Книжные радости [3]⁠⁠

Привет, Пикабу!

Третья вышедшая книга - третий повод делиться радостью. Итак, в этом апреле вышел мой роман "Там, где цветет полынь" в жанре мистического реализма.

Серые улицы маленьких городов Подмосковья хранят свои тайны, бездомные смотрят пустыми глазами, сотни тысяч мертвецов спускаются в метро, воздух горько пахнет полынью, а бесконечная стена на туманном поле снится каждую ночь, лишая рассудка и последних сил. Жизнь главной героини - Ульяны, была полна света, бездумных наслаждений и приятных глупостей. Но мир не бывает добр к тем, кто не ждет от него удара. Грузовик, выскочивший из-за поворота, начинает отсчет странным, горьким, безнадежным событиям, которые приведут Ульяну к страшному выбору - закончить жизнь на железнодорожном мосту или погрузиться в пучину вины и безумия.

Книга вышла не слишком привычной для отечественного книжного рынка. Лаконичный дизайн с проработанным специально для обложки леттерингом выделяется на фоне пестрых обложек, да и сама тематика не слишком характерна для развлекательной литературы, к которой так привык читатель. Но я очень верю в этот проект, к выпуску его готовили настоящие профессионалы, и результат вызывает настоящую гордость.

Полтора года мы боролись за выход этой книги, в итоге она получилась именно такой, как должна была. Теперь я знаю, что главное верить в себя и не отступать. Пусть мечты сбываются, правда?

И небольшой отрывок для заинтересовавшихся:

Сто тысяч мертвецов пахли полынью. Они спешили по делам, набирали в телефонах бесконечные сообщения, улыбались чему-то своему или, напротив, хранили в себе всю злость, накопленную за день. Каждый чего-то хотел, каждый стремился к простым вещам — еде, удовольствиям, сну, теплому податливому телу рядом. И каждому предстояло умереть. Может быть, через долгие десятки лет, а может, сегодня вечером. Печать смерти виднелась на лицах, почти незримо, но невозможно было стереть ее. Она чуть горчила на Улином языке, как тонкий хвостик нитки, только потяни — и все полотно разбежится под пальцами в спутанную пряжу.

«Не бойся, — повторял себе Ульяна. — Не беги. Ты уже проиграла. Сдайся полыни. Вдыхай.