«Свобода творчества»⁠⁠

Гектор Шульц

На маленькой кухонке, за небольшим, серым столом сидел творец. Его ладони покоились на клавиатуре ноутбука, а серые глаза растерянно смотрели в экран, где пульсировал курсор ввода. В голове творца, как обычно роились идеи. И столь много их было, что творец не знал, какую же ухватить за крылышки и создать из неё нечто прекрасное. Может сказку? А может рассказ? Или замахнуться на книгу?

- Не вздумай! – прокряхтел крохотный человечек, взбираясь на плечо творца. Человечек был одет в темно-зеленое кимоно, соломенную китайскую шляпу и обладал пышными усами, свисающими аж до пуза.
- Это он дело говорит, - добавил второй человечек, забираясь на левое плечо. В отличие от своего собрата, он был напомажен, выделялся модной прической и пухлыми губами. Одежда человечка тоже была модной. Творец, увидев, что тот одет в крохотные кеды от «Баленсиаги», грустно посмотрел на собственные резиновые шлепки. В которых и на улицу ходил, и по квартире гулял, пытаясь найти вдохновение.
- Стоило оставить одного на пару минут, уже отчудил. Хуже ребенка, - покачал головой первый. Его шляпа коснулась щеки творца, когда человечек заглянул в монитор. – Так. А чего пусто?
- Решается, - усмехнулся второй, доставая маленькую пилочку и принимаясь подпиливать ноготки. – Да только выбора у него нет. Все не поймет никак, глупый.
- Так я это… - робко подал голос творец. – Я вот придумал.
- Говори. Что придумал?
- Детектив. Мрачный, а еще там твист неожиданный будет… - творец не договорил, потому что оба человечка неожиданно рассмеялись, а тот, что в кимоно, каким-то чудом не свалился с плеча.
- Какой детектив, милый? – пропел второй творцу в ухо. – Все тебе повторять надо. Запомни уже, а? Современный. Любовный. Роман. Повтори!
- Современный, любовный роман, - вжав голову в плечи, послушно повторил творец.
- Почему?
- Издатели любят любовные романы.
- Или? – спросил первый, по-хозяйски опираясь на ухо творца.
- Азиатское фэнтези, - пробубнил тот, вновь заставив человечков рассмеяться.
- Громче! И гордо скажи! Это же ого-го, какой жанр!
- Азиатское фэнтези! – громко произнес творец. Вот только легче ему не стало. Он чувствовал, как обиженно улетают вдаль идеи. И особенно жаль было одну из них. Мрачный детектив, который так хотелось написать. Творец решил предпринять еще одну попытку. – Ну, может хотя бы сказку в этот раз?
- Кому твои сказки нужны? Почитают, поплачут и все. Ни популярности, ни денег, - сварливо ответил второй, поправляя волосы.
- А если прозу?
- Прозу?
- Да. Современную. Чтобы люди задумались.
- Ерунда, - отмахнулся первый. – Людям нужны нефритовые жезлы, обсидиановые врата в Рай и обязательно заколдованный ёкай, который в финале превращается в прекрасного принца.
- И трахает героиню! – добавил второй.
- И трахает героиню, - согласился первый. Он потыкал кулачком творца в ухо и грозно надул щеки. – Ну! Решай уже, о чем писать будешь.
- Серая мышка Анжела. Не такая, как все. Однажды её сбивает «мерседес», за рулем которого сидит сексуальный красавчик. А потом Анжела узнает, что он вам… - второй неожиданно замолчал и удивленно посмотрел на ноутбук. На клавиатуре, между ладонями творца, сидела миловидная девушка с малиновыми волосами. В косухе, тяжелых армейских берцах и камуфляжных штанах. На коленях у нее покоился гигантский молот, отсвечивающий синевой. Второй, насупившись, скрестил руки на груди и с вызовом посмотрел на незнакомку. – А ты кто такая? Тебя не звали.
- Это, наверное, одна из дурочек, что про магические академии проповедуют, - хохотнул первый, потирая пышные усы.
- Или роман взросления. Как его там? Янг-эдалт! - предположил второй, наблюдая, как девушка легонько постукивает пальцами по молоту, не обращая на их разговор внимания.
- Может это детектив? – с надеждой спросил творец и снова вздрогнул, услышав разъяренное сопение в левом ухе.
- Да, черт с ней, - буркнул первый. – Пиши, давай. Скрестим сегодня азиатское фэнтези и современный, любовный роман…
- Э! Гузноёбы! – рассмеялась девушка, нарушив молчание. Она поднялась с клавиатуры и перехватила поудобнее молот. – Чего бы вам не оставить паренька в покое, а?
- А ты нам не указывай. Это наш творец и мы его доим, - воинственно ответил второй, но не договорил. Девушка, взлетев в воздух, взмахнула молотом и отправила пухлогубого человечка в полет к холодильнику, рядом с которым стояло мусорное ведро. Человечек издал протяжный крик Вильгельма и, шмякнувшись в ведро, умолк.
- Да как ты смеешь! – рявкнул первый, принимая позу Цапли на льду. Девушка снова хохотнула, взмахнула молотом, и человечек в кимоно улетел в форточку, словно теннисный мячик. С улицы послышался довольный визг уличных котов, которым небо пожаловало добычу.

