Согласно законам жанра на этот раз у меня всё должно было получиться. После такой длинной чёрной полосы в моей жизни, просто обязана была прийти белая. Ну, или, на худой конец, серая. Но чёрной быть уже было не должно.

Подкидывая пятирублёвую монетку я шествовал мимо игровых автоматов, завлекающих своими яркими лампочками и задорно-тупыми мелодиями. Пока-что я просто проходил мимо них, выбирая "тот самый автомат" который подарил-бы мне выход из этой чёрной полоски неудач. Пусто, пусто, пусто... Стоп! Вот он!

Мы сразу понравились друг-другу. Он залихватски подмигивал мне чуть-ли не тысячей разноцветных лампочек, а я мысленно договаривался с ним о взаимовыгодных условиях сотрудничества.

- Ну давай мой хороший. Ты же мне поможешь? Я выбираю тебя и мы с тобой им покажем.

Мысленно погрозив этим самым нехорошим "им" и пожав с автоматом друг-другу руки мы приступили к священнодейству.

Пятачок ухнул в бездонную щель монетоприёмника и где-то глубоко в недрах автомата звякнул, чуть розоватым боком, о горку таких-же жертв азарта. Он отличался от своих коллег по несчастью только одним - он просто обязан был помочь мне.

Автомат довольно заурчал, кажется даже облизываясь от полученного угощения и с удвоенным усердием заморгал своими огоньками. Но мне было уже не до них. Я превратился в один большой глаз и следил за выпадающими картами. Туз, король, десятка, валет - пока всё идёт нормально... Чёрт! Шестёрка. Но у нас есть ещё шанс. Дрожащей рукой я нажал на кнопку пересдачи одной карты и даже затаил дыхание, чтобы не спугнуть удачу. На этот раз автомат задумался очень на долго, и я уже даже подумывал сходить за парнем надсмотрщиком, чтобы он разобрался - почему автомат завис. Но мои размышления прервала сирена и яростно мигающие лампочки автомата. Он таки выдал замену карте. Дама! В лоток для выигрыша полилась струйка монет. Казалось они будут сыпаться вечно. У меня даже перестало биться сердце от счастья. Закончилась-таки эта чёрная полоса!

Ошалев от счастья я сгребал монеты в карман. Когда вся мелочь разместилась ровным слоем по карманам и кармашкам моей одежды, я строя в воображении воздушные замки и радужные перспективы пошёл не оборачивась от автоматов.

- Это он! Он взял!

Возмущённый голос не сразу пробился сквозь мои розовые грёзы. Да и вообще я не обратил-бы на него внимания, если-бы не тяжёлая рука опустившаяся на моё плечо.

- Гражданин!

Я вынырнул из сладостного водоворота мечтаний и ошарашенно оглянулся. За моей спиной стоял охранник и тщедушного вида мужичёнок.

- Это точно он! - не переставая верещал мужичок.

- Погодите. Надо во всём разобраться. - спокойно отодвинул его охранник. - Гражданин, мне заявили, что вы забрали чужой выигрыш. Это так?

Я непонимающе смотрел на него. Какой-такой чужой? Это моя победа! Это моя белая полоса! Я бросил взгляд на ряд автоматов и обомлел. Там стоял мой старый знакомый автомат подмигивая лампочками, но... Рядом стоял его двойник. Даже мигание лампочек было практически синхронным. На моём автомате была выброшена последовательность туз, король, десятка, валет и... Семёрка!

Я побледнел, зашатался и наверняка-бы рухнул в обморок, если-бы меня не поддержал охранник.

- Значит это правда? - так же спокойно спросил защитник правопорядка.

Я ошалело посмотрел на него.

- Папа! Мне идти пора! - вдруг неожиданно тонким голоском прокричал мужичок мне прямо на ухо.

Я потряс головой и... проснулся.

Надо-мной стояла дочура и трясла меня за плечо.

- Вставай давай. Мне денежку на проезд надо.

Я буркнул что-то о неподобающем отношении подрастающего поколения к спокойному сну старших и потянул к себе джинсы лежавшие на стуле рядом с кроватью. Из карманов посыпалась на пол куча пятаков.

