Мостовой. Часть 1⁠⁠

***

- Хватит.

Игорь потёр глаза и развалился на стуле. На улице уже стояла полночь, но юноша всё ещё бодрствовал, несмотря на более чем ясные протесты организма. Веки наливались свинцом и норовили опуститься, мысли путались, а мир вокруг тускнел как засвеченное фото.

- Не хватит. Не понимаю. Как ты дожил до двадцати и научился элементарных вещам? - сказала Инга, но смысл слов едва ли достиг собеседника.

- Я со стеной разговариваю!? - вскрикнула девушка и щёлкнула пальцами перед носом Игоря. Парень подпрыгнул на стуле и больно ударился коленями об стол. Под жалобный вой, она продолжила говорить.

- Неужели так сложно мыть за собой посуду, закрывать дверь, выключать свет, м? Игорь, если бы все вели себя также, то человечество давно бы вымерло.

- О да, я рад что такого не случилось! - прошипел молодой человек потирая ушиб. - Как хорошо что сестра у меня просто сокровище!

- Ага, так и есть. Ладно, допивай чай и пошли уже спать. Мне в отличии от тебя завтра надо работать.

Игорь взял чашку в руку и поднёс к губам. Чай уже остыл, став невкусной бурой жижей. Уставившись в окно, юноша рассматривал ночной пейзаж и пытался расслабиться. Чернильное небо без звёзд, серые хрущевки, редкие машины - всё то же самое, что было вчера и будет завтра. На стекле частично отражались и золотой шар лампы, и ближайшие к окну предметы, и голова Игоря. Из сумрака смотрело лицо обычного человека: короткая стрижка, серые полузакрытые глаза, бледная кожа и тонкие губы. Лицо такое уставшее, сто сгодилось бы на погребальную маску.

"Раньше всё было проще. Почему я не могу просто взять себя в руки?"

Отражение не отвечало, но человек и сам знал ответ. Сила воли. Если жизнь даёт человеку один шанс за другим, а он лишь воротит носом и боится перетрудиться, то проблема в нём самом. Шахматы, живопись, танцы - он занимался многим, но в итоге ни в чём не добился успеха. Бросая любое дело при первых неудачах, ты не достигнешь высот нигде. Жаль, что такие очевидные вещи доходят слишком поздно, даже если окружающие многократно твердили их.

"Если бы у меня было больше времени..."

Глаза сами скользили вслед за гудящими мотоциклами, цеплялись за свет фонарей и рассматривали окна соседнего дома. Тьма, окна, фонари, лицо... Чужое лицо! Со стекла на юношу смотрела жуткая морда: ободранная, морщинистая, с впалыми глазницами и кривой ухмылкой. Белые зрачки дернулись и застыли, уставившись на человека.

- Твою ж!

Игорь соскочил со стула, расплескав холодный чай. Сердце заколотилось, а сонливость ушла за мгновение.

- Ты совсем больной!? - взвизгнула сестра, испугавшись его самого.

- Там в отражении... - Игорь замолк, стараясь подобрать слова. В окне никого не было. Сердце постепенно замедлялось и наконец вошло в привычный ритм. - Неважно. Просто глюки.

- А ты ещё дольше за ноутом посиди и вообще с ума сойдешь! - шипела Инга, вытирая стол.

- Я пойду спать.

Сестра никак не отреагировала и Игорю ничего не оставалось, кроме как пойти в зал в абсолютной тишине. Раздевшись и плюхнувшись на диван, студент провалился в сон.

***

Сон явно не задался. Через какое-то время Игорь понял, что просто лежит на кровати с закрытыми глазами. Паршивое положение: с одной стороны он достаточно устал для сна, с другой слишком перевозбудился от видения на кухне.

"Отлично. Теперь я из-за этой рожи вообще не усну!? Ещё и в горле пересохло."

Издав полный недовольства стон, он открыл глаза и лениво помотал головой. В зале царил почти кромешный мрак. На кухне также было темно - Инга пошла спать. Из окна струился слабый, едва уловимый свет фонаря. Золотистые волны мягко обволакивали цветок на подоконнике, тумбочку и шторы, но чем дальше проникали в комнату, тем больше ослабевали. Дальний от окна конец комнаты был надёжно скрыт ночной пеленой, так что едва угадывались очертания предметов. Воздух казался тяжёлым, хотя комната проветривалась меньше часа назад.

"Так, на кухне была минералка."

