Целую, Мама...
Вчера я вернулся домой. Ну как домой? (В то место где живет моя мама, где я родился, вырос, и.. ну и еще много чего делал, пока рос) Я потерялся в городах, и не могу назвать конкретное такое место "домой". Вобщем, я приехал к маме в гости.
Устав "с дороги" (за рулем) я не сдался, не прилег отдохнуть, а сходу сел жрать винище любезно согласился немного покушать (мамка так называет этот ритуал семи тысяч блюд)... За приятной беседой (приехала еще и сестра с племянницой) я не заметил как наступил вечер, а вместе с ним огромное желание догнаться повидаться с очень близким другом, который вот-вот должен был вернуться с работы. Мы встретились. (Это я помню точно)
И вот сегодня проснувшись утром, я вижу на кухоном столе вот это
"Это просто записка, их многие пишут, четакова?"
Но не я. И не мне. И другим почерком. А эта записка мне. А я их так давно не видел, лет 15 наверное. Такие записки раньше мама оставляла нам очень часто уходя на работу. Тогда не было телефонов и бла.. бла.., вы сами знаете чего не было раньше.
И вот стою я и червивым с похмелья глазом ее читаю. И такой я мальчишка...
P.S. на тряпочке полежал, и стараюсь не грустить. Мяч уже накачал
2P.S. на вечер запланирована повторная встреча с другом, но мамка не разрешает напиваться, а мамку надо слушаться
3P.S. приезжайте к родителям почаще, и для вас такие записки не будут такой диковинкой как для меня
Привет всем вахтовикам, командировочным, далекоживущим, и всевремязанятым