Они подпрыгивали и блестели в свете лампы раскатываясь по полу. А один из них подкатился к моей кровати и ехидно подмигнул...

Я порезал палец. Больно, блин! Ну, не удивительно - каждый из нас достаточно часто калечит свои руки какими-либо подручными средствами. Однако не каждый из нас может обернуть эту "рану" для себя на благо. Например, можно отмазаться от работы и сославшись на обильную кровопотерю. А какой-нибудь писатель - запросто может, буквально высосать из того самого порезанного пальца великолепное произведение, причём вне зависимости от того - в каком жанре он любит писать...

Иронически-юмористическая проза.

Я порезал палец. Какие уж тут шуточки! Вы только представьте себе - с моим положением и занимаемой должностью ходить с перебинтованным пальцем! А тут ещё как не кстати - война с Зимбабве. Да, совсем забыл представиться - я президент. Или нет, я - Президент одного европейского государства с трудно произносимым названием. Карды...Карду...Кирды... Да и незачем вам вообще его знать. И вот в этот трагический момент для всего человечества, как война с Зимбабве - у меня порезанный палец. Да и не какой-нибудь, а тот самый Палец! Именно тот, которым надо нажать красную кнопку. А другими просто не получится. Там какой-то дурацкий агрегат, который срабатывает после сравнения отпечатка пальца с эталонным, плюс ещё чего-то напихано, в чём я, собственно говоря, вообще не разбираюсь. И что теперь прикажете делать?..

Ужасы.

Я порезал палец. Ну вот! Только этого не хватало. Именно сейчас, когда за мной по пятам идёт Тварь! Кровь никак не останавливается. Я наклоняюсь посмотреть обо что я порезался и замираю, не закончив наклоняться. На это есть две веские причины. Во-первых, я чувствую тяжёлое и обжигающее дыхание Твари, а во-вторых, этот предмет - костяной нож. Такие я видел у монахов, которые приносили жертву. Это совсем не хорошо. Я медленно выпрямляюсь и поворачиваюсь, хотя больше всего мне сейчас хочется просто побежать. Рука от пореза почему-то резко немеет, я уже не чувствую её до локтя. Смотреть на неё мне не хватает смелости. Мой взгляд прикован к светящимся зелёным глазам Твари с вертикальными зрачками. Мы стоим и смотрим охотник на жертву. Я кошусь глазами на свою занемевшую уже до плеча руку и обмираю от ещё большего ужаса, чем от взгляда Твари...

Детектив.

Я порезал палец. Вот, чёрт! Только оставить пятна крови мне не хватало. Схватив какую-то тряпку, я делаю псевдо-перевязку и старательно вытираю окровавленный нож о его некогда белую рубашку. Теперь быстрее валить, пока на его предсмертный крик не приехали копы.

- Здравствуйте! Меня зовут Дик Мэнсон. Я следователь по делу убийства вашего соседа. - На одном дыхании выпаливает мне в лицо мелкий лысоватый тип, разбудивший меня около 6 утра. - Можно войти? У меня к вам пара вопросов...

- И вам не болеть. - Почёсывая живот, ответствую я, всем своим видом показывая, что пускать я его и не собираюсь. - Можете задавать свои вопросы.

- Где вы были вчера в районе 23 часов? - мужичёк всё ещё пытается протиснуться мимо меня.

- Вообще-то в самолёте, я прилетел два часа назад из командировки. - Я старательно изображаю жутко желающего спать человека. Чёрт! Да мне действительно хочется спать!

- А где вы порезали палец?..

Эротическая проза.

Я порезал палец. Боль добавила бурю ощущений в вихрь наслаждения. Она протянула руку и взялась за мою травмированную конечность. С доступным только ей эротизмом она слизнула скатившуюся капельку крови и начала посасывать палец. Периодически она заглатывала его до самого основания и выразительно смотрела мне в глаза, словно намекая, какие наслаждения меня ещё ожидают. Она отпустила мою руку, и начала плавно опускаясь, всё ниже покрывать моё тело поцелуями. Вот она добралась до моего нефритового стержня и начала легонько пробегать по нему своим шаловливым язычком...

Фантастика.