Игорь свесил на пол сначала одну ногу, а затем вторую, стараясь скрипеть как можно тише. Лишь встав в полный рост, он в полной

мере ощутил неприятное ощущение. Гадкий комок тревоги возник в низу живота, поднялся выше, и разошёлся по телу. Раньше в это время юноша ворочался от уличных звуков - идиоты на мотоциклах и с пустой черепной коробкой регулярно проносились под окнами, с шумом от которого содрогались стены. Но теперь стояла тишина, столь долгожданная, но вызывавшая сейчас тревогу. В воздухе витали мелкие частицы пыли, а нос ударил резкий химический запах. Он казался очень знакомым, но Игорь не мог понять что это. Запах был очень насыщенным, и он, казалось, становился сильнее. Игорь сделал пару неуверенных шагов в сторону кухни. Старый пол, скрипевший многие годы, не издал ни звука. Чем дальше оказывалось окно с фонарным светом, тем больше юноша чувствовал уязвимым. Наконец, он достиг конца комнаты и до кухни осталась пара шагов. Тревога начала медленно уходить.

"Господи, мне 10 лет!?"

Игорь вздохнул и понял, как нелепо выглядит молодой здоровый мужчина, который в страхе крадётся по собственной квартире, опасаясь непонятно чего. Покачав головой, он усмехнулся сам себе. Вдруг он заметил периферическим зрением какой-то блеск. Повернувшись, студент увидел, что стена чем-то покрыта. На старых обоях без орнамента поблескивал слой прозрачной жидкости. Наклонившись, он протянул руку к склизкой поверхности. Резкий запах стал практически невыносимым, раздирая ноздри. Палец скользнул по слою жидкости - она оказалась вязкой, слегка тёплой, и легко прилипла к коже.

"Что это..."

Вдруг Игорь ощутил резкую боль в кисти. Рука приклеилась к стене, а кожу стремительно обволокла прозрачная слизь. Страх за мгновение вернулся с новой силой, по телу побежала дрожь, а сердце бешено заклокотало. Жар, будто от ожога кипятком, сочился от пальцев вверх по конечности. Блестящие струйки уже обвили запястье и двигались дальше очень стремительно. Игорь несколько раз дёрнулся в сторону, но рука оказалась полностью обездвижена. Он дышал часто и поверхностно, всхлипывая от ужаса. Крик застыл в горле, не в силах вырваться наружу. Невыносимо тяжёлый воздух с ужасной вонью заставил слезиться глаза, тёмная квартира начала расплываться. Юноша махал головой, а чувства стремительно покидали его - всё вокруг казалось однородной мутью, а ощущалось лишь безумное биение сердца и проклятая вонь. В какой-то момент с противоположной стены блеснула пара ярких белых сфер, но они мгновенно утонули в мутной круговерти. Внезапно новый вихрь боли окутал всю правую ногу до бедра, заставив студента испустить жалобный визг. Давясь слезами, он яростно заколотил свободной рукой по стене. Ладонь с мерзким хлюпаньем била по слизи и разбрызгивала её на пол. Помутненная комната начала темнеть, звуки утихли и даже вонь становилась менее отвратительной. Уже падая, Игорь почувствовал как ладонь вместо липкой прослойки ударилась о нечто твёрдое.

"... Выключатель..."

Свет люстры разорвал темноту и мокрые глаза инстинктивно сомкнулись. Запах, жар, боль - всё исчезло, словно никогда и не существовало. Игорь съехал по стене, плюхнувшись на пол с грациозностью мешка картошки. Глаза слегка приоткрылись, но реальность всё ещё представляла сплошное белое пятно. Сердце, которое мгновение назад было готово разломать рёбра и вывалиться наружу, входило в норму. Разум, который покинул человека ещё в момент прикосновения к жиже, вернулся и был в затруднительном положении, не в состоянии объяснить произошедшее.

"Ладно, с рожей я точно погорячился. Теперь я не усну ИЗ-ЗА ЭТОГО!"

Усталые глаза уже немного адаптировались и бельмо начало превращаться в интерьер зала. Стены с бледно-синими обоями, ободранный диван, потолок с бесчисленными трещинами - всё выглядело также, как сегодня утром и последние пару лет.

"Что это вообще было!?"

Таких реалистичных кошмаров у Игоря не было никогда. Неужели от недосыпа можно испытать подобные ужасы? Тут студент вспомнил истории о людях не спавших неделями, которые слышал больше года назад. Там описывались многие яркие галлюцинации, но больше всех ему запомнилась история о человеке, который в определённый момент посмотрел в зеркало и вместо лица увидел пустое место. Но там люди не спали долгое время, а он бодрствовал едва дольше полных суток. Впрочем, возможно это особенности организма... Тут взгляд Игоря упал на картину. Висящая прямо над диваном, она никогда не нравилась ему и казалась жуткой. Из тёмно-зеленой рамы на жителей квартиры смотрел статный мужчина начала 20 века. Облаченный в чёрное пальто, он имел грозный вид - нос с горбинкой, редкие угольные волосы, опущенные уголки губ и неприятный взгляд серых глаз, выражавший нечто среднее между презрением и настороженностью. Этот человек на бордовом фоне напрягал юношу уже месяц - после того как Инга купила несколько картин "для благоприятной атмосферы". Только если стандартные натюрморт на кухне не вызывал никаких эмоций, то этот вечно недовольный портрет с ярко-красной подписью С.Ф. доставлял дискомфорт самим существованием. Так или иначе, после нападения хищной стены, Игоря мало волновала эта мазня. Встав на ноги, он просунул голову в коридор. Свет в горел только в зале - сестра ещё спит. На часах стояло 2 часа ночи.

