Jekandrij

Ей не посвящают стихи,
Ей посвящают оды.
К ней не хотят идти,
Но к ней идут сквозь годы.

Ей не нужны слова,
Как не нужны поступки,
Так как всегда права,
С ней аргументы - хрупки.

Чужда была всегда мода,
Платья ей ни к чему,
Плевать ей какая погода,
Плевать если в свет или тьму.

Ей не нужны алмазы,
И деньги ей не нужны,
Ей не страшны приказы,
С ней они просто смешны.

Не важно ей сколько грехов,
Не важно количество жертв.
Ты думаешь это любовь?
Нет, мой дружок. Это - Смерть.

Балкон, птиц звон и сигарета.
Опять лишь пять с собой минут.
В кармане мятая конфета.
Внизу - протоптанный маршрут.

Алеет алыча чуть дальше.
Закат зашел за горизонт.
Я докурил. Но манит фальшью,
Внизу предательский бетон.

Молчу. Мальчишки снизу говорят.
«Не время врать, я знаю правду»
Скажи. И я не прочь узнать,
Что привело друзей к разладу.

«Ты тыкал ручкой с задней парты!»
«Да нет! Не трогал я тебя!»
О время, нравы и стандарты…
Проблемы те же, что тогда.

Достану карму из кармана,
Зажгу заветный огонек.
Как в сказке про царя Салтана,
Но вместо бочки - мой порок.

Мальцы маленько отдалились,
Асфальт остался напевать.
Я рад, что альфа не скатились.
Что им не надо умирать.

А поколение П - прошло уж,
Все всяко выросли уже.
И жизнь где везде был чужд,
Теперь лишь жирное «туше».

Пора порвать порочный круг.
Свой уработать уроборос,
Ближе врага лишь только друг.
А ближе голоса лишь логос.

Он тут. В тутовой эпитафии.
Корявый кокон как-то сплёл.
Но кучерявым - кучерявее.
Как шелкопрядам - то что сплел.