0 просмотренных постов скрыто
9
Стихотворение.
-Эй, люди, подходите ближе! Смотрите!
Смотрите, какую я нарисовал картину!
Как холст узорами выжжен! Смотрите!
Какой чудный город, и лишь вдали какая-то тина.
Ну же! Подходите ближе!
-Да, неплохо! Но я бы чего-то добавил...
-Ой, извините, я спешу, дайте дорогу!
-Эх, да что ты... Я пришёл ради забавы,
А тут не пойми что - известно лишь Богу.
-Чем-то похоже на картину Ван Гога!
-Да только нет у него таких картин...
Толпа разошлась, оставив вора-художника,
Неумёху, с кистью, лишённой в руках его смысла.
И он сам побрёл домой параллельно с извозчиком
С сумкой с мольбертом на ремне отвисшей.
Зашёл в переулок. Открывает калитку.
Полумрак. Грязь. Пьяный вой забулдыги.
Подошёл к деревянной двери и дёрнул за нитку.
Звон колокольчика. Недовольная мина выпрыгивает
Как у голодного зверя.
-Опять ты ходил на площадь?
Опять тряс своими огрызками?
Лучше бы нормальную работу нашёл!
Запряг бы лошадь
Да возил заслуженных лиц по мостовой,
Обливая оставшихся брызгами.
Хахаха...
Пересёк порог и зашёл к себе в комнатушку
Площадью метр на метр.
Сел на диванчик,
Картин своих шкатулку
Приоткрыл незаметно
В душе всё ещё маленький мальчик,
Оставив за спиной вопросы без ответа.
Глаза загорелись при виде города.
Идут тебе на встречу все поголовно.
На всех лицах улыбки, всё так приветливо.
Зелёные листья деревьев в каменных джунглях
Так и говорят тебе, великий ты словно.
И за городом только небольшая болотина,
В которой плавает тина, брёвна.
Отвлёкся он: вздрогнул от холода.
Подошёл к печи, догорал последний уголёк.
Подумал, подумал, да бросил свои картины,
Всю свою молодость, не жалея
Как на голых локтях оводов
В огонь. Да с тем он и спать лёг.
Под тихий храп и треск пламенившейся печки
Из неё вылетал пепел, дым, остатки картины,
А звёзды ночного неба показывали бесконечность.
В чьих-то окнах догорали остатки свечки.
А в его - радостный город. И остатки тины,
Обожжёный клочок, приземлились на его кровать.
Вдохновлялся воспоминаниями о когда-то читаемому мной Маяковском, осенней хандрой и некоторыми приятными и неприятными чувствами.
Смотрите, какую я нарисовал картину!
Как холст узорами выжжен! Смотрите!
Какой чудный город, и лишь вдали какая-то тина.
Ну же! Подходите ближе!
-Да, неплохо! Но я бы чего-то добавил...
-Ой, извините, я спешу, дайте дорогу!
-Эх, да что ты... Я пришёл ради забавы,
А тут не пойми что - известно лишь Богу.
-Чем-то похоже на картину Ван Гога!
-Да только нет у него таких картин...
Толпа разошлась, оставив вора-художника,
Неумёху, с кистью, лишённой в руках его смысла.
И он сам побрёл домой параллельно с извозчиком
С сумкой с мольбертом на ремне отвисшей.
Зашёл в переулок. Открывает калитку.
Полумрак. Грязь. Пьяный вой забулдыги.
Подошёл к деревянной двери и дёрнул за нитку.
Звон колокольчика. Недовольная мина выпрыгивает
Как у голодного зверя.
-Опять ты ходил на площадь?
Опять тряс своими огрызками?
Лучше бы нормальную работу нашёл!
Запряг бы лошадь
Да возил заслуженных лиц по мостовой,
Обливая оставшихся брызгами.
Хахаха...
Пересёк порог и зашёл к себе в комнатушку
Площадью метр на метр.
Сел на диванчик,
Картин своих шкатулку
Приоткрыл незаметно
В душе всё ещё маленький мальчик,
Оставив за спиной вопросы без ответа.
Глаза загорелись при виде города.
Идут тебе на встречу все поголовно.
На всех лицах улыбки, всё так приветливо.
Зелёные листья деревьев в каменных джунглях
Так и говорят тебе, великий ты словно.
И за городом только небольшая болотина,
В которой плавает тина, брёвна.
Отвлёкся он: вздрогнул от холода.
Подошёл к печи, догорал последний уголёк.
Подумал, подумал, да бросил свои картины,
Всю свою молодость, не жалея
Как на голых локтях оводов
В огонь. Да с тем он и спать лёг.
Под тихий храп и треск пламенившейся печки
Из неё вылетал пепел, дым, остатки картины,
А звёзды ночного неба показывали бесконечность.
В чьих-то окнах догорали остатки свечки.
А в его - радостный город. И остатки тины,
Обожжёный клочок, приземлились на его кровать.
Вдохновлялся воспоминаниями о когда-то читаемому мной Маяковском, осенней хандрой и некоторыми приятными и неприятными чувствами.
Стихотворчество больного шизофренией
К зачету по психиатрии. В следующих постах буду добавлять записи в хронологическом порядке
3
нужна критика и объяснение, почему никому не нравится
Между нашими мирами
Есть мосты, а может - нет.
Между нашими мирами
Есть лишь тьма, а может - свет.
Между нашими мирами...
Это так смешно звучит!
Есть лишь пропасть между нами...
Тихо с губ слетает стих.
Он летит куда-то вдаль,
Через пропасть - лишь вперёд.
Звук стиха похож на сталь
Или мягок...он зовёт,
Он зовёт с собой за пропасть,
На ту сторону миров,
И тяжёлой жизни лопасть
Не сорвёт его покров.
Он воззвал ещё протяжней,
Звук разнёсся так легко,
И теперь любой расскажет
То, что слышал...далеко
Есть мосты, а может - нет.
Между нашими мирами
Есть лишь тьма, а может - свет.
Между нашими мирами...
Это так смешно звучит!
Есть лишь пропасть между нами...
Тихо с губ слетает стих.
Он летит куда-то вдаль,
Через пропасть - лишь вперёд.
Звук стиха похож на сталь
Или мягок...он зовёт,
Он зовёт с собой за пропасть,
На ту сторону миров,
И тяжёлой жизни лопасть
Не сорвёт его покров.
Он воззвал ещё протяжней,
Звук разнёсся так легко,
И теперь любой расскажет
То, что слышал...далеко



