Один. Сижу в небольшом номере огромного города. Никого не знаю и что делать — тоже не знаю. Пью. Сегодня мне кажется можно это сделать учитывая те обстоятельства, что произошли со мной в последнее время. Думал. Решил написать статью для тебя. О словах. В редакторе появился отрывок — нет на свете мук сильнее муки слова. Зашёл в поисковик и нашёл стих Семёна Надсона, он в конце статьи. Не перестаю удивляться, как случайно нам попадаются вещи, становящиеся нужными в тот или иной момент.
Я смертельно болен, если это можно так назвать — ищу и почему-то верю, что на свете есть человек, способный полюбить меня, а я его. Для меня любовь и близость с человеком есть ничто иное как сокровенное, тайное, то, что происходит лишь между двумя людьми и ни один из поэтов, музыкантов, так и не оказался в силах и полной мере описать это чувство. Быть может на свете и не существует такого человека и то лишь мои грёзы, но я отчаянно продолжаю искать, с каждым разом теряя частичку себя. Я так хочу найти свой дом, где было бы тепло, даже если бы отключали отопление. Место, в которое я возвращался к кому-то, а не к самому себе — к своему одиночеству. Может, я и не способен любить, и моя любовь была бы не от моего сердца, но она была бы искренней, не требующей ничего взамен, и для этого человека я делал бы всё: готовил завтраки, покупал цветы на последние деньги, умилялся бы, если б она одевала мои рубашки и свитера, которые на несколько размеров больше, говорил, что всё будет хорошо и обнимал, если ей будет страшно, наслаждался её мирком и просто всегда находился рядом с ней, целовал, гладил, обнимал, и смотрел на её мерцающие глаза. Я бы не чувствовал бабочек в животе, а просто скучал и всё время думал об этом человеке, бежал со всех ног поскорее домой, чтобы увидеть её, читать мои истории, рассказы, слушать её стихи и умиляться её творчеству, я был бы её другом и её любовником, и мне ничуть не было бы стыдно за то, что я касаюсь её тела, потому что я хотел бы этого, не только из желания, но и от того, что я чувствовал бы, что это мой человек и вместе мы можем покорить любые вершины. Сказка, в которой я живу, ею можно насладиться, но жить не получится. Но я остаюсь в ней, единственным выходом из неё будет моя смерть, потому что она — это я, и нужно принять себя тем, кем я являюсь и чего хочу.
Слова. Когда-то давно я говорил много и ничего не делал — я был неудачником, слова которого ничего не стоили. Слишком погружался в свои мечты и фантазии, жил ими, представляя, что я уже сделал то, о чём говорил.
Мы перестали ценить значения наших слов, а ведь не придавая этому важности, мы перестаём ценить самих себя. В наших словах отражение нашего внутреннего мира. Мы говорим, говорим и говорим, раскидываясь словами. Ведомые мимолетными чувствами, ощущениями, мы произносим их, порою не понимая, насколько они могут оказаться важны для человека. Прекрасные слова люблю, дорог, ценю — они перестали иметь значение в нашем мире, потому что их произносят люди, ведомые моментами ощущений. Как туман они приходят и уходят, оставляя после себя ясность происходящего. Какая цена заплачена за них, за слова, произнесённые нами? Никакая. Потому что цену платят те люди, которые поверили в них, услышали и приняли это в своё сердце. За наши слова приходится платить другим людям, понимаете? Это самое тяжелое, что может приключиться с человеком. Вам что-то наобещали и вы поверили, но этого в итоге не происходит, вы вспоминаете об этом как что-то, что было, а человек, который услышал от вас эти слова — ждал этого от вас, но не получил. Это всё равно, что ждать взаимной любви или дружбы, но не получить этого. И это самое тяжелое, хотя мы не чувствуем ни боли, ни прочего, но на самом деле наши сказанные и невыполненные слова разрушают нас самих больше, чем человека, который в нас поверил, и осознаем мы это лишь спустя долго пошедшее время.
Лучше молчи, а не говори. За это никто не отправит тебя на виселицу. А если не можешь молчать, то хотя бы не обещай, потому что мы порой не осознаём насколько важны могут оказаться наши слова для человека, который их слышит. Другом тебя назови, в любви признайся, пообещай помочь тебе — ты ведь поверишь в это, но что чувствовать будешь, когда это окажется совсем не так? Другим потом будешь верить? А если и поверишь, сможешь ли теперь принять это в своё сердце, после того, что с тобой происходило? Или раз за разом так и будешь рушить то, что появилось, из-за прошлых отношений? Ты далеко не ничтожен и не смотря на то, что тебя окружают те люди, произнесённые слова которых ничего не значат для них, свои слова — ты должен хранить и не раскидываться ими перед каждым встречным. Может ты не знаешь кто ты, чего хочешь от жизни, но единственное, что у тебя остаётся — это ценить свои слова, потому что зная, что твоё слово что-то значит, ты начнёшь ценить самого себя и самое главное — не делать больно тем людям, которым ты что-либо обещал.
Счастливый Бродяга. vk.com/happyhobojournal
Милый друг, я знаю, я глубоко знаю,
Что бессилен стих мой, бледный и больной;
От его бессилья часто я страдаю,
Часто тайно плачу в тишине ночной...
Нет на свете мук сильнее муки слова:
Тщетно с уст порой безумный рвется крик,
Тщетно душу сжечь любовь порой готова:
Холоден и жалок нищий наш язык!..
авт. Семён Надсон
