При чем тут Даша?⁠⁠

Виктор ударил по тормозам. По скользкому асфальту машину потащило юзом. Остановилась впритык к стоящему на светофоре «солярису».

– Черт! Чуть не вписался! – выругался мужчина, несколько секунд назад отвлекшийся на приложение такси. Вышел с линии, убрал телефон в карман.

Таксовать больше не хотелось. Ночь, мокрый ноябрьский снег, дворники-метрономы и однообразная музыка по радио нагоняли скуку и то самое чувство приближающейся сибирской зимы.

«Для баров я уже стар, для борделей еще не до конца испорчен! – подумал Виктор, посматривая на обратный отсчет светофора. – Через заправку и домой!»

Поворот направо, налево, еще налево – и снова красный свет. Начиная с полуночи Виктору все намекало, что пора оторваться от руля: подрезающие придурки, неадекватные пассажиры, левый дворник, не до конца очищающий лобовое стекло.

Курил бы одну за одной, так с пассажирами нельзя; выругался бы матом, так снизят оценку. Восемь часов покатушек по городу, деньги на балансе с тревогой в качестве чаевых и странным комом в горле, словно кто-то давил пальцем на кадык.

Достал из внутреннего кармана часы, накинул их на правую руку, поправил обручальное кольцо и тронулся на зеленый свет. Уже традиция – снимать часы до и надевать после работы. Береженого бог бережет. И дело далеко не в боге.

Виктор за два года в такси наслушался разных историй, как водители в лучшем случае получали по лицу от наркош, позарившихся на телефон или видеорегистратор. Всякое происходило, и порой, чем дешевле стоила украденная вещь, тем жестче себя вели преступники.

Пырнуть ножом за косарь, избить за «самсунг», который держит заряд не больше тридцати минут, украсть из бардачка старый фонарик, мыльницу-радио, аптечку. Воровали всё и не останавливались ни перед чем.

Каждый час в каналах ТГ, писавших летопись наших дней, появлялись скверные новости. Точнее, они из них не пропадали. Да и посты с #втакси собирали много реакций: от смайликов говна до сердечек в огне. «Ржаки» перемешивались с трешем и трагедиями, как белый пушистый снег с грязью и кровью. Контент будет всегда!

У Виктора за сотни поездок случилось только одно приключение. Не желая расплачиваться, лудоман выпрыгнул прямо на ходу. Лехой его звали. Сам представился, всю дорогу ныл, что сливает в онлайн-казино и жизнь, и семью. Ближе к финишу сиганул с заднего сиденья на скорости около тридцати километров в час.

«Ладно хоть притормозить немного успел!» – вспоминал Виктор. Тогда он сразу понял, что его кинут. Кидалы – еще те суетологи, но так себе актеры. Схема одна. Безнал не ставят, налика тоже нет. Тянут время, мол, сейчас переведут с карты на карту или кто-то встретит, расплатится.

Окраины. Слова «pizza», «burgers», «craft» меняются на «пивасик с газик», «беляши», «суши жуй», стеклянные новостройки-свечки с завистью и злостью смотрят на облезлые двухэтажные дома барачного типа. И там, и там горит свет, живут разные судьбы, люди. Работающих фонарей все меньше. Через один… через два… километр темноты.

До коттеджа, который Виктор не мог продать уже три года, оставалось около сорока минут езды. Он обращался к риелторам, публиковал объявление о продаже, но вскоре все отменял. И так по кругу, каждые полгода. Воспоминания, как капризная хозяйка, то указывали на дверь, то любезничали и не выпускали из дома.

«Пустые дороги. В непогоду это даже опаснее плотного трафика. Снег валит, ничего не видно, и раз – перед носом ДТП или затор. Затормозить не успеешь, как вписался! А у меня машина, как у деда корова – кормилица!» – рассуждал Виктор, прищуриваясь и пытаясь разглядеть впереди хоть что-то. Накопившаяся усталость давала о себе знать.

Дальний, ближний свет. Толку мало. Снег проглатывал всё.

Виктор решил остановиться у автобусной остановки, перекурить, размяться. Раньше там работал ларек. Сожгли.

– Не подбросите до поселка? – из темноты послышался женский голос. – Устала ловить машину, а здесь вы.

– Куда вам? – опешил Виктор, наблюдая, как девушка лет тридцати в короткой черной осенней куртке и шапке с каким-то дурацким бумбончиком подходила к нему.

– В поселок.

– Это я понял. Вам который налево или направо?

– Налево, то есть направо. От шоссе направо! В Яр мне.

Виктор прикинул, что ему ехать совсем в противоположную сторону, да еще и пять с гаком километров по плохой погоде в час ночи. Опять не выспаться.

– Прыгай. У меня не курить и ваши дудки электрические тоже!

Тронулись с места. Виктор прибавил печку, чтобы обдуть теплым воздухом замерзшую пассажирку. Боковым зрением видел, как сильно ее трясло.

– Саша. Я Саша. Александра. Но Александра мне не нравится. Поэтому Саша! – представилась попутчица, отстукивая зубами морзянку и грея раскрасневшиеся от холода ладони.

– Витя. Все нравится и все бесит одновременно. Поэтому просто Виктор.

Повисла пауза. «Шшык, шшык» – слышно только работающие дворники.

– Не боитесь ехать непонятно с кем по ночам? Почему такси не вызвать?

– Боюсь, но что делать? Домой надо. Телефон сел. Как залила его, совсем зарядку не держит! – ответила Саша. – Да и вы на маньяка не смахиваете!

– Не смахиваю? А есть прямо отличительные признаки? Ладно, забудьте! – решил не разгонять тему дальше, прибавив громкость радио. – Что ночью на остановке забыли?

– Долгая история! Лучше не будем об этом, – отмахнулась девушка. – Оказалась, и всё! В летних кроссовках. Хорошо хоть куртку теплее взяла и шапку. А вы куда едете, в гости?

– Какие гости?! Домой. Куда же еще в такую дерьмовую погоду?!

– Тоже в Яр, что ли?

– Нет. Мне налево от шоссе.

– Это в коттеджи около дачных сообществ?

– Угу!

«На заправку тогда после заеду. Пожрать там же возьму».

Виктор не сразу понял, кого именно ему напоминала попутчица. Только после того, как она, согревшись в салоне, расстегнула куртку и распушила волосы, всё стало предельно ясно.

– Я, может, покажусь вам странным, но меня не отпускает. В городе, да вообще в мире, до фига придурков. Концентрация дури как на метро Маркса утром в час-пик. А вы близ трассы, одна, ночью! Совсем нестрашно? Не хочется по-отцовски вас отчитывать, да и кто я такой? Но…

– Перестала бояться. Как-то надо жить. Я, как моя подруга Машка, обратно в свой колхоз не хочу. Хоть убейте, но не поеду домой. Да, не всем повезло родиться с богатыми мамами и папами. Ладно хоть в Яру зацепилась! – затараторила Саша.

– То есть вы не местная?

– Нет, но мне кажется, все самые страшные места города я изучила получше здешних. Ага! Им даже не снилось, в каком городе они живут. За угол центра бы заглянули!

– А вы заглядывали?

– Не хочу об этом. Пожалуйста, просто отвезите меня домой.

Виктор еще хотел что-то добавить, но сглотнул вопрос вместе со слюной. По радио заиграла невнятная рэп-тарабарщина.

В поселке Саша указала на нужную улицу, поворот, дом, подъезд. Ощущение внутри словно двадцать лет назад. Машина времени существует, стоит только открыть глаза. Магазин «Дёшево всё!», как попало запаркованные иномарки во дворе, шатающийся алкоголик, стая собак.

– Спасибо. Вы меня просто нереально спасли! – отстегивая ремень безопасности, поблагодарила Виктора Саша.

– Погоди! – он открыл бардачок. В нем лежало штук десять перцовых баллончиков. – У меня тебе подарок! Такой же странный, как наша беседа. Возьми.

Девушка опешила, испуганно посмотрев на водителя.

– Бери, бери! Мало ли… пригодится! А лучше, чтобы ты им никогда не воспользовалась!

– Ну окей. Мутный вы какой-то, простите. До свидания! – схватив «дезодорант от людей», Саша спешно покинула автомобиль, нырнула в подъезд.

Дома пусто. Холодно.

– Даш, прости, задержался. Подвозил девушку. Не бросать же ее ночью на дороге? Еще и шапку забыла. Если бы не колесо, я бы тебя тогда забрал с работы, а не тот придурок! Но мы его найдем, я его найду! – с порога обратился в темноту Виктор, поставив пакет с едой быстрого приготовления, из которого торчал бумбончик шапки.

Ему никто не ответил.

Выцветшая фотография по-прежнему молчала.

Автор: Вадим Сатурин
Оригинальная публикация ВК