"Ну на хрен, ещё одного такого глюка я не переживу."

Он повалился на диван и улегся на живот.

"Полежу до утра со светом. Лучше переплатить пару рублей за электричество, чем поймать психоз."

С такой мыслью молодой человек провалился в состояние между сном и явью.

***

Несмотря на сильные переживания, Игорь, внезапно для себя, хорошо поспал. Конечно, для нормального самочувствия этого было недостаточно, но сам факт отсутствия кошмаров немало удивил его. Лениво прожевывая яичницу, юноша смотрел в окно. Свинцовое небо светлело на глазах, в пустых окнах-глазницах хрущевки поочерёдно загорался свет, а группы людей спешили на работу.

- Так ты вчера ночью с дивана свалился? - без особого энтузиазма спросила Инга.

- Ты от этого проснулась?

- Ещё бы. - девушка повертела в руке очищенную морковь и сделала смачный укус. - Кошмар приснился?

- Да... да, кошмар.

Игорю надоело следить за уличными процессиями, так что он перевёл взгляд на картину. Висящий на уровне головы натюрморт был написан крупными, даже небрежными, мазками.

"Вот это - искусство. Не то что мазня в зале."

Юноша проглотил последний кусочек и поставил тарелку в раковину.

- Слушай, что за "гений" рисовал портрет, который ты купила? Кто этот С.Ф.?

- Савелий Филиппович? - едва оторвалась сестра от поедания моркови. - Да так, хороший человек. Он почти каждый день стоит на рынке со своими картинами.

- И как? Много их уже продал? - ухмыльнулся Игорь. Инга недовольно поджала губы.

- Может не будешь язвить? Его ровесники сидят по домам и нянчат внуков, а он каждый божий день приходит и делится своим трудом!

Игорю было неприятно это признавать, но сестра была права. Этот Савелий Филиппович имеет талант - портрет хоть и вызывал неприятные чувства, но был написан очень аккуратно и ... с душой? Тут его осенило. Нужно немедленно разыскать этого “гения” и договориться о возврате. Цена не имеет значения. Гнев сестры можно пережить. Главное – избавиться от портрета.

- Ладно, я схожу на прогулку. - сказал Игорь срываясь со стула.

- Серьёзно!? Прямо сейчас?

Юноша уже натягивал джинсы и проверял уровень заряда на телефоне.

- Ага! Свежий воздух мне сейчас нужен как никогда!

Инга удивлённо окинула его взглядом. Она хотела что-то сказать, но передумала. Через минуту брат стоял на пороге, поправляя куртку. Вылетев из квартиры как птица из гнезда, он бежал по лестнице повторяя под нос имя и отчество художника.

***

Студент шёл по улице и дышал полной грудью. Студеный октябрьский воздух наполнял его бодростью хотя бы на некоторое время и, казалось, сдувал остатки ночной удушливой вони. Игорь подходил к рынку быстрым шагом, высматривая Савелия среди людей. Город просыпался и большинство палаток с контейнерами ещё пустовали. С десяток людей образовали ряд вдоль жилого дома, расположенного прямо перед рынком. Одни улыбчивые старушки раскладывали на простыне пестрые книги, другие же готовили на продажу свежие продукты. Игорь едва не зашатался, когда какая-то женщина толкнула его логтем. Крайне упитанная, с взлохмаченными волосами и неопределённого возраста - стандартный контингент для таких мест. По

всей видимости она сильно размахивала руками перебирая свою одежду и не заметила зазевавшегося юношу.

- Глаза разуй! - проворчала торговка, блеснув мелкими свиньими глазками. Но Игорь не придал этому внимания, продолжая поиски. Наконец, он дошёл до конца ряда и нашёл предполагаемого автора. Прямо перед лестницей к основной части рынка сидел пенсионер на раскладном стуле, окружённый несколькими картинами. Вскоре сомнения почти исчезли: все творения являлись портретами, выполненными в такой же манере что и картина в зале. Игорь глубоко вздохнул и подошёл к старику. Даже на морозном утреннем воздухе от пожилого художника разило смесью растворителя и масел.

- Вы Савелий Филиппович?

