Сонное⁠⁠

Приснилось сегодня (спасибо полнолунию, хроническому спонсору разнообразной хери в моей безутешной голове) стихотворение. Разумеется, в пространстве сна оно полнилось глубочайшими потаёнными смыслами и замыслами, и, по странности, не выветрилось из памяти в первые же минуты бодрствования (хотя проснувшийся мозг и попытался достроить его до привычного "пирожка").
Итак, собственно произведение.

"ПРО МОЛОДОСТЬ".
Девять.
Девятнадцать.
Двадцать девять.

На этом всё. Уже можно спрашивать, о чем это в моей жизни, предполагать, что я имела в виду, пока спала. Хрен меня знает, вот что.