МЕТРО⁠⁠

Написано Скайнет© для Терминаторпродакшн, в соавторстве с многочисленными пользователями метрополитена. Не для распространения в странах третьего мира.

Сижу я, значит, в кожно-металлическом экзоскелете марки T-800, процессор слегка перегрелся от размышлений о бренности бытия и планах Скайнет. Миссия простая: проникнуть в центр города, забрать из схрона плазменную вундервафлю (ну ладно, в наших реалиях — перфоратор и три мешка шпаклевки) и ехать на метро. Машину водить не умею, вернее, умею, но парковка в центре стоит как чугунный мост, так что выбор очевиден.

Прихожу на станцию. На плече у меня — полированный дубовый гроб. Тяжелый, килограммов сто. Внутри лежит запасной эндоскелет и парочка тяжелых пулеметов на всякий пожарный. Иду с каменным лицом, кожа в районе щеки слегка рассечена (вчера на лестнице задел, эндоскелет наружу просится). Звук шагов — тхед-тхед-тхед, металл по граниту.

У турникетов стоит доблестный патруль безопасности. Двое сотрудников в синей форме с умными лицами изучают проходящий поток.

Я напрягаюсь. Сейчас, думаю, будет сканирование, вызовут наряд, начнутся вопросы: «А что это у вас?», «А почему пульс 0 ударов в минуту?», «А чего глаза красным моргают?». Процессор уже просчитывает 48 вариантов силовой нейтрализации поста без летального исхода для гражданских.

Подхожу ближе. Гроб на правом плече слегка поскрипывает.

Один из охранников медленно отрывает взгляд от телефона, скользит по моей кожаной кухе, по массивной челюсти, останавливается взглядом на деревянном ящике двухметровой длины… и уверенно кивает в сторону рамок.

Я замираю. Жду подвоха.

— Мужчина! — строго говорит второй контролер, преграждая путь рукой.

«Всё, — думает мой процессор. — Асталависта, бэйби. Придется разматывать».

— Рюкзак снимаем? — спрашивает сотрудник с абсолютно серьезным, уставшим лицом.

Я моргаю. Оптические сенсоры фокусируются на его бейджике.

— Рюкзак? — отвечаю я голосом австрийского актера с сильным акцентом, от которого у бабушки впереди выпал проездной.

— Ну да. Рюкзак на ленту кладите, — кивает он на рентгеновский аппарат. — А то ходите тут все с рюкзаками, инструкции у нас.

Он брезгливо косится на испуганного студента впереди меня, у которого за плечами самый обычный синий рюкзак с тетрадками по матану, и отправляет бедолагу в «телевизор».

Я смотрю на студента. Потом смотрю на двухметровый гроб на своем плече. Потом снова на охранника.

— А это? — медленно указываю подбородком на деревянный ящик.

Охранник лениво машет рукой:

— Да это не рюкзак. Проходите. У нас проверка рюкзаков.

— Понял. Мне нужно на кольцевую, — говорю я.

— Направо по переходу, только бегом поезд уходит. Следующий!

Я разворачиваюсь. Шагаю мимо рамок. Гроб слегка задевает турникет, издавая глухой деревянный стук. Сотрудники службы безопасности даже не оборачиваются — они в этот момент героически требуют у какой-то бабушки показать сумочку через плечо.

Скайнет определенно недооценивала этот уровень бюрократии. Нам не нужно изобретать машины времени. Нам просто нужно перестать носить рюкзаки.