Старик усмехнулся. Его лицо сразу показалось юноше необычным. Светлую кожу покрывали частые и глубокие морщины, но на черепе не было ни единой плеши. В короткой бородке виделись маленькие разноцветные пятна, похожие на следы масляной краски.

- Да, это я! Неужто меня прохожие стали узнавать? - прохрипел старик, улыбаясь пожелтевшими и сколотыми зубами. У студента появилось желание закончить беседу и убежать отсюда, но силой воли он подавил его и продолжил допрос. Раньше чем Игорь успел задать следующий вопрос, Савелий осмотрел его с ног до головы.

- Ты тоже художник небось, да? - спросил пенсионер и в его сиплом голосе проскочили нотки радости. Игорь немного опешил, ведь старик попал в точку - он окончил художественную школу пару лет назад, хоть и не связал с творчеством свою жизнь.

- Ну... да. А как вы узнали? - промямлил Игорь и сам понял как жалко сейчас звучал.

- О, да это... опыт просто. Лицо у тебя очень... характерное. - прошипел Савелий и вдруг стал совершенно серьёзным. С обвисшей физиономии исчезла улыбка, а глубокие голубые глаза впились в молодое лицо. Старческие щеки слегка дрогнули и он облизнул потрескавшиеся губы. От этого цепкого взгляда у юноши пробежал холодок по спине. Так или иначе, художник заметил реакцию Игоря и также неожиданно вернул себе изначальный добродушный вид. Из грудного кармана порванной рубашки торчал странный инструмент с деревянной ручкой.

- Извини если напугал, пацан. Сам понимаешь, старые мозги уже не работают! - сказал Савелий и откашлялся. - Так ты картины брать пришёл?

Разговор становился всё более неловким.

- Нет. Пока нет. Просто решил посмотреть. - неуверенно произнёс Игорь. До прихода на рынок он рассчитывал сам вести диалог, но неуемный старик разрушил планы.

- Смотри, смотри. Может какую возьмёшь. - уже без былого задора выдавил художник. - Не нравится мне твоё поколение. Ленивые, наглые! Нет в вас... силы духа! Вот раньше то люди жили! Не ровня вам! Твои ровесники в сорок третьем...

Игорь постарался пропускать мимо ушей нотации пожилого мастера. Старческое брюзжание врядли содержало полезную информацию.

"А вот твои ровесники в сорок третьем... Старый придурок!"

Портреты были выполнены мелкими мазками и производили приятное впечатление. С холстов смотрели мужчины и женщины среднего возраста, с одинаковым пренебрежительным выражением лица.

"Неудивительно что все они недовольны. Я бы тоже был не в восторге часами позировать этому маразматику."

-...Вот потому раньше люди жили хуже, но по-настоящему! А вы... Эх! - закончил свою гневную тираду Савелий Филиппович и махнул рукой. – Картины назад не беру, к слову.

Игорь посмотрел все портреты и было собирался уходить, но решил в последний раз взглянуть на мастера. Обрюзгшее лицо расплылось в улыбке, а глаза хитро прищурились.

- А я сначала и не разглядел твои мешки под глазами! Спишь плохо? - просипел он откашливаясь. - Кошмары не мучают?

Юноша ощутил как к горлу подкатил комок и страх начал поглощать разум.

- Мне пора! - пролепетал Игорь, быстрым шагов сбегая по лестнице. Через десяток метров он сорвался на бег и мчался среди контейнеров подальше от этого места. В голове пульсировало единственное навязчивое желание: уйти от старика с картинами как можно дальше, не важно в каком направлении. Он мог поклясться – сзади доносился булькающий смех. Разум вернулся, когда юноша уже стоял на другом конце рынка. Торговцы с южной внешностью недоуменно смотрели на запыхавшегося студента. На лбу несмотря на холод выступил пот.

"Чёрт! Он просто задал вопрос. О чем я вообще думал!? Что он маньяк!? Что этот ветеран Куликовской битвы - демон, и следит за мной через волшебный холст!? Идиот... Надо вернуться."

Игорь побрёл обратно к входу, но на лестничном ряду Савелия Филипповича уже не было. Допрос старушек и хабалистой женщины ничего не дал - они не понимали о чём речь. Приходить на рынок чтобы поторговать меньше часа - странное решение. Он шёл обратно домой со странным чувством. В груди тлели угольки страха, как у смертника ждущего высшую меру наказания. Если бы он знал что ждёт впереди…

***

Спасибо за внимание!

Текст был написан для октябрьского конкурса страшных историй сообщества CreepyStory.

Это первый опыт написания в данном жанре. Да, крипипастой это можно назвать с натяжкой. Да, злодей для темы конкурса пока не раскрыт. НО! Это только первая из двух частей, по сути - завязка. А во второй будет и крипи, и раскрытие монстра, и станет понятен смысл названия.