Стих про распад⁠⁠

Привет, Пикабу. Я пишу стихи и прозу — в основном про психологический распад, внутреннюю темноту и то состояние, когда внутри ощущается глубокая, выжженная старость, независимо от цифр в паспорте.

Большинство людей боится одиночества. Но есть особая стадия, когда ты к нему не просто привыкаешь, а начинаешь в нём обустраиваться, как в сыром подвале. Тебе становится лень выходить на связь, лень объяснять людям, почему ты пропал на несколько дней, и проще вообще отрезать себя от мира, оставшись один на один со своими мыслями.

Хочу поделиться одним из своих недавних текстов. Он как раз об этом состоянии — когда человек становится для самого себя и тюрьмой, и могильщиком.

Я гнию заживо.

Под кожей что-то лопается с тихим чавканьем.

Внутри меня шевелится не сердце. Что-то толстое и мокрое. Оно жрёт меня изнутри.

Я уже не человек. Я мешок с протухшей требухой.

Люди улыбаются мне на улице, а я думая: «Если бы вы знали, как я воняю изнутри».

Я хочу сдохнуть.

Но даже смерть брезгует мной.

Она стоит рядом, смотрит, как я превращаюсь в гнилую кашу, и тихо смеётся.

Интересно, знакомо ли вам это чувство, когда внешний фасад ещё держится, а внутри уже давно всё развалилось? Как вы с этим справляетесь — или тоже просто наблюдаете со стороны?

Если кому-то откликается такой вайб и мрачная поэзия, я веду свой небольшой канал, где публикую тексты. Ссылка в био.