Я порезал палец. Блин! Пораскидали тут железок! Как можно спокойно заниматься археологией, если место для раскопа выбрано на свалке? Одновременно засовывая палец в рот, и пытаясь пробраться к лестнице я запнулся о ту самую железку, которая чуть было не лишила меня основного рабочего инструмента. От удара пыль и куски грязи слетели с этого импровизированного палача, и на солнце заблестел гладкий и отполированный метал. Ничего себе - что только не выкидывают люди. Какой-то металлический ящичек с непонятными надписями. Китайская что-ли штука? Больно иероглифы странные. Не помню я таких у китайцев. Нагнувшись посмотреть на это чудо буржуйской мысли, я выпустил палец изо рта. Пара капель упала на эту непонятную железку. Тут же раздалось странно приглушённое жужжание, и громкий щелчок. Солнечный луч, отразившись от ящичка, попал мне в глаз. Когда я проморгался и поднял глаза, я остолбенел...

Фэнтези.

Я порезал палец. Перехватив чёрный посох в другую руку, я с остервенением вырвал стрелу из дерева. Именно она, незаметная на фоне листвы и веток, была виновата в моей ране. Присмотревшись получше я узнал эльфийскую вязь дома Лариенов. Хм, я даже и не представлял, что кто-то из них рискнёт отправиться в Тёмный Лес, да ещё и стрелять тут в деревья. Быстро оглядевшись по сторонам, я испепелил стрелу. Наконечник блестящей каплей упал на траву и рассыпался в пыль. Запомнив это место, я двинулся дальше, меня ждал славный город Эльбегаст, давно уже ждущий мастера-некроманта. Сделав пару шагов, я задумался и запнулся о корень большой сосны. И как-раз вовремя, надо мной просвистела и воткнулась в дерево уже знакомой расцветки стрела...

...

Список можно продолжать сколь угодно долго. Но факт остаётся фактом - палец порезан и болит. Сейчас пойду, возьму в аптечке пластырь и высунув от усердия язык буду бинтовать раненую конечность. И я надеюсь, что со мной будет всё банально и обыденно. Хотя, рука у меня что-то начала неметь...

Публика кричала и аплодировала. Но он не собирался выходить и вызывать новые взрывы эмоций. Он устало провёл тыльной стороной руки по лбу, вытирая мелкие капельки пота пробившиеся через толстый слой грима. Посмотрел на испачканную руку и брезгливо вытер её о цветастую тунику.

Возле его гримёрки стояла толпа репортёров и фотографов, поэтому, ещё издали заметив их, он натянул пониже капюшон и кивнул охраннику. Бритый под ноль секьюрити, привыкший к безмолвным сигналам, пошёл шагов на пять впереди актёра оттесняя толпу.

За дверью гримёрки неистствовали журналисты, но он знал, что охранник легче позволит им разнести всё здание, чем пустит внутрь. Бесчисленным количеством ватных тампонов и лосьона он медленно, мазок за мазком удалял грим с лица.

Перед глазами всё ещё мелькали пятна зрительских лиц. В ушах гремела музыка оркестра и гром аплодисментов. Остатки грима остаются на белоснежной салфетке чем-то напоминая о весеннем снеге.

Он быстро переоделся и прислушался к звукам за дверью. Шума толпы не было слышно, значит репортёрам надоело ждать и они убежали ловить другую жертву. Надев невзрачный плащ и надвинув пониже кепку, он аккуратно открыл дверь гримёрки. Там действительно никого не было кроме шкафоподобного охранника.

На улице моросил мелкий осенний дождик. Он остановился на крыльце, подставляя лицо свинцовому небу и прохладным каплям небесных слёз. Достав из кармана таблетки дешевых наушников, он включил первую попавшуюся мелодию на диске. Как сказал кто-то известный: "Случайный выбор зачастую оказывается самым правильным". Всё слилось в один поток, медленная приятная мелодия, шум улицы, огни города, маленькие капельки дождя, ласкающие усталое лицо.

Он шёл по улице не выбирая направление. Ему доставляло несказанное удовольствие просто идти, ощущая лёгкий ветерок треплющий волосы. Наблюдать за суетливым бегом редких прохожих, которые торопились укрыться от дождя в своих квартирах.

Когда-то, кажется сто лет назад, ему тоже хотелось быстрее вернуться домой...

Знакомая дверь. Замок. Два поворота ключа направо. Тёмная прихожая. Две маленьких ручки обхватывающих ноги.

- Папка! Почему ты так поздно?

И поглощающая волна счастья...

Семь лет назад всё изменилось. Она ушла забрав дочь и не оставив никаких координат, или записок. Только шесть слов, как пощёчина заставивших его покраснеть:

- Мне надоело жить с вечным шутом!

И хлопок дверью, как выстрел.

Извечная проблема - клоуну верят, когда он врёт с улыбкой, и смеются в глаза, когда он говорит правду с серьёзным лицом.

Он провёл рукой по лицу, убирая капельки дождя, смешавшиеся со слезами. Посмотрел в витрину магазина. Там отражался худой, высокий мужчина в сером плаще и длинными волосами, выбивающимися из-под кепки. Он остановился, вглядываясь в серые глаза своего отражения, пытаясь найти там хоть толику веселья, что уже который год дарилось публике. Но там была лишь пустота и грусть.

Помотав головой, он пошёл дальше по улице переступая лужи. Вдруг он услышал за спиной чью-то быструю поступь. Поступь очень спешащего человека.

Обернувшись, он увидел насквозь промокшую девушку, которая, перехватив его взгляд остановилась. Некоторое время они стояли разглядывая друг-друга.

- Папка! Почему ты так поздно?...

Вангую что это пост утонет в минусах, но я рискну. Немного предистории:

Читая в основном русскую классику и научную фантастику к вселенной warhammer 400000 я пришел как к лёгкому чтиву, что бы отдохнуть от более менее серьезной литературы и каково же было мое удивление когда вместо ненавязчивых и лёгких к чтению фантастических книжек я выхватил такую дозу серьезной литературы и пищи к размышлениям, сколько не получал никогда прежде (за исключением миров Стругацких, это вне конкуренции).

За год знакомства с этой вселенной я перечитал всю доступную в переводе ересь хоруса, эйзенхорна с ревенором, каина, френчевского аримана и ещё некоторые циклы и отдельные книги. И я считаю, что есть огромное колличество аспектов в этих книгах которые достойны часовых обсуждений, ни сколько не меньших тех споров что разыгрываться вокруг произведений литературных классиков.

Сразу скажу, что я пишу для обсуждений в комментариях, я хочу высказать некоторые мысли и услышать что люди думают по их поводу и на сколько ваши взгляды совпадет с моими. Хочется услышать чужое мнение а не просто высказать своё.

В этом посте я хотел бы узнать, что вы думаете по поводу Аббадона и его крестовых походов? Многие считают его неудачником, что за 13 попыток он так и не смог поработить империум, что и в этот раз он потерпит неудачу. Я если честно в корне не согласен с эти мнением. Вопрос в том, в чем заключается цель Абаддона. Если бы она заключалась в подчинении себе империума, я бы согласился, но в этом ли его цель? Нужен ли Аббадону империум и что он с ним будет делать? Я помню что на протяжении всего крестового похода легионеры боялись только одного, не врагов, не предательства, их тревожила только одна мысль: "что если они победят?" Никто не представлял, что делать с этой победой, что делать, когда закончится война. И теперь Аббадон, не являющийся прямым поклонником определенных сил хаоса, ведёт эту войну ради чего? Не ради жажды убийства, не ради получения удовольствия, не ради интриг, он ведет войну ради войны, для ощущения собственной жизни, для для того что бы быть тем, кем он создан - ангелом войны, предводителем легиона. Так действительно ли ему нужна победа над империумом или ему нужна сама война? Как думаете вы?

Пы.сы. Если утану в минусах, больше не буду засирать вам ленту)

Жизнь течет,

Люди меняются .

И лишь мы по наезженной колее,

Бежим, идем, падаем, цепляемся

Пропадаем и растворяемся во мге.

Сверни с тропы и одумайся.

Вокруг мириады таких же душ.

Каждая тянется нитью

Переплетая собственный путь.

Осознай себя,

Признай своих демонов

Хватит их гнать.

Ты замечательна и это самое ценное

И это стоит принять.

И вот так, на обочине

Проторенной колеи

Чистые души и демоны

Прокладывают все новые и новые

пути.