Погонял чуть нейронку. Рассказ
Не буду дорабатывать и писать, что рассказ авторский. Я так, чуть из своих наработок, на коленке, подкинул мыслишки...
**«Оттенки пустоты»**
Игорь шагал по ночному городу, и каждый его шаг отдавался глухим эхом в бесцветном мире.
У подземного перехода проститутки курили, втягивая дым, который не выдыхали — он просто растворялся в них, как в дырявых мешках. Их губы, когда-то алые, теперь были серыми трещинами. Одна попыталась улыбнуться ему, но улыбка рассыпалась, как сухая глина.
Возле ларька с выцветшей вывеской «ПИВО» старик-алкаш тыкал пальцем в воздух, ругая невидимого собеседника. Из его рта не летели брызги слюны — только беззвучные движения губ. Бутылка в его руке была пуста, но он подносил её ко рту снова и снова, совершая ритуал без смысла.
Игорь прошёл мимо.
Он поднял глаза на многоэтажки. В окнах горел свет, но не жёлтый — какой-то мутный, белесый. В одной квартире мужчина застыл посреди комнаты с поднятым кулаком, перед ним — женщина, прикрывшая лицо руками. Но ничего не происходило — они были статуями в этом музее абсурда. В другом окне девушка смотрела в зеркало, но её отражение было пустым пятном.
Вокзал встретил его тишиной.
Перрон пустовал. Расписание на доске представляло собой лишь серые разводы. На скамье сидел солдат в форме — его медали были плоскими кружками без надписей.
— Поезд будет? — спросил солдат, не глядя на Игоря.
— Нет, — ответил Игорь.
Солдат кивнул. Он знал.
Игорь подошёл к краю платформы. Рельсы уходили в темноту, но не сходились на горизонте — они просто обрывались в никуда.
Он достал из кармана фотографию. На ней когда-то был кто-то важный. Теперь — лишь бледное пятно.
Вдали раздался гудок.
Игорь поднял голову.
Ничего.
Темнота.
Пустота.
Он сел на скамью и закрыл глаза.
Поезд не пришёл.
Он и не должен был прийти.
**Конец.**
---