СПРИНТ(autentical poetry)⁠⁠

От белок сбегаю в забег.
Шевелится буйная стать.
С горы, как смешной человек,
Я падаю с криком в кровать.

Смеется змея за спиной,
В ливрее и в черном пальто.
Расстрелян в упор я тобой.
Мой номер тут - тысяча сто...

Тошнит в поседевшем лесу,
Тошнит, только всем наплевать.
Я думал, тебя я спасу...
Зачем же теперь вспоминать?..

Порохлим 21 век н.э.