Творец вжал голову в плечи, тоже ожидая удара. Но его не последовало. Вместо удара он неожиданно увидел, как к нему снова возвращаются идеи. Вернулась даже та, с мрачным детективом и неожиданными твистами. Покружилась немного и, материализовавшись, уселась на плечо. Творец опасливо посмотрел на девушку с молотом, но та, улыбнувшись, вернулась к ноутбуку и уселась на коврик для мышки.

- Простите. А вы кто? – осторожно спросил творец.
- Свобода, - усмехнулась она и протянула творцу свой молот. Тот осторожно взял грозное оружие двумя пальцами и поднес к глазам. На зачарованном металле изящным почерком была выведена надпись «свобода творчества». Понимающе хмыкнув, творец вернул молот девушке и склонил голову.
- А вы… ко всем приходите?
- Ага. Как чувствую, что где-то творцов в заложники берут, сразу выдвигаюсь. Тебе повезло. Только парочка тебе на уши насела. Другим хуже бывает.
- Да, но какой смысл? Они же вернутся, - кисло улыбнувшись, спросил творец. Он все еще не верил в свое освобождение и косился на левое плечо, где мирно дремала идея детектива, а не человечек в кимоно, чья голова забита азиатским фэнтези с элементами эротики.
- Не вернутся, если свободу творчества воспитывать будешь.
- И я могу писать, о чем хочу?
- О чем хочешь, - подтвердила она.
- Даже мрачный детектив?
- И современную прозу тоже. Да хоть «Звездные войны» перескажи понятным языком, - криво улыбнулась девушка, поняв, куда клонит творец. – От тебя зависит, глупенький.
- А вы уже уходите? – испуганно спросил творец, заметив, как девушка встает с коврика для мышки и обходит кружку с чаем, чтобы скрыться за крышкой ноутбука.
- Ты же не думал, что я с тобой всегда буду? – рассмеялась она. Но в смехе не было издевки. Только тепло и понимание. Девушка на миг остановилась и указала рукой на дремлющую идею детектива. – Однако я вернусь, если тебя в заложники снова возьмут.
- А зачем вам это? Если не секрет, конечно, - поспешил добавить творец, боясь обидеть нежданную спасительницу. – Ну, спасать нас, творцов.
- Без свободы творчество мертвым становится, - серьезно ответила она. – Безликим, пустым и жалким. Твори в кайф, и будет тебе счастье. Покеда!

На маленькой кухонке, за небольшим, серым столом сидел творец. Его пальцы бегали по клавиатуре ноутубка, а серые глаза внимательно смотрели в экран. Изредка творец прерывался, делал глоток чая, затем спорил с идеей, сидящей на его плече, и снова возвращался к истории. Впервые за долгое время, ему писалось легко… и свободно.