Лесник⁠⁠

Среди всех неприятностей и ужасов моей терновой и жгучей жизни было одно обстоятельство, делающее ее немного лучше. Пение птиц. Каждое утро оно пробуждало меня и дарило жажду жить. Именно поэтому зимой, когда птицы улетают на зимовку в теплые страны, мое благодушное настроение точно так же улетает от меня к чертям.

Пение птиц меняло меня. Оно всегда было лучше любой музыки. Я даже записал его на диктофон, дабы не терять этот звук природы, ее живую песню. Там не было инструментов, а певцы пели не за деньги, не потому, что им хочется. Они пели, руководствуясь лишь инстинктом. И это было чудесно.

А одним ранним утром меня разбудило не птичье пение. Звук бензопилы, громкий и противный звук торжества машин. Я знал, что происходит и был готов к этому. Минута - и отцовское старое ружье в руках. Еще минута - и я с заряженным оружием стою на балконе квартиры. Человек с бензопилой уже поднес лезвие к стволу дерева. Единственного дерева в этом мрачном и сером районе. Оно всегда было домом для птиц. И я не мог допустить смерти этого раскидистого ясеня.

- А ну отошел от дерева! - заорал я дровосеку, спрятав ружье.
- И не подумаю! - с улыбкой на лице произнес тот.

Выстрел. Упавшее тело. Работающая бензопила. Испуганные птицы. Птицы. Они летели ко мне. Соловьи.. Я спокойно оделся, взял ружье, пару вещей и теплую куртку, а затем вышел из квартиры, оставив дверь открытой.

Птицы летели за мной. Я шел в лес.