Про батю. Про моего батю...1
Прочитал пост 'Про батю" и захотелось выговориться...
Мой батя был хорошим человеком, отличным профессионалом и семьянином. Он учил меня рисовать, кататься на велосипеде и чинить его. Учил плавать и строить замки на песке. Мы с ним месяцами собирали модели по "Юнному технику" и "Моделисту конструктору", которые он выписывал специально для меня. Клеили самолёты и танки. Он привозил мне из командировок модельки жигулей, москвичей и волги, которых в нашем городе было не найти. Мы встречали с ним рассвет за городом, в лодке, с удочками в руках и разводили гуппи в аквариуме.
В 90-е когда инженерные работники месяцами не получали зарплату, он ушёл с производства, устроился оператором ГРС в пригороде, только для того чтобы получить дом полагающийся этой должности, чтобы завести хозяйство и кормить семью. Построил там вольеры, завёл свиней, уток, кур. И тогда это была ЕДА. Когда более менее всё наладилось с зарплатой, вернулся обратно в своё СМУ.
Но...
Но он совсем не умел общаться со своими детьми. Есть такой тип людей.
Бука...
Всё молча, всё сухо и без эмоций...
Когда я был маленьким, все говорили, что я пошёл не в отца, слишком много говорю.
Похвалу от него я слышал очень редко. При этом иногда сквозь его показное равнодушие, я видел, что он гордится мной.
Вслух слова - "я горжусь тобой сын" , я услышал всего один раз, во взрослом возрасте, когда стал главным инженером энергокомпании. И честно говоря я радовался его похвале как пятилетний ребёнок.
А через несколько месяцев его не стало. Рак.
Стало плохо, позвонила мама, приехал, отвёз его в больницу.
А там.
Последняя стадия.
Сгорел за 10 дней.
Уже в больнице, долго разговаривали с ним, вспоминали моё детство, он рассказывал про свою молодость и это было здорово, разговаривать с отцом так как хотелось всегда. Скорее всего этот разговор был таким, потому что ему хотелось выговориться, потому что понимал, что смерть близко, хотя ему про онкологию не говорили.
Но я до сих пор благодарен ему за эти несколько часов общения.
Через два дня его не стало.
Спасибо тебе за всё, папа.
Я люблю тебя...
А мой папа не застал моего взросления и умер когда мне было 11 лет. Тот день для меня казался адом, потому что мне казалось, что я мог все изменить.
Были я и сестра в гостях у прабабушки. но к вечеру все мое нутро кричало, что мне надо домой, я кричал и рвался домой, говорил, что не хочу оставаться с ночевкой. Но взрослые говорили,что трамваи уже не ходят. Я орал и кричал что пойду пешком. Но меня так никто и не отпустил и кое как уложили спать...
Утро... самое страшное утро в моей жизни.
Звонок городского телефона...
Бабушка берет трубку...
Начинает плакать....
К ней подходит пробабушка и говорит "-Что случилось?"
-Дима умер
Тогда весь мир рухнул... Я плакал...
Я ни с кем не разговаривал полгода... я даже не помню что я делал эти полгода.
Тогда я не знал как и что произошло...
Я винил себя в том что не поехал домой, ведь если бы я сильнее настоял на своем или поехал бы сам, то все могло быть по другому. Да что уж тогда я даже спустя 14 лет считаю, что мог все изменить. Но тогда мне было всего 11 лет и меня никто не слушал.
Спустя несколько лет мне рассказали как он умер.
Его скинули с 8 этажа в окно подъезда, предварительно избив и спустив по лесенкам.
Но в милиции все замяли как самоубийство.