Кама⁠⁠

Прекрасная красная "Кама", с лебединым изгибом руля и удобным коричневым кожаным сиденьем с мощными пружинами. Надёжная как трактор "Беларус", изящная как автомат Калашникова. Всю зиму стояла сложенная в подполе, ждала меня. Любовался её лаконичной красотой, когда спускался в подвал за баночкой вишнёвого варенья. Красотка! Старший брат обещал отдать велосипед - сам он слишком взрослый уже, да и раньше не катался особо. А я дорос - десять лет, как никак. Представлял как буду рассекать по улице и поднимать брызги весенних луж. Как буду гонять на заднем колесе, прыгать на трамплинах и творить прочую каскадерскую дичь на глазах у восхищенных девчонок. Отсутствие какого-либо опыта езды на велосипеде не смущало. Смог брат - смогу и я, делов-то.

И вот, тот день настал. Брат сказал держать руль, смотреть вперёд. Вдвоём с другом они разбежались и запустили красную Каму с испуганным пилотом по нашей тихой улице, крикнув:

- Крути педали!

Я и крутил. Сиденье было отрегулировано на ездока постарше, так что я по-пацански, стоя на педалях, что есть сил вжимал их поочерёдно в пол. Разогнавшись, почувствовал, что велосипед идет уверенно и уже не вихляет. Смог переключить внимание с проблемы выживания на ощущение езды на велике! Вот это кайф! Вот это скорость! Как истребитель над полем боя летишь по знакомой с малых лет улице! Ветер в волосах! Заборы старых дач проносятся мимо, еле бредущие по своим делам прохожие, секунду назад бывшие недосягаемо далеко, мгновенно обгоняются и остаются в прошлом! Клааас!

Вдруг, восторг гоночного дзена нарушает далёкий крик откуда-то сзади.

- .... зиии!

Чего? Продолжая крутить педали, оборачиваюсь. Вижу бегущих за мной брата с другом. Машут руками, чего-то кричат.

- .... азиии!

Да, блин, у меня адреналин в венах, ветер в ушах, мне не до их жалких попыток догнать мой гоночный супер-болид, красной кометой, рассекающий пространство. Снова сосредотачиваю внимание на дороге и понимаю, что она скоро закончится.

Неожиданно, в стремительно приближающемся конце дороги оказывается глубокий овраг. Тот самый, где мы каждую зиму разбиваем санки и носы, но не прекращаем строить трамплины. Тот самый, по которому протекает наша речка, где мы иногда летом купаемся без разрешения родителей, а потом сохнем у костра. Тот самый, в котором на месте схода небольшого оползня, образовался родник, куда мы ходим с бидоном за обжигающей ледяной, но такой вкусной водой. Наш овраг.

До моего сознания, затуманенного кайфом первой самостоятельной поездки на велике, вдруг доходит, что улица-то наша обрывается оврагом и дороги дальше нет. Только две тропинки по склону: налево к мосту через речку и направо - в лес.

- Тормозиии!

Орёт сзади брат.

Точно. Надо тормозить. А как? Из короткого инструктажа, полученного перед первой поездкой, я помню только что надо крутить педали, чтобы не упасть. Ладно. Прекращаю крутить педали в надежде на снижение скорости. Конечно, нет. Улица перед оврагом уже получила небольшой наклон, и скорость всё увеличивается, непреодолимо приближая кажущийся почти отвесным спуск.

Все описанные ощущения уместились в растянутые впрыском адреналина несколько бесконечных секунд. Понимая, что падать всё-равно придётся, резко поворачиваю руль вправо и влетаю в молодой клён, растущий у самого края дороги.

Несколько царапин и синяков, пара гнутых спиц, испачканная куртка и порваные штаны - не такая большая цена за незабываемое ощущение полёта при первой поездке на велике, оставшееся со мной на всю жизнь. Так считаю.