки этого текста и до сих пор не понимаешь, что все твое послание самому себе, прошедшее через барьер фантазии и отречения. А тем временем врачи отключают тебя от системы. Прими это. Уже ничего не изменить. Не бойся, впереди покой, которого ты так долго ждал. Истинная свобода. Закрой глаза и считай со мной.
Десять…Девять…Восемь…Семь…Шесть…Пять…Четыре…Три…Два...Один……Тебя